Vancouver, une année à l'Ouest

The End

2009-06-30T05:56:00.015-07:00

Merci à vous tous qui avez partagé un bout de chemin avec moi, à Vancouver et à Montréal.
Un grand merci également a mes fidèles lecteurs qui ont suivi cette aventure avec beaucoup d'intérêt. Ce fût un plaisir de vous en faire le récit !
Vos encouragements et vos marques d'amitié ont toujours été reçus avec beaucoup d’émotion.

N'oubliez pas: circulez, y à tant a voir!

A très bientôt, d'un côté ou de l'autre de l'Atlantique...

The Freedom Trail in Boston

2009-06-28T19:26:00.000-07:00

Chers amis, Bruxelles J-2, retour imminent.
STOP.
Journée valises.
STOP.
Tout de même, ce n'est pas une raison pour négliger les derniers instants de ce blog!
Voici quelques photos de Boston, superbe ville du Massachussetts que j'ai eu le plaisir de visiter en suivant le parcours appelé The Freedom trail. Il vous promène dans les hauts-lieux de la ville, à la découverte des principaux monuments de celle-ci.
Pour rappel, afin de rafraîchir la mémoire à ceux et celles pour qui les cours d'Histoire se sont perdus dans les brumes de leur adolescence, Boston a joué un très grand rôle dans la Révolution Américaine contre la Grande-Bretagne. C'est à l'issue de celle-ci que, le 18 juillet 1776, la Déclaration d'indépendance des Etats-Unis d'Amérique a été lue sur le balcon du bâtiment vu sur la photo ci-dessous.

Pour ceux qui ne sont pas trop branchés histoire, changeons de registre de référence: Boston, c'est la ville d'Ally McBeal!
Et si ma culture du petit écran ne vous impressionne guère, j'ajouterai qu'au cinéma, Boston est le décor de plusieurs films dont: Mystic River, The departed, Good Will Hunting, et Gone Baby Gone.

Enfin, les amateurs de sport, il est dans votre intérêt de savoir qu'ici, on aime le base-ball, et on soutient inconditionnellement les Red Sox de Boston.

D'ailleurs, la fan attitude s'exprime par une rivalité sans merci à l'égard des Yankees de New York!

A bon entendeur...

Comme d'habitude, plus de photos disponibles sur Flickr

STOP.

Rencontre à New York

2009-06-25T21:56:00.001-07:00

- Have a great day in America Sir !

Le soldat américain pousse la porte d’une des boutiques du Rockefeller Center, débouche sur le couloir, prend une profonde inspiration et répète: America, dans une sorte de murmure essoufflé et songeur que je ne cerne pas. Est-il sincère ou ironique ?

Je lui emboîte le pas pendant qu’il cherche la sortie.
- Par ici, me dit-il, l’air d’un homme qui n’en n’est plus à son premier voyage dans la ville.
Je le suis, curieuse du compagnon que je viens de me trouver…

Boucler mon périple par un retour à New York figurait sur ma liste des choses à réaliser avant la fin de mon séjour au Canada. J’ai renoncé à l’idée lorsque j’ai envisagé un voyage en Gaspésie et, finalement, elle est revenu d’actualité lorsque les moustiques québécois ont lancé l’assaut, que l’on m’a mis en garde contre la voracité de ceux de Gaspésie et que mon allergie s’est affolée. Un jour, scrutant dans la glace mon œil gonflé par une piqûre d’insecte vieille de trois semaines, j’ai réalisé que je ne survivrais pas à la Gaspésie, et j’ai couru à la gare chercher mon ticket de bus pour New York.
Presque deux ans se sont écoulés depuis la première fois que j’ai mis les pieds à New York. Je l’ignorais à l’époque, mais c’est ce premier voyage outre-atlantique qui allait me décomplexer sur l’idée de distance. C’est celui-là qui, moins d’un an plus tard, allait m’encourager à reprendre le chemin du continent nord-américain, cette fois, quelques milliers de kilomètres plus loin et pour une plus longue période. On m’aurait dit à l’époque que je reviendrais par ici dans l’année, j’aurais souri d’un air rêveur, ajoutant : Oh, j’aimerais bien mais… pour dérouler aussitôt, aux pieds de mon interlocuteur, un parchemin reprenant la liste des responsabilités qui me retiennent à Bruxelles. Tu parles oui ! Il fallait juste prononcer le mot magique : MERDE !

En chinant dans une bouquinerie à Bruxelles, j’étais alors tombée par hasard sur un livre intitulé Metropolis, New York comme mythe, marché et pays magique, de l’écrivain américain Jerome Charyn. L’auteur est particulièrement reconnu dans le domaine du roman policier, mais sa plume polyvalente a livré également cette fresque new yorkaise étonnante, dans laquelle il dépeint avec attachement cette ville où toute pathologie arrive à passer pour normale. De sa pègre à son maire, Charyn y brosse le portrait tendre et réaliste de ses hommes et femmes qui ont bâti New York ; de ceux, enfants d’immigrés juifs, polonais, italiens, pour la plupart, qui occupent, dans cette ville, la place que leurs parents rêvaient de s’y faire quand ils ont mis les pieds à Ellis Island.
C’est cette lecture qui m’a accompagnée durant ces quelques jours à New York. Tout comme la première fois, c’est elle qui m’avait mené à visiter Ellis Island, l’île qui était la porte d’entrée principale aux Etats-Unis, celle où un examen médical de 6 secondes a scellé le destin de 17 millions d’immigrants, plus ceux qui se sont suicidés sur l’île, se voyant refuser l’accès au Nouveau Monde, pour une raison ou une autre. Devant le mur d’honneur où figure le nom de centaines de milliers d’immigrés, j’avais trouvé celui du père de l’auteur, immigré polonais. Dans ma tête, j’avais le passage suivant où Charyn évoquait sa propre histoire: Les immigrants devaient gravir quelques marches en haut desquelles les médecins les examinaient et marquaient leurs vêtements à la craie de signe mystérieux, un code cabalistique indiquant s’ils avaient la tuberculose, souffraient de conjonctivite ou présentaient des grosseurs suspectes. Je m’imaginais happé par des mains étrangères tandis qu’on me criait dessus dans une langue qui avait dû faire l’effet d’une bouillie incompréhensible. Excité et effrayé, j’étais un voyeur revivant le voyage originel de ma mère et de mon père en Amérique.
Affamée, j’avais été tirée de mes pensées par les fumets émanant de la cafétéria à proximité, mais ma visite m’avait tellement remuée que j’avais été incapable d’avaler une seule bouchée.

Aujourd’hui, les enfants et petits-enfants d’Ellis Island ont évacué les questions d’identité, le passé, le déracinement parental porté un temps comme une blessure fantôme. On les a fait Américains, et en échange, ils ont fait l’Amérique. Dès les premières heures du matin, New York résonne de leur voix et de leurs pas précipités qui battent le pavé et s’engouffrent dans les multiples bouches de métro.

Pendant trois jours, j’ai marché interminablement dans la ville, ne sachant parfois si je m’en imprégnais ou si elle coulait furieusement en moi, presque à mon insu, même lorsque, par fatigue, mon esprit désertait. New York est une ville où l’on ne peut se résigner au repos, surtout lorsque l’on est de passage pour quelques jours uniquement. J’en ai donc profité, en quelque sorte, pour compléter mon voyage précédent, réalisant trois choses que j’avais manquées alors : le MOMA, un spectacle sur Broadway et une vue de la ville sur le toit du Rockefeller Center The Top of the Rock. Le reste de mon temps, je l’ai consacré à des promenades dans les endroits pour lesquels j’avais eu un coup de cœur : Union square, Greenwich village, le pont de Brooklyn et la fontaine de Bethesda à Central Park. J’étais agréablement surprise de me rendre compte que je pouvais me déplacer dans la ville sans trimballer un plan, uniquement en ayant recours à ma mémoire. Il faut dire aussi que New York est une ville en damier où il est facile de se déplacer, avec un réseau de métro également très efficace. Quand je m’aventurais dans une partie de la ville que je connaissais moins, je n’hésitais pas non plus à arrêter des gens dans la rue pour demander mon chemin. J’adore faire ça, c’est parfois l’occasion de tailler une bavette avec les habitants de la ville. J’ai même une anecdote drôle à ce sujet. Le premier soir, par distraction, j’ai demandé mon chemin à un aveugle ! Oui, je sais, c’est pas malin, j’avais pas remarqué que euh… il avait les yeux livides, le regard absent et une canne qui oscillait sur le trottoir. Le plus drôle c’est qu’il a réussi à me répondre, sans broncher, pendant que je me mordais la lèvre en réalisant ce que je venais de faire : trois blocs à votre gauche, et ensuite deux autres blocs plus bas. J’ai suivi ses indications, plus par culpabilité que par confiance, mais je suis finalement tombée sur l’endroit que je cherchais. Epatant, bien vu l’aveugle !

Et puis, ce sont ces petites conversations engagées ça et là qui mènent à la rencontre que l’on sait inévitable lorsque l’on voyage en solitaire. Partir seul n’a finalement rien d’effrayant car on sait que tôt ou tard, lors du voyage, on va tomber sur quelqu’un qui va faire un bout de chemin avec nous. La véritable inquiétude serait plutôt : qui sera cette personne ?

J’ai rencontré le soldat américain dans la file d’attente qui nous menait au Top of the Rock d'où je voulais apprécier la vue de la ville, sous la lumière déclinante du jour. Petit, nerveux, une casquette des Yankees vissée sur son crâne aux cheveux coupés très courts, il trépignait dans la file d’attente interminable, bras croisés sur une poitrine gonflée d’impatience. Moins de deux heures plus tard, il devait se rendre dans le Queens pour aller voir un match de base-ball que disputaient les Yankees. Il a dû me remarquer car j’adoptais la même attitude, juste derrière lui, dansant d’un pied sur l’autre. Moins de deux heures plus tard, je devais me rendre à mon spectacle sur Broadway. Naturellement, nous étions les deux seuls à nous plaindre de la longueur et de la lenteur de la file. Ça créé des liens. Après de brèves présentations, nous avons chacun dégainé, avant l’heure, notre appareil photo, plus ou moins sophistiqué, témoignant d’un intérêt commun pour la photographie. Il s’est penché vers moi, a jeté un coup d’œil condescendant à mon canon reflex de base. Ensuite, il est retourné à son appareil, a sorti un beau gros zoom de son sac et a remplacé son objectif, me communiquant par là que nous ne boxions pas dans la même catégorie.
Assez rapidement, la file s’est désengorgée et la voie s’est libérée, j’ai pressé le pas pour semer le personnage mais à vrai dire, ce n’était nullement nécessaire. Lorsque j’ai jeté un coup d’œil par-dessus mon épaule, il se précipitait sur l’une des nombreuses portes qui donnent accès au toit et, m’ignorant complètement, cherchait déjà avidement du regard l’endroit idéal d’où saisir ses clichés.

De mon côté, je m’en suis allée vaquer à mes occupations, j'ai pris des photos et je me suis posée pour profiter pleinement de la vue. Moins de dix minutes plus tard, j’ai entendu à nouveau sa voix, en même temps qu’une main saisissait mon bras :
- Ah ben t’es là ? Tu fais quoi ? Je te cherchais partout. Tu sais qu’il y a deux autres étages ?
- Oui, je sais, mais je prenais mon temps.
- Non mais, ici c’est nul pour faire des photos, à cause des baies vitrées. C’est tout là-haut que ça se passe. Allez, viens ! s’est-il exclamé d’un ton presque impatient.
Ça m’a amusée, il avait plus l’air d’un gamin qui traîne sa maman dans un centre commercial que d’une personne étrangère qui me donnait des ordres. Je l’ai donc suivi et effectivement, c’est là-haut que la vue était la plus surprenante.
Il m’a appris qu’il était un soldat américain parqué en Irak. En vacances à New York, il était venu rendre visite à ses parents et repartait pour l’Irak le jour suivant.
- Tu fais quoi exactement en Irak ? ai-je demandé, curieuse. Je m’attendais à des histoires interminables de voitures piégées, de civils irakiens vous tendant la main avec une grenade au poing, de la mort poignante d’amis soldats fauchés dans la fleur de l’âge etc. Je me demandais presque si je devais saisir mon stylo et prendre des notes.
- On s’emmerde, voilà ce qu’on fait. On est là, on attend dans nos tanks. C’est d’un ennui ! En plus il fait crevant de chaud, c’est insupportable. Parfois, on passe des jours et des jours dans nos tanks, on y dort, on y mange, et certains n’en sortent même plus pour faire leurs besoins, ils trouvent un moyen de s’arranger dans le tank même.
- Vraiment ? Parce que c’est dangereux ? Vous vous sentez menacés ??
- Non, par paresse, tout simplement !
- Oh.
Fascinant… pour l’interview choc, il va falloir repasser.

Après avoir mangé ensemble sur Times Square, lorsqu’il m’a demandé si j’accepterais de le retrouver le soir pour aller boire un verre, j’ai dit oui, par goût de l’aventure, mais je pensais à son Have a great day in America Sir ! et je me demandais si j’avais affaire à une espèce d’hyper patriotique nerveux qui allait me sauter à la gorge si je disais un mot de travers sur l’Amérique. Je lui ai proposé de trouver un bar dans le quartier de mon auberge, à Chelsea, histoire de pouvoir filer si la rencontre tournait au vinaigre.
Mais tout comme je n’avais pas eu d’anecdotes croustillantes sur sa mission en Irak, je n’ai pas eu droit au cliché imaginé du soldat qui me déclame l’hymne national américain, en se battant la poitrine avec ferveur.

- Je suis entré dans l’armée américaine parce que les études c’était pas pour moi. Après six ans de service, j’ai quitté l’armée parce que je voulais être mon propre maître, vivre comme bon me semblait, me raser quand je le voulais et ne recevoir d’ordres de personnes. J’ai eu 7 boulots en 2 ans, dont un d’où je me suis fait jeter pour des raisons économiques. Quel choc ç’a été, tu n’as pas idée. C’était la première fois de ma vie qu’on me disait, en gros, tu nous sers à rien. Je me suis senti tellement déprimé et inutile ! Tu penses bien, ça n’arriverait jamais dans l’armée, avec tous les moyens qu’ils investissent pour te former. Pour te faire virer il faudrait que tu sois un assassin ou un drogué ! Je suis donc retourné dans l’armée, c’était trop d’efforts dehors, alors que financièrement, j’étais loin d’obtenir la même sécurité et les mêmes avantages.
- Alors, finalement, c’est ce que tu as de mieux à faire non ?
- Mais c’est tellement ennuyeux et rébarbatif, chaque jour est absolument identique au précédent, c’est affreux ! Je ne m’imagine pas être encore là dans 10 ou même 5 ans !
Son genoux tressaute nerveusement.
- Je n’arrive pas à croire que j’y retourne demain…
Ses épaules s’affaissent, au poids de toutes ces paroles. Il se prend soudainement la tête entre les mains :
- Dire que j’ai 32 ans et que je ne sais toujours pas ce que je ferai quand je serai plus grand.
Ce désespoir apparent n’est que passager, pour ranimer le personnage, il suffit de le pousser à évoquer les Yankees, meilleure équipe de base-ball au monde, selon lui. Il caresse fièrement sa casquette à l’effigie de l’équipe, sur le sommet de sa tête. Il parle ensuite de sa passion pour la photo, de l’hiver à New York, la neige, les paysages glacés de Central Park. Et puis, à raison, il a également cette espèce de positivisme nord-américain, celui qui sait rendre grâce pour ce qu’il possède plutôt que de râler et pleurnicher constamment sur ce qui lui est inaccessible.
- Je ne veux pas être arrogant, mais je sais que c’est un privilège indéniable que d’être Américain.
Originaire d’un pays d’Amérique Centrale, il a été adopté à l’âge de trois ans, avec son frère jumeau, par un couple de New Yorkais. Il a grandi dans une ville de la côte est où les hispaniques dominaient.
- L’anglais était la langue seconde, et sans Espagnol, c’était dur de trouver un boulot. J’ai appris un peu au contact de mes copains, mais c’était pas assez. C’est un drôle de sentiment que celui de se sentir minoritaire, étranger chez soi.
- Et tes parents biologiques ?
- J’ai jamais cherché à savoir, à quoi bon ? Je suis Américain et mes parents sont ceux qui m’ont élevé et aimé.
Je souris de cette affirmation si catégorique, alors que pour tant d’autres choses, la confusion à l’air de régner dans son esprit.
Je ne sais jamais si l’Amérique est un parfait exemple d’assimilation ou d’intégration, ou si tout cela est un mythe relayé par la presse et le cinéma. Dans tous les cas, je déteste les deux mots, et quand je prononce le mot intégration, je pense à quelqu’un qui, en parlant des thèmes de l’immigration, disait: si on parle d’intégration, c’est que de l’autre côté, il y a rejet ou résistance. Toujours est-il qu’en apparence, les Américains ont une certaine facilité à se regrouper unanimement sous la même bannière.

A 3h du mat’, les serveurs qui s’étaient déjà présentés plusieurs fois à notre table ont renoncé à nous faire comprendre par la diplomatie qu’il était temps de s’en aller. Ils ont simplement éteint les lumières et ont commencé à ranger les chaises sur les tables. J’ai quitté le soldat pour rentrer à l’auberge, dormir quelques petites heures, avant de prendre la route pour Boston.

Le lendemain, dans le bus en direction de Boston, j’ai repris ma lecture de Metropolis : Et mon père ? Il est resté dans les brumes d’Ellis Island. Un fantôme sans aucun arbre auquel se pendre. Il a supporté ce pays comme un rêve compliqué. Je n’aurais pas compris son mutisme en Amérique si je n’étais pas allée faire moi-même des recherches sur cette île. Ellis a été son professeur, Ellis lui a montré comment parler. Son cri était celui d’un loup, un hurlement qui passait pour de l’Anglais. J’avais appris à déchiffrer les expressions de son visage, non pas les mots, mais les petites rides d’expression.

Si voyager ne nous révèle pas le sens de notre existence, il nous aide tout de même, grâce au regard fasciné de certaines rencontres, à apprécier le patchwork identitaire dans lequel vivent certains d’entre nous, alors que dans notre propre pays, nous sommes estampillés victimes schizophrènes : Ça doit être dur de vivre le cul entre deux chaises ?
Ceux-là n’ont rien compris…

Tout de même, je finirais presque par me demander si New York n’est pas une gigantesque histoire de filiation, ou sa métaphore ; si pour aimer la ville, il ne faudrait pas avoir soit un problème avec son père, soit avec son identité. Et là-dessus, je pense à Paul Auster. Mais ça, c’est déjà une autre histoire. A vrai dire, il y a un New York pour tout le monde. Jerome Charyn, en parlant d’une tentative de vie en Californie dit : Ce qui me manquait, c’était de voir un de ces foutus visages new-yorkais, quelqu’un qui traînait sans but et parlait tout seul, ou essayait de vous vendre des élastiques ou une radio volée. Ce degré de nervosité était ici inexistant. Combien sommes-nous à courir les grandes villes, à la recherche de cette effervescence ?

Hier, le soldat américain m’a envoyé un mail pour me dire qu’il avait oublié sa casquette des Yankees de New York dans le bar où nous avons passé la soirée. Je l’ai imaginé terré dans un bunker, tapi dans un tank, sentinelle écrasée par la chaleur irakienne, rêvant d’un hiver à New York, d’un cliché parfait de la fontaine gelée de Bethesda, pleurant peut-être la perte de son identité Yankees, par l'objet qui la symbolisait.

J’avais hérité du mutisme de mon père: l’acte même d’écrire n’est rien d’autre que la revanche d’un muet sur un monde bavard.

A dit Jerome.

Il existe un New York pour tout le monde.

Sur les routes du Québec

2009-06-06T21:05:00.000-07:00

- Regarde-moi ce con derrière, t’as vu comment il nous colle au train ? Ils sont fous ces camionneurs, j’ai horreur de conduire devant un camion, et regarde celui devant, s’il freine pour une raison quelconque, on sera prises en sandwich entre les deux. J’ai aussi horreur de conduire derrière un camion ! Je vais le doubler !
Par réflexe, sa main cherche le levier de vitesse, puis se rétracte.
- Ah oui, c’est vrai, j’avais oublié, c’est une automatique. Tiens, pendant ce temps, tu veux pas vérifier la prochaine sortie Didi ?
- Caro, la prochaine sortie est dans une heure et demie, on a le temps.
- Oui, mais je t’ai déjà dit que j’aime savoir bien à l’avance le numéro de sortie. C’est ton rôle de copilote, cherche sur le plan je te dis !

Ah qu’il est bon de revoir ses amis ! Ces gens avec lesquels nous avons la faculté de rire et de nous chamailler, dans la même conversation. Comme promis, Caro a débarqué à Montréal, pour nous rendre visite, à Emmanuelle et moi. Trois jours après avoir profité pleinement les unes des autres, ainsi que de Montréal, Caro et moi avons pris congé de la ville, pour mettre le cap à l’Est, direction la nature québécoise. Ce n’est pas faute d’avoir voulu entraîner Emmanuelle dans notre petite escapade, afin de ne pas amputer le trio, mais elle tenait absolument à rester à Montréal, pour aller au bureau. Ah ces gens qui travaillent ! Nous l’avons donc quittée quelques jours, accompagnées de sa principale recommandation : Soyez prudentes et ne vous entre-tuez pas les filles !
Malgré le décalage horaire (pour ne citer que celui-là), notre championne du volant, concentrée et consciencieuse, s’est adaptée très rapidement à notre char automatique.
Pour présenter rapidement le personnage, à ceux qui ne le connaissent pas, il faut savoir que Caro n’aime pas :

- Les gros camions sur les autoroutes, à l’avant et à l’arrière, avec une nette aversion pour ceux qui suivent de trop près.

- La pluie sur l’autoroute.

- Les panneaux de signalisation inconnus chez nous.

Par contre, elle aime :

- Les statues de Jésus, les croix et les églises qu’elle aime photographier sous tous les angles. Ce phénomène d’acuité spirituelle est assez étrange, pour une personne peu vouée aux Saints dans sa vie de tous les jours. Nous en cherchons encore l'origine...

- La faune canadienne, qu’elle aime photographier sous tous les angles, inlassablement, allant même, la tête dans les buissons, jusqu’à traquer l’animal dans son habitat naturel.

- Les fleurs, ou toute sorte de végétation, même agonisante, qu’elle aime photographier sous tous les angles, et spécialement en mode macro. Ici un champignon pourri et rabougri.

- Les autoportraits où on fait les zouaves. On en a un petit millier dans la même veine. On pourra les montrer à nos petits-enfants quand on sera vieilles, pour leur prouver que nous aussi on a été cool, à une époque...

- Les émissions de télé-réalité. L’intéressée avait déclaré s’être désintoxiquée de la Nouvelle Star. Et pour cause, elle est à présent une fan assidue de Britain’s got talent, et c’est ainsi que j’ai découvert l’existence de Susan Boyle. Pour ceux qui seraient aussi incultes que moi en matière de télé-réalité, Susan Boyle est cette femme au physique disgracieux (selon les descriptions de la presse), issue d’un village reculé, en Ecosse, qui a fait un véritable tabac à l’audition de la Nouvelle Star britannique. Elle est devenue rapidement un phénomène sur Youtube, et finaliste de l’émission peu de temps après.

- Les crêpes, héritage de ses origines bretonnes. D’ailleurs, chaque fois qu’on nous servait des crêpes, on sollicitait son expertise culinaire: Toi qui est Bretonne, comment tu trouves mes crêpes ? Et moi, ça n’intéresse personne de savoir ce que j’en pense ? C’est injuste, les Belges aussi ont leur opinion sur les crêpes !

Notre parcours, pendant quatre jours, était le suivant : Route 40Est, 175, 138, 170, 381, 20Ouest. Oh pardon, je m’exprime encore en mode copilote chevronnée (bon d’accord peut-être un peu distraite aussi, pour faire comme la conductrice !). Je reprends :

Les Laurentides, dans la gueule des moustiques

Premier jour, direction parc national de la Mauricie, au cœur des Laurentides, cette chaîne de montagnes qui longe la rive nord du fleuve Saint-Laurent. Objectif : randonnée. Obstacle : deux infos qui nous ont été données à l’entrée du parc. Premièrement, à un certain moment du parcours, il va falloir se déchausser pour traverser un cours d’eau où le niveau de l’eau est trop élevé nous dit-on. Deuxièmement, on nous fait mention d’une corde dont il faudra s’aider pour une traversée quelconque, mais les explications restent vagues. Du coup, notre imagination s’enflamme, et tout le long de la randonnée, nous redoutons l’eau et la corde.

Je m’imagine déjà emportée dans des torrents tumultueux, mes doigts ensanglantés se cramponnant désespérément au récif. La corde, n’en parlons pas, elle m’effraie davantage, moi qui ai le vertige. Je me vois me balancer à son extrémité, comme tarzan, oscillant d’un arbre à un autre, à des centaines de mètres d’altitude, mes mains ensanglantées se cramponnant cette fois à une corde qui s’effiloche en grinçant de manière menaçante.
Pas le temps d’élaborer d’autres tragédies que nous y sommes déjà: l’épreuve tant redoutée est un ruisseau jalonné de rocailles émergeant de 15 cm d’eau. Quant à la corde, elle est tendue au même endroit, d’une rive à l’autre, simplement afin d’aider à la traversée.

La véritable épreuve est plutôt l’assaut des insectes qui profitent de nos pantalons retroussés et de nos bras nus pour nos attaquer. Près de 15 piqûres pour moi, toujours pas désenflées à ce jour, et une, conséquente, pour Caro qui va se retrouver avec deux genoux à la même jambe pendant quelques jours.
À la fin de la randonnée, fatiguées, contentes, boursouflées et affamées, nous reprenons la route pour nous arrêter quelques heures plus tard à un motel en bord de route, à Sainte-Anne de Beaupré.

Le soir, au resto, Caro y a fait une immersion linguistique québécoise fort remarquée, moyennement au goût de la serveuse. Cette dernière vient à notre table, à la fin du dîner, nous demandant gentiment :
- &ç !è »’§è’§ » ! chooome ?
Du moins, c’est ce que j’entends phonétiquement, la première fois. Prudente, j’attends qu’elle répète. Caro, elle, préfère s’exclamer :
- Pardon ?
- Esk’vous dés’rez ot’ chôse ? répète-t-elle.
Caro, toujours perplexe, écarquille les yeux, gonfle les joues, hausse les épaules et lance dans ma direction un regard d’incompréhension totale. Avant même que je ne puisse y mettre mon grain de sel, la serveuse, croyant bien faire, répète sa question, mais dans des termes supposés être plus compréhensibles :
- Esk’vous êtes complètes ?
- Est-ce qu’on est complètes ??? répète Caro, au comble de l’étonnement, sous le regard impatient de la serveuse.
J’étouffe mon rire pour traduire :
- Tu veux-tu autre chose ou on peut demander la facture ?

Ceci étant dit, elle s’est adaptée plus vite que moi à l’accent québécois, où du moins, elle faisait meilleure illusion. Je l’ai donc désignée responsable de la communication pour le reste du voyage.

Sur la route de Charlevoix, vers le Fjord du Saguenay.

Le lendemain, direction la route de Charlevoix, vers l’Anse Saint-Jean, sur une route composée de plateaux et de collines. Objectif : le magnifique parc du Saguenay et son Fjord. La bande-son du voyage, et ce depuis la veille déjà : la voiture qui crie quand on la pousse sur l’autoroute, ainsi que la radio québécoise, qui elle susurre des niaiseries à n’en plus finir. Loin des grands succès Pascale Picard, Pierre Lapointe, Florence K. ou les Cowboys Fringants dont on nous a parlés, la radio québécoise est un supplice en boucle, composée du trio infernal Céline Dion- Roch Voisine- Francis Cabrel, plus tous les chanteurs qui s’en sont inspirés, mais que le gouvernement canadien retient encore à la frontière.
Nous faisons un arrêt à la Baie Saint-Paul, ville qui a vu naître le Cirque du Soleil, 25 ans plus tôt.

Étape suivante : l’Anse Saint-Jean, magnifique petit village au cœur du fjord du Saguenay.

Nouvelle randonnée, cette fois plus courte.

Nous espérions réserver l’essentiel pour une longue randonnée sur le Sentier des Poètes, le lendemain. Les conditions climatiques ne nous autoriseront malheureusement pas à nous aventurer au-delà du premier belvédère :

Ce soir-là, nous trouvons un merveilleux logement dans un gîte nommé Chez Yola, avec vue sur le Saguenay. Nous sommes accueillies par un couple formidable, qui fait honneur à la réputation d’hospitalité québécoise.

À Québec, chez Jessica. Ils sont fous ces camions !

Le lendemain, nous prenons la route de Québec, pour nous rendre chez Jessica, une amie Pvtiste belge.

- Regarde-moi ces cons derrière, t’as vu comment ils nous collent au train ? Ils sont fous ces camionneurs !

Eh oui, rebelote, c’est encore Caro qui se tend nerveusement au volant, à la vue de trois gros camions dans notre rétroviseur. Sauf que je lui donne raison cette fois-ci. Nous roulons déjà à la vitesse maximale, sur une route mouillée par la pluie qui s’abat en trombe. La visibilité est fort réduite, notre voiture nous a déjà fait comprendre ses limites, et les camions, effectivement, nous collent sérieusement au train pour nous inciter à accélérer. Bien entendu, ils nous ont doublé comme des sauvages, tous les deux en même temps, nous repoussant dangereusement sur le côté de la route. Caro a dû piler et se rabattre sur la bande d’arrêt d’urgence afin d’éviter que l’on se fasse emboutir.
Et c’est parce qu’elle nous a sauvé la vie, il faut bien l’avouer, que je lui ai pardonné les inlassables questions sur les numéros de sorties, les CD oubliés et son stress à l’Européenne qui tentait de parasiter ma zen attitude développée pendant des mois sur la Côte Ouest : Je vais à l’Est ou à l’Ouest ? Quel numéro de sortie ? Quel numéro de route ? Le plan, regarde le plan Didi ! C’est toi le copilote ! Tiens, tu ne veux pas nous chercher une musique décente à la radio… Tu crois que Susan Boyle va résister à la pression médiatique engendrée par l’émission ?

Nous sommes arrivées saines et sauves à Québec que nous avons visité le lendemain, sous le soleil. La carte mémoire de nos appareils photo était pleine à craquer. Québec est une ville charmante, pittoresque et colorée. Très calme par rapport à Montréal, elle est aussi beaucoup plus européanisée.

Après nos 560 photos dont 485 du château de Frontenac, sous tous ses angles, nous avons quitté Jessica et nous avons repris la route pour Montréal, sous une météo cataclysmique. Pour couronner le tout, arrivées à Montréal, nous avons manqué le pont Jacques Cartier et l’itinéraire programmée bien à l’avance. Oups. Par des chemins détournés, nous avons atterri en plein centre-ville, au beau milieu des embouteillages.

Quand nous avons rendu la voiture en signalant le son bizarre qu’elle émettait, le gars nous a dit :
- Mais c’est normal, c’est une petite voiture de ville ça, il ne faut pas prendre l’autoroute avec un véhicule pareil. On ne vous l’a pas dit quand vous êtes parties ?
Et Caro de répondre :
- Ah, peut-être, je ne sais pas. De toute façon, j’comprends rien à ce qu’on me raconte, moi, ici!

Entre son décalage horaire, son amour de la nature qu’elle a traquée jusqu’à la moindre brindille, ma distraction de copilote, sa mémoire de poisson sur les routes, les chemins barrées, les camions kamikazes, la chanson québécoise au lyrisme pouet pouet des radios sans moyens, l’accent québécois revêche hors Montréal, Caro n’a pas résisté à la pression de la vie Québécoise, elle est retournée en Belgique.
Emmanuelle, quant à elle, a cédé à la pression de sa vie de Montréalaise épanouie : le travail, le yoga, les brunchs et les terrasses. La vie est dure hein? Tellement qu’elle y est retournée également.
Moi, j’ai cédé avec ravissement à la paresse, et je suis retournée à ma vie d’oisiveté à Montréal.
Quant à Susan Boyle, elle a bel et bien craqué sous la pression médiatique, et n’a d’ailleurs pas remporté la finale de l’émission Britain’s got talent. Pour le moment, elle est hospitalisée pour surmenage, mais elle espère bien retourner dans son village écossais, quand on lui foutra la paix !

Montréal, ma vie royale

2009-05-18T23:54:00.000-07:00

Après 9 mois passés à Vancouver, je l’ai fait le grand saut, la grande traversée du pays. Un vol de 4h30 m’a parachutée à Montréal, en état d’épave avancé, enrhumée que j’étais comme un loup. Ma voisine, qui au départ a tenté d’engager la conversation avec moi, s’est vite retranchée dans son mutisme, se glissant un peu plus en oblique sur son siège, chaque fois que j’éternuais et me mouchais. Je n’ai pas manqué de remarquer qu’elle lorgnait avec envie le voisin de la travée de gauche qui arborait un masque facial pour se protéger de l’épidémie de grippe H1/N1 qui sévit en ce moment.
Je suis arrivée à Montréal le 6 mai, un peu en vrac donc, mais fort heureusement chez Emmanuelle, qui m’a logée, nourrie et soignée. J’avoue, je n’étais pas mécontente de sauter mon parcours auberge et dortoir exigu pour un peu de confort dans la chaleur d’un vrai foyer.

J’ai rapidement trouvé une chambre, sur le Plateau, non loin de la station Mont-Royal, et je l’occupe depuis une semaine. Je suis en plein cœur du quartier portugais, et mon nouveau parfum s’appelle Romados – boulangerie, pâtisserie, rôtisserie – qui se trouve quasiment en face de chez moi et dont la fumée des fourneaux, rejetée en colonne épaisse dans la rue Rachel, embaume le Plateau à des kilomètres à la ronde. De fait, Romados ne peut passer inaperçu et est devenu, dans le quartier, une véritable institution du poulet rôti. Je ne compte plus le nombre de gens qui, lorsqu’ils apprennent où je vis, salivent d’une même voix : Romados ! comme victimes d’un conditionnement pavlovien.

Quand on déambule dans Montréal, à nouveau galvanisé par le spectacle de la rue, après des mois de sérénité presque ennuyeuse à Vancouver, on a du mal à distinguer ce qui plaît vraiment dans cette ville dont le charme de certaines rues rivalise avec la laideur d’autres quartiers, où des bâtisses lépreuses sont laissées à l’abandon. C’est peut-être la rumeur de ses rues, provenant des terrasses bondées, qui remontent à me fenêtre, les jours ensoleillés. C’est la multitude d’épiceries de tailles moyennes, qu’on n'avait plus l’habitude de voir dans une ville à l'aspect nord-américain plus marqué, c’est une boulangerie (une vraie, pas une qui empeste les gâteaux au glaçage et à la cannelle) dénichée au hasard d’une promenade, et dont la calligraphie du mot « boulangerie » peinte sur sa vitrine, d’une belle écriture avec pleins et déliés, suscite un émoi presque stupide. À cela s’ajoute aussi l’aspect des trottoirs, moins larges hors du centre-ville, les maisons en briques, tellement européennes, si ce n’est les escaliers en fer abrupts ou torsadés qui saillent de ses façades, si ce n’est les couleurs vives des portes et des contours de fenêtres en bois, si ce n’est les vélos attachés le long des rues, ou aux grilles en bordure des maisons. Bref, à Montréal, une Europe cherche à s’imposer, systématiquement rejetée par des petits détails qui façonnent la ville, de manière spécifique, jusqu’à ce que la ville impose une espèce d’identité propre, tirant le visiteur de sa confusion.

Aussi, en cette saison idéale, les gens commencent à envahir l’espace public, sans pudeur.

On rit, on chante, on gueule dans les rues. Un couple de jeunes punks s’envoie crisser-câlice au beau milieu du trottoir, pour la bouffe du chien sacrifié à l’achat de came. Des voix chantantes et chevrotantes, par l’effet du tabac, vous atteignent vaguement alors que vous tracez votre route sur un circuit balisé: Z’aurez pas un peu de change m’dame?, vous n’avez même pas le temps de poser les yeux sur cette personne, visage anonyme noyé dans une foule progressant d’un pas sûr, une vague déferlante à la sortie des stations de métro. Mais la voix, même pleine de supplices, change de ton et se fait plus guillerette, pour poursuivre dans votre dos: Non? Pas de sous ? un sourire alors ? On jette un coup d’œil par-dessus son épaule et on s’exécute, pour la forme, parce que c’est drôle, Ah bien ! Bon, belle journée! s’exclame-t-elle alors, cette fois franchement joviale.
La scène se déroule presqu'en une fraction de seconde, sans ralentir le pas. J’ai parfois l’impression de découvrir la ville sur une plaque tournante, mon regard ne s’attarde sur les choses que le temps d’une torsion du cou. Même pas le temps d’imprimer une image, juste une traînée sur la rétine, qui s’étire et s’effiloche rapidement dans ma mémoire.

Plus loin, je m’engouffre à nouveau dans une bouche de métro. J’entends le Serpent D’Acier qui sinue lourdement, et gronde comme une machine de guerre dans notre lutte du quotidien. À Montréal, j’ai repris mes réflexes d’usagère de la rame. Je carre les épaules, je donne des coups en passant, aux gens qui se plantent devant les portes quand elles s’ouvrent. Ça m’énerve !

Comme autrefois, à Bruxelles, les escalators me donnent le tournis, à force de slalomer entre les gens. Je suis aussi plus tendue, à l’affût des gestes imprévisibles de la foule, de ces gens qui virent parfois sans clignotants, exigeant de votre part un freinage-dérapage qui vous fera apprécier toute l’efficacité adhésive de vos semelles. Je suffoque dans le métro, mais en même temps, je recherche avidement cette fresque oppressante des habitants de la ville. Pourtant, les métros ont quelque chose d’identique qui éveille les réminiscences d’une autre ville, d’un autre métro. Plus que jamais, je me souviens de Bruxelles, où le métro prenait une place quotidienne dans ma vie. C’est troublant, et j’en arriverais presque à oublier l’endroit où je suis réellement, sans pour autant me souvenir parfaitement de celui que j'ai quitté. Je réalise alors que j’arrive à la fin de mon PVT, que même géographiquement, je suis à mi-chemin de l’Europe. Je repousse cette pensée, non par crainte, mais parce que je veux être encore totalement ici, pour le peu de temps qu’il me reste.

J’ai toujours aimé les débuts dans une nouvelle ville, les flâneries le nez en l’air, le regard neuf que l’on pose sur un endroit encore inconnu, les détours inutiles dus au manque de repères, mais que l’on prend encore avec plaisir. Et puis tout le reste, qui se présente totalement par hasard : des personnes qui engagent spontanément la conversation, sur une terrasse, et s’invitent à votre table, comme des amis de longue date. Le tournage du pilote d’une série télévisée, dans le centre-ville, converti en New York, le temps de quelques prises de vue.

Ou encore, le plaisir d’aller écouter l’un de ses écrivains préférés, que l’on n’aurait même pas rêvé de rencontrer. Ma première semaine à Montréal, j’ai eu la chance incroyable de passer devant la librairie Indigo, totalement par hasard, le veille de la venue de Chuck Palahniuk, apprenant par une petite affiche que le lendemain, il viendrait donner une lecture et parler de son dernier bouquin. Je n’en revenais pas ! Je suis d’abord restée plantée bêtement devant l’affiche, souriant et me répétant dix fois: Nooooon, c’est pas possiiiiiible !!!, avant de me précipiter à l’intérieur de la librairie pour harponner l’un des employés et le bombarder de questions.

Chuck Palahniuk, pour ceux qui ne le connaissent pas, est l’auteur du roman Fight Club (e.a.), célèbre pour avoir été adapté au cinéma, avec Brad Pitt et Edward Norton comme acteurs principaux. Mais Chuck Palahniuk a écrit bien d’autres romans qui méritent que l'on s'y intéresse, comme Survivant et Choke, pour ne citer que ces deux-là. Figure importante du roman d’anticipation sociale, il est devenu un véritable phénomène littéraire, au cours de ces 10 dernières années, principalement aux Etats-Unis. Je regrette qu’il ne soit davantage connu en Europe, car Chuck Palahniuk est un conteur-né, à l’écrit comme à l’oral. Je me souviens d’avoir passé des heures à l’écouter sur Youtube, impressionnée par son éloquence naturelle. Non seulement son écriture minimaliste est surprenante par sa force, son efficacité et son humour, mais il a également une excellente connaissance des procédés de la narration qu’il partage de manière extrêmement didactique. Son fameux 13 Writing Tips reste une référence en la matière.
Ses tournées littéraires sont un événement qui draine une tripotée de fans en délire, l’acclamant comme s’il était une rock star. Quant à moi, j’ai eu droit, en chair et en os, à un Palahniuk en grande forme. En une heure et demie d’apparition, il a lu trois nouvelles inédites qui ont électrifié la salle, abreuvé le public d’anecdotes drôles, répondu plus sérieusement aux questions d’un journaliste sur l’écriture et son analyse et… balancé dans la salle, à grandes brassées, à peu près 200 pingouins gonflables dédicacés (en fait, il proposait un petit jeu où le premier à gonfler son pingouin recevait un dvd de "Choke", récemment porté à l'écran).

Le problème, c’est que nous étions bien plus de 200 personnes, alors je vous laisse imaginer des centaines de personnes s’arrachant les pingouins, en se bousculant et en poussant des cris hystériques. Et tenez-vous bien, j’ai également le mien, sauf que je n’ai dû assommer personne, ni renoncer à ma dignité pour l’obtenir : il m’est littéralement tombé dans les bras !

Pour conclure, je dirais que Montréal a le charme de toutes les grandes villes, elle vous plaît et vous rebute tour à tour. La veille, sur une terrasse ensoleillée, ou en parcourant la ville à vélo, on se verrait bien vivre éternellement dans cette ville qui grouille de monde et bouillonne de vie.

Le lendemain, le temps morose et la pluie qui s’abat sur la ville exacerbent ses défauts, et l’on compulse un guide, à la recherche d’une escapade rapide qui nous pousserait hors de ses sentiers.
À moi, elle ne me paraît belle que sous le soleil, avec cette petite bouffée de chaleur humide. Mon ami JM, avec qui je parcours Montréal, dit que c’est une ville Rock’n Roll, construite à l’arrache. Je dis oui, j’opine du bonnet, je m’exclame: Voilà, c’est exactement ça ! Mais même avec ce terme argotique parfait pour la définir, je ne peux ni ne veux pousser le raisonnement plus loin, et aboutir à une conclusion catégorique. C’est comme ça que j’aime Montréal, dans une espèce d’interrogation constante, un entre deux où je suis libre de basculer d’un côté puis de l’autre, au gré de l’humeur et des observations.

En tout cas, j’ai compris une chose : je n’aurais pas le temps de m’ennuyer à Montréal. Alors depuis que je suis ici, j’ai écarté l’idée de travailler. Je vais vivre Montréal pleinement, voyager encore dans les environs, autant que mes ressources me le permettront. Et lorsqu’il ne me restera qu'un dollar en poche, je donnerai mon préavis d’une semaine à ma proprio, et je sauterai dans le premier avion pour Bruxelles. Mesures Rock’n Roll d’extrême urgence…

The Canadian Rockies

2009-05-03T09:56:00.000-07:00

Pour terminer mon séjour dans l'ouest canadien, j'ai entrepris un fabuleux voyage d'une semaine dans les Rocheuses canadiennes. Splendide chaîne de montagne de 4800 km qui s'étend sur le territoire des Etats-Unis et du Canada, les points forts des Rocheuses canadiennes sont les deux parcs nationaux Banff et Jasper (classés tous les deux patrimoine mondial de l'Unesco), ainsi que la fameuse Icefields Parkway, en Français, la Promenade des Glaciers: une route scénique longue de 230km qui relie le Lac Louise et Jasper.

Pour votre information, Banff est le premier parc national né au Canada. Il doit son existence à la découverte d'une source thermale, en 1884, lors de la construction du chemin de fer transcontinental, le Canadian Pacific Railway.
Le parc Jasper, quant à lui, est le plus grand et le plus important des parcs nationaux du Canada.

Au départ de Vancouver, nous avons donc roulé pendant 7 jours, selon l'itinéraire ci-dessous:

Le mini bus dans lequel j'ai voyagé comptait dix autres personnes à son bord, d'horizons et d'âges divers. Le plus jeune était un Anglais de 19 ans qui m'a baptisé Grandma, en raison de nos dix années d'écart. Ceci dit, l'énergie de sa jeunesse à réussi à remuer mes vieux os, et j'ai redoublé de dynamisme en sa présence. Faut dire aussi qu'on n'avait pas le choix. Le scénario était généralement le suivant:

J. déboule dans le dortoir où nous passons la nuit, pétant la forme. Après dix heures de route au compteur, chacun est affalé sur son lit, les yeux hagards, même trop exténué pour s'endormir. Sauf le benjamin de la troupe qui semble rajeunir davantage à chaque kilomètre.
- Eh bien alors? Vous dormez? Mais il n'est que 23h30! Vous voulez pas qu'on aille allumer un feu de camp au bord du lac? Je m'ennuie!
- C'est-à-dire que demain, il faut se lever à 7h du mat' quand même.
- Et alors? C'est bien ce que je dis, il est encore tôt!
- Ah, bon, oui, tu as raisooonaaaahh (en réprimant un bâillement), mais tu sais, il est interdit de circuler dans les abords du lac la nuit. D'ailleurs y a une barrière.
- On peut passer par en-dessous.
- Et puis y a des animaux sauvages aussi, peut-être des ours. Bouhouuu. T'as pas peur petit?
Il écarquille les yeux avec fascination.
- Woooaah, t'as raison, c'est possible. Je vais veiller à recharger mon appareil photo avant qu'on ne parte.
- Non mais, ce que je veux dire, c'est que tout le monde à l'air bien épuisé, je ne sais pas si tu trouveras des gens motivés.
- Pfffff, je m'ennuie!!! (sous-entendu, avec vous les vieux)
La honte je me dis, agitée par un petit sursaut de fierté.
- Bon, d'accord, I'm in!
- Yes! Cool Grandma!

Etrangement, jusqu'à présent, parmi les gens qui voyagent au Canada, je n'ai que rarement rencontré des personnes ayant mon âge ou qui soient plus vieux. Alors, la question que je me pose, c'est : où sont les late twenties et les trentenaires? Ah, mais j'ai une idée tout de même! Ils sont sur les chemins de Katmandou je parie. Ce sont ceux qui se sont abreuvés des romans de Barjavel dans leur adolescence et qui ont dévoré la biographie du Che tout de suite après. Ceux qui ont rêvé d'un mai 68 dans les années 80, sauf que la vie était alors un long fleuve tranquille, et que le seul objet de révolte était la rupture de stock des converses rouges.
Enfin, bon, manifestez-vous si ce n'est pas vrai!

Pour en revenir à mon voyage (digression quand tu nous tiens...), en 7 jours, la dynamique de groupe à répondu à tous ses clichés. Nous nous sentions comme une petite famille, nous nous sommes donnés des petits noms, nous avons veillé les uns sur les autres, nous nous sommes hugés dans les moments d'émotion intense.
Tout le voyage était placé sous le signe du partage, au propre comme au figuré.
Ensemble, nous avons partagé des pic-nics au bord des lacs.

Nous avons partagé nos rires, nos chips, nos cookies.
Nous avons partagé des moments de quiétude au bord des ruisseaux encore enneigés.

Nous avons partagé l'expérience d'une nuit au fond des bois, dans une maisonnée sans eau courante.
Le lendemain, dans la voiture, nous avons partagé les exhalaisons corporelles propres à l'expérience de cette journée sans douche.

Nous avons partagé des marshmallow roussis, autour d'un feu de camp.

Nous avons répondu à l'appel de la nature sur les sièges glacés des cabinets rustiques en bord de route, frissonnant à la vue de leur toits couverts de stalactites.

Nous avons partagé des promenades sur les glaciers.

Nous avons partagé le plaisir réciproque de nous être rencontrés.

Mais aussi, à la fin du voyage, nous avons également partagé le soulagement de pouvoir enfin se quitter. Il ne faut pas croire, après 7 jours de vie communautaire aussi intense, on commence à avoir envie d'en lâcher certains en route.

Au final, ce fut pour nous tous un excellent voyage. Au niveau du groupe, plus ou moins tout le monde à passé l'épreuve "je t'ajoute sur Facebook". C'est le nouveau baromètre de la popularité sociale, comme on le sait.
Nos photos sont sur Flickr, et certains d'entre nous ont même prévu de se revoir, cette fois un peu plus à l'est, cette destination pour laquelle je me prépare tout doucement... Montreal, J-3!

Easter in Vancouver Island

2009-04-21T00:08:00.001-07:00

Mes amis, je vous écris ce post la bouche barbouillée de chocolat, ceux que j'ai été ramasser le week-end dernier, au péril de ma vie, sur l'île de Vancouver: un territoire qui s'étend sur 500km, et qui est menacé d'un tremblement de terre doublé d'un tsunami. On y accède après une traversée du Detroit de Georgie, à partir de la ville de Vancouver.

Quand on est Belge, on ne rigole pas avec le chocolat. Folâtrer 15 minutes à l'arrière de sa maison, dans son petit jardin de 7m carré, ça ne suffit pas à mériter ses oeufs.

En trois jours, avec mes compagnons de route, nous avons donc parcouru des centaines de kilomètres, nous arrêtant à intervalle régulier pour aller nous perdre dans les forêts pluviales, abritant des arbres vieux de presque 1000 ans et recouverts de mousses filandreuses. L'une de ces forêts, Cathedral Grove, a même été le lieu de tournage d'un des films Star wars.

Notre parcours était le suivant, en partant de la pointe sud de l'île: Victoria vers Port Alberni, pour poursuivre ensuite vers la côte ouest, en direction de Ucluelet et remonter à Tofino. De Tofino, nous avons à nouveau traversé l'île pour nous rendre à Nanaimo, reprenant là le ferry pour Vancouver.

Sur la route, nous avons fait une halte dans les petites villes et les villages qui nous paraissaient intéressants. Comme ici, à Chemainus, un petit village de bûcherons qui, pour redonner un second souffle à son existence affectée par le déclin de l'industrie, a eu la bonne idée de raconter l'histoire de sa ville à travers des fresques murales recouvrant la plupart de ses bâtiments.

Les incontournables de l'île sont également les chutes d'eau, les lacs, les montagnes et les différentes balades le long des plages du Pacific Rim National Park: Long Beach, Chesterman Beach et Schooner Cove, chacune d'elles caractérisées par la présence d'une végétation dense et luxuriante qui s'intègre dans leur paysage.

La météo, qui s'annonçait au départ catastrophique, nous à même au final gratifié de plusieurs éclaircies.

... bon, elle me turlupine cette dernière phrase. C'était censé être la chute. Plutôt décevant. C'est ça vivre au Canada, on ne peut s'empêcher d'émettre un petit commentaire sur la météo, quel que soit le sujet. Comme si cette dernière ne faisait de caprices que dans ce pays.

Eh bien, puisque c'est comme ça, je terminerai sur une autre note, quelque chose de plus croustillant. Britney Spears était en concert à Vancouver cette même semaine de Pâques. Lors de sa performance, apparemment gênée par les volutes de cigarettes euh... aux herbes naturelles... elle s'est interrompue de manière impromptue et a déserté la scène pendant 40 minutes, revenant ensuite sans le moindre mot de consolation à l'égard de ses fans mécontents. Non contente d'avoir déjà ainsi mis à rude épreuve la foi de ses admirateurs, elle a terminé le concert en se dirigeant précipitamment dans les coulisses, adressant à son public les tendres paroles suivantes: Don't smoke weed mother fuckers! Charmante la petite... mais ce n'est pas de sa faute, elle pensait que son micro était éteint, puisqu'elle chantait en playback!
Ses fans indignés viennent de lancer un site internet We want our money back. La colère est à son apogée, au point que mêmes les personnes qui avaient gagné des places gratuites demandent à être remboursées. C'est dire si on est énervé du côté des fans à Van.

Si vous êtes à Vancouver, ne manquez pas la visite de l'île, son écosystème est absolument exceptionnel; et malheureusement, j'entends assez souvent les gens hésiter et s'interroger sur l'intérêt de cette excursion.

Par contre, si Britney Spears repasse en concert, un bon conseil, n'y allez pas, vous allez vous faire insulter. Choisissez plutôt l'île de Vancouver.

Toute les photos sont sur flickr

Seattle, love at first sight...

2009-04-08T00:18:00.001-07:00

Pour sa proximité géographique à Vancouver, Seattle était une destination incontournable sur mon parcours. Ville similaire à Vancouver par sa météo, son skyline, sa mer et ses montagnes, Seattle possède tout de même sa propre vibe, due en grande partie à son histoire musicale. Berceau de la musique grunge, elle a également vu la naissance de Curt Cobain.

Il faut croire que ces quelques éléments suffisent à donner du cachet à cette ville jeune, dynamique, mixte, et visiblement très inspirée, si j'en crois toutes les formes d'art qui s'expriment dans la ville.

Cela va de l'écrivain qui bricole son roman, à l'aide d'un bâton de Pritt, et tente de le vendre sur la terrasse d'un café, au rockeur en herbe qui gratte passionnément sa guitare, en passant par le clown citadin qui trouve tant bien que mal une manière de s'inscrire dans cet esprit de création.

A cela, vous ajoutez les premières journées ensoleillées du printemps sur la côte ouest, et vous comprendrez pourquoi je n'ai pas décliné l'invitation du Dr Sheperd qui m'a appelée vendredi soir pour me proposer une petite Nuit blanche à Seattle. Sauf que le Pat', il n'est plus aussi jeune que dans Can't buy me love, et entre son travail à la clinique, sa femme et ses relations extra-conjugales (essentiellement avec Meredith bien sûr, j'ai eu un mal fou à détourner son attention), il n'était pas trop d'humeur à festoyer; et de nuit blanche, il n'y en eut guère!

Notre week-end s'est donc limité à quelques activités pépères, comme le musée de la musique et de la science fiction, la visite de la ville souterraine, de longues flâneries dans le downtown, au Pike Market Place et le long du Waterfront. Ce programme à fait mon bonheur et j'ai eu un vrai coup de coeur pour Seattle-Sheperd!

Comme d'habitude, les photos sont sur Flickr, mais je prends tout de suite les devants en vous annonçant qu'en dehors de celles livrées en exclusivité sur FB, vous ne trouverez pas nos photos de couple. Elles ont été vendues au magazine GALA, pour une somme mirobolante qui va financer le reste de mon voyage. Par contre, je ne sais pas quand elles seront publiées exactement, donc je vous conseillerais d'acheter le GALA dès cette semaine, et pour le restant de vos jours, euh je veux dire, le restant de mon séjour (GALA, si tu me lis, peux-tu sponsoriser mon blog-mon voyage-ma vie? J'ai fait tout ce que tu m'as demandé: j'ai menti et j'ai cité ton nom trois fois, en lettres capitales).

Au final, je n'ai regretté qu'une chose durant ce week-end: ne pas avoir eu la possibilité de doubler Pat' en Français, parce qu'il faut avouer qu'il a une voix agaçante en VO. Mais quand il se tait et qu'il est beau, il l'est quand même mieux que pas mal d'hommes, soyons honnête.

A part ça, le billet sur Seattle s'arrête ici. Et vous, faites comme tout le monde, allez sur Wikipédia si vous voulez en savoir plus. Nous, les blogueurs, c'est de là que nous pompons toutes nos informations de toute façon. La seule chose que je peux vous apprendre sur ce blog et que vous ne pourriez trouver ailleurs est que:
1) avec le retour du printemps et les merveilleuses journées ensoleillées que nous avons eues dernièrement, je me sens d'excellente humeur. Je veux dire encore plus que d'habitude bien sûr.
2) mon contrat de travail s'achève vendredi prochain (je me sens d'excellente humeur!!!)
3) Je passe le long week-end de Pâques sur l'île de Vancouver et mes collègues me prodiguent leurs conseils très rassurants sur ce qu'il faudrait faire en cas de tremblement de terre sur l'île.
4) Je fais mes adieux à Vancouver dans un mois. Je m'envole pour Montréal et j'y reste jusqu'à la fin de mon séjour au Canada. Je vais profiter de cette ville où, dit-on, il fait bon vivre en été. Et encore une fois, je me lance dans cette étape inquiétante et stimulante à la fois de la recherche de logement, de travail et de nouveaux amis.

Alors, pas mal non? Je volerais presque la vedette à Seattle-Sheperd avec ces brèves. NO COMMENT les fans de Dempsey. Sur ce, passez une belle journée, et n'oubliez pas d'acheter le GALA (GALA, si tu me lis...)

What Happens In Vegas Stays In Vegas

2009-03-15T18:55:00.002-07:00

On l’appelle Sin City ou la capitale mondiale du jeu, du spectacle et du divertissement. Quels que soient les noms dont on l’a baptisé, Las Vegas n’a pas volé sa réputation. Condensé de tous les extrêmes de l’Amérique, elle évoque, aux yeux de tous, l’effervescence, la démesure et le surréalisme.

Le premier sentiment qui s’empare du visiteur à Las Vegas est le vertige du gigantisme. Ici, les hôtels somptueux et colossaux, de plus de 2500 chambres, se succèdent sur la strip et se relient par des escalators ou des tunnels. Des tubes nous aspirent et nous recrachent d’un décor à un autre, effaçant de notre esprit toute notion du temps.

Si les pieds souffrent d’arpenter ces boulevards de machines à sous qui nous baladent dans les décors thématiques de villes telles que Paris, New York ou Venise, pour n’en citer que quelques-unes, une espèce d’envoûtement aveugle occulte la fatigue et nous garde perpétuellement en mouvement.

Malgré l’hébétude provoquée par les lumières clignotantes et le tintamarre ininterrompu des machines, nos sens sont en alerte, titillés par l’une ou l’autre curiosité qui nous motive à presser le pas. L’esprit ainsi chauffé par la singularité de l’environnement, on s’éparpille dans toutes les directions, courant à la rencontre d’une nouvelle extravagance, avant même d’avoir assimilée la précédente.
On finit par entrer dans un état de dépendance extrêmement grisant, où notre tête réclame plus qu’elle ne peut en absorber, provoquant une vision saccadée du monde qui nous entoure.
Aux fontaines du Bellagio, un spectacle d’eau et de lumière éblouissant.
Au Mirage, un bateau grandeur nature s’anime, les roches qui l’entourent crachent du feu et une poignée de danseurs à majorité féminine, se trémoussent sur le paquebot, en tenue légère, pour le plus grand ravissement des Messieurs.
Au Flamingo, des Flamants rose.
Au MGM des lions dans un habitat protégé, aménagé en plein milieu des machines à sous et des roulettes.
Au New york New york, une montagne russe énorme encercle la façade.
Sur Fremont street, au plafond d’une galerie, un écran de 2,1 millions d’ampoules et de 460 mètres de longueur, s’anime au-dessus de nos têtes.
Fashion Show mall, on se perd dans le dédale de cet énorme centre commercial.
Sur fond sonore, le cliquetis de ces cartes proposant les services de prostituées, distribuées par les Latinos alignés sur le trottoir, en rang d’oignons, et qui font claquer les cartes les unes contre les autres, pour attirer l’attention de la clientèle. Cette dernière, sans ralentir le pas, tend le bras et collecte une vingtaine de cartes sur son parcours.
Les voix de multiples hauts parleurs se déversent dans les rues, en un brouhaha assourdissant.

Et puis il y a ces personnages étranges, s’affichant certainement sous un jour éloigné de leur réalité.
Partout dans la rue, les gens sirotent leur cocktail dans des verres aussi longs que mon bras ou des moulures en plasitque de guitare et de tour Eiffel.
Les bimbos vacillent sur leur talons hauts, les yeux hagards. Leurs cils battent en slow motion.

Un jeune homme gît dans le hall de notre hôtel, écroulé face contre terre. On s’assure qu’il respire encore. Puis on enjambe son corps et on rejoint notre chambre pour nous effondrer sur le lit, à 4h du mat’. On n’a pas la même sensibilité à Vegas.
Une vieille dame, de ces indécrottables des salles de jeux, s’est évanouie en jouant, sa tête heurtant le bouton spin de sa machine à sous. Elle se fait soigner une belle bosse bleue sur le front, barrée par une plaie béante qui attire mon attention.
Un homme affalé sur un banc, tête penché sur le côté, est ramassé par les secours, installé sur une chaise roulante. Vraisemblablement victime d’un coma éthylique, il se fait frictionner la poitrine par un jeune infirmier qui semble perdre son sang-froid et braille à répétition: Sir, Sir, Sir !!! Ses mains nerveuses palpent désespérément les poches de l’inconnu, à la recherche d’une pièce d’identité.
Qui sont tous ces gens, hors de Las Vegas ? Nabab, redneck, simple quidam ? Ils sont venus en prenant la décision de s’abandonner sciemment dans cette atmosphère onirique, ce monde illusoire de plâtre et de carton.
L’impression générale qui se dégage, pour moi, est celle de voir le monde à travers un kaléidoscope dysfonctionnel, à une rapidité qui finit par faire exploser tous les miroirs. Et le monde éclate sous mes yeux, dans un fracas assourdissant.
Etonnamment, malgré ce tourbillon furieux, la curiosité décuple à chaque pas, et tout en rêvant de rentrer enfin à la maison, je continue de courir, rongée par l’envie irrépressible de tout voir avant de partir. Dans ce programme un peu échevelé, j’arrive même à me caler un spectacle, les Blue Man Group, qui reste le meilleur moment de mon week-end. Il s’agit d’une comédie burlesque rythmée par les percussions époustouflantes de trois personnages totalement loufoques.

Pour le reste, le vieux dicton dit : What happens in vegas, stays in Vegas. Mais nul besoin de percer un grand mystère pour le deviner. Tout ce qui s’y passe se déroule dans un cadre de scénarios bien limité, et finit par n’être qu’une répétition interminable des événements de la veille. C’est le spectacle de l’Amérique puritaine qui vient se relâcher dans cette ville où toutes les inhibitions se guérissent par trois sous glissés dans la fente d’une machine, des cocktails gigantesques, des filles, du shopping. Où l’on peut enfin ignorer, sans scrupules, les Jésus qui oeuvrent au Salut de notre âme, au coin des rues, agitant des pancartes énormes ou éructant dans leur microphone, pour nous pousser au repentir.

C’est peine perdue, chacun est venu assister ou prendre part au spectacle de la folie humaine. Et puis le commandement divin de Las Vegas l’a décidé : What happens in Vegas stays in Vegas.
Promis, ce qui se passe à Vegas ne sera pas sur l’ardoise divine...

On the Road

2009-03-10T21:53:00.000-07:00

Dans le désert du Nevada ou de l’Arizona, le vent qui bruisse et siffle dans nos oreilles n’est pas loin d’être le seul bruit qui domine dans ce paysage qui s’étire à perte de vue. Notre voiture de location file sur la route qui nous mène au Grand Canyon. Avec émerveillement, nous nous amusons à évaluer la distance qui nous sépare de la montagne qui se dresse au loin devant nous, l’unique relief qui pointe à l’horizon, après des kilomètres de terre plate et aride.

Ces dernières semaines, chaque fois que, dans mon entourage canadien, j’ai mentionné cette excursion au Grand Canyon en voiture, à partir de Las Vegas, j’ai eu droit aux mêmes commentaires décourageants : Le Grand Canyon en voiture ? Waouw, c’est un sacré bout de chemin jusque là-bas. Et puis y a rien à voir, c’est le désert ! Vous devriez y réfléchir à deux fois.
Il faut être Européen, peut-être, pour comprendre cette fascination des grands espaces, le charme irrésistible de l’immensité, pour nos âmes oppressées dans les petites villes de béton que nous avons fuies, même momentanément. Ici, nos cœurs épris de liberté s’extasient, gonflent et débordent d’enthousiasme à la vue d’un paysage sans fin, d’un cactus, d’un chemin de terre menant à l’entrée d’un ranch, de carcasses de voiture roussies aux soleils, de panneaux rongés par la rouille, abandonné négligemment à l’arrière d’une boutique de station essence, de trains aux interminables wagons de tôle qui sinuent sur les routes. Toutes ces images poussiéreuses de l’Ouest Américain véhiculent pour nous l’idée de l’aventure, selon l’image que l’on s’en est faite à travers les films et les livres. Et voilà qu’avec une fidélité presque sans faille, elles se matérialisent, sous nos yeux, sous nos foulées.

Et non, les 4 heures de route qui nous mènent de Las Vegas au Grand Canyon ne nous paraissent ni longues, ni ennuyeuses ou interminables.
Arrivés à destination, nos corps minuscules se calment, d’abord intimidés, puis s’agitent furieusement, cherchent à prendre des photos pour immortaliser l’instant ; avant de comprendre qu’il est presque impossible de saisir à travers l’objectif le spectacle qui s’offre à notre vue. Quel angle peut définir avec exactitude les sentiments d’humilité et de sérénité qui nous habitent alors ?

Progressivement, alors que la lumière orangée du soleil décline sur le paysage, nous marchons au bord du Canyon, lentement. Nous nous arrêtons fréquemment pour embrasser du regard la roche, ses plis, ses dénivelés, jusqu’à ce que tous ses détails s’impriment dans notre esprit. Assis sur une butte, dans le silence, nous regardons le soleil se coucher sur le Grand Canyon.

Lorsque la nuit tombe, nous reprenons la voiture, à la recherche d’un motel au bord de la route 66 dont nous avons l’intention de sillonner une partie le lendemain, pour le retour vers Las Vegas.

La route 66 a certainement perdu de son authenticité. Elle n’est d’ailleurs plus empruntée comme route trans-continentale, puisqu’elle a été remplacée par les autoroutes. Les villes que l’on trouve sur son parcours recèlent d’attractions touristiques et de magasin de souvenirs. Mais elle reste une route mythique que l’on prend plaisir à parcourir, pour son caractère symbolique.

D'ailleurs, il est encore possible d’y croiser quelques curieux, comme cette dame volubile rencontrée dans une station essence, qui accapare notre amie et lui raconte sa vie en un discours condensé. Dans son flot ininterrompu de 15 minutes, on finit par apprendre qu’elle a vécu à Vancouver, 30 ans plus tôt, à l’époque où l’on payait un loyer modique pour habiter sur Denman Street, près du Stanley Park. Et puis il y a ce cycliste dont le vélo croule sous les baluchons entassés sur son frêle véhicule. Il tend curieusement l’oreille à notre échange. Sa peau tannée par le soleil trahit des kilomètres de voyage. Dans ses yeux se lit une avidité à intervenir dans la conversation, peut-être le résultat de plusieurs jours de solitude sur la route. Assis sur une table en bois, ses yeux voyagent de notre groupe à ses tartines, sur lesquels il étend goulûment du beurre de cacahuète.

Nous reprenons la route, et j’emporte avec moi ces instantanés, imprimés sur ma rétine brûlée par la chaleur du désert, brûlée par le soleil dont les rayons frappent les débris de verre et les pierres opalescentes qui bordent interminablement la route, faisant miroiter aveuglément leur surface, et donnant le sentiment que des milliers de perles ont été parsemées dans le désert.

Et nous progressons vers Las Vegas, partagés entre l’inquiétude et l’enthousiasme à l’idée de quitter la sérénité du désert de l’Arizona, pour plonger dans le tourbillon de Sin City…

Bloody ungrateful European!

2009-02-18T20:44:00.002-08:00

Il arrive que la conscience des bloggers s’éveille à mi-parcours de leur aventure, et c’est probablement une bénédiction pour ceux-ci. Réfléchir à son aventure avant d’attendre le retour dans son pays, où chaque souvenir sera tronqué par la nostalgie du voyage, c’est lui donner un sens ici, s’ouvrir à la dimension humaine de l’expérience et en évaluer tout de suite les aspects enrichissants.
Les raisons du voyage selon les personnes, sont parfois floues, parfois bien précises, toujours un peu idéalisées et donc susceptibles de se heurter à la réalité du vécu. Mais il est un point commun entre tous les voyageurs, c’est la quête de l’expérience humaine et de la découverte. C’est la volonté de se laisser surprendre et d’assouvir sa curiosité d’une culture parfois fort différente de celle que l’on a connue jusqu’à présent.
Cette différence, si elle n’est observée que par comparaison, plutôt qu’à travers une nouvelle grille de lecture, finit par diluer les bienfaits indéniables de notre présence dans un nouvel environnement culturel.
Hier, je me suis retrouvé embarquée dans une conversation étrange avec Sophie, une amie Canadienne francophone rencontrée ici. J’essayais de mettre le doigt sur la difficulté de rencontrer des gens ou de nouer de véritables amitiés à Vancouver. Au fil d’une argumentation un peu vaseuse, je l’avoue, je me suis surprise à balbutier un raisonnement un peu boiteux, sur le Canada et les Canadiens, avant de me rendre compte qu’il était basé sur des réflexions peu mûries ou peu nourries de véritables interrogations ou échanges.
Quand deux nouvelles cultures sont amenées à se côtoyer, c’est avant tout notre attitude qui va en définir les aspects, et selon la capacité à s’adapter où à accepter intelligemment les différences, on parlera de choc ou de rencontre des cultures. Un blog est un outil de communication subjectif par excellence. On y narre nos aventures, pour nos amis ou notre famille, en des termes anecdotiques qui ne sont que des tranches de vie, des billets d’humeur. On peut se réveiller le lendemain et réétudier sous un angle nouveau l’événement qui hier encore nous révoltait, nous étonnait, nous surprenait naïvement. On revient rarement apporter des rectificatifs à nos dires, et cela est bien dommage, car c’est dans cette progression de la pensée que l’on apprend à se remettre en question et que l’on évolue dans notre voyage. La question n’est plus : Pourquoi les choses sont-elles ainsi ici ?, mais plutôt Pourquoi sont-elles différentes chez nous ?
Il y a dans "le dire" la forme et le fond, et leur interdépendance est incontestable. La forme est le prisme du fond, et si elle peut parfois aider à révéler celui-ci, elle peut également le trahir, le rendre incompréhensible ou inexact aux yeux du lecteur qui ne possède pas les mêmes prés requis et se trouve soudainement embarqué dans une certaine étape de notre réflexion et de notre existence.
S’épargner l’effort de gratter l’écorce, c’est prendre le risque d’agiter vainement et interminablement le spectre du choc culturel, de se tromper et de tromper autrui.
Lorsque je parcours mon blog aujourd’hui, je ne peux m’empêcher d’y trouver les réflexions obsolètes par rapport à l’état d’esprit qui m’occupe actuellement. J’y confonds des découvertes sur moi-même avec des caractéristiques que j’attribue au Canada ou aux Canadiens, glissant dans des généralités susceptibles d’induire en erreur les quelques curieux qui viennent cueillir sur mon blog des informations qui vont les décider sur leur voyage à Vancouver.
Par exemple, si j’aborde la question du travail, à quel moment le bonheur de me voir offrir une opportunité aussi rapidement à l’étranger s’est mué en lassitude du travail et en jugement expéditif de mon environnement de travail ? Au Canada, contrairement à mon expérience en Belgique, j’ai la chance de travailler dans un environnement où les gens sont respectueux les uns des autres, où l’on me remercie du travail que je fais, où l’on veille à diversifier celui-ci afin de m’impliquer dans différents projets qui vont stimuler mon esprit ou ma curiosité, où l’on respecte mon horaire de travail et où l’on me paie à la juste valeur de mes compétences.
Le Canada n’a pas à faire les frais du bilan personnel que j’établis aujourd’hui sur ma vie professionnelle. J’ai pris des chemins hasardeux pendant trop longtemps, et fait l’économie de réflexions qui m’auraient mise sur une voie plus épanouissante. Malgré cela, aujourd’hui, grâce à ce même parcours, j’ai une chance immense de ne pas suer sang et eau dans un fast-food, pour un salaire de misère, et de prendre part à une véritable expérience professionnelle, avec les avantages salariaux qui l’accompagnent et me permettent de réaliser les voyages dont j’avais rêvés. Pour cela, je ne peux que remercier le Canada et les efforts que ce pays déploie pour y accueillir des gens d’horizons divers, avec de véritables promesses de se réaliser, pour peu que l’on exprime sa volonté et sa motivation. Je ne suis pas ici en train de vendre le Canada comme un eldorado sans défauts, surtout en cette période de crise, mais les opportunités offertes aux jeunes travailleurs y sont incontestablement plus importantes qu’en Belgique. Une fois que je me suis appliquée sérieusement dans ma recherche d’emploi, j’ai décroché deux entretiens, dans la même semaine, au bout de six coups de fil, et les deux ont abouti à une proposition d’emploi. J’ai eu la chance de pouvoir faire un choix, pour m’entendre dire en plus, par ces deux mêmes employeurs, qu’ils admiraient et saluaient ma démarche et mon courage, de m’être ainsi embarqué dans l’inconnu.
Quant aux Canadiens, oui, ce sont des gens généralement gentils et courtois. Et c’est peut-être à nous, Européens, de nous interroger sur cette habitude tellement bien installée d’agresser, de se faire agresser ou de râler constamment, qu’un peu d’humanité nous paraît excessif, malhonnête ou exaspérant.
On ne peut pas débarquer dans n’importe quel pays, et espérer, du jour au lendemain, entrer dans la vie intime de chaque personne qui croise notre chemin. Cela ne veut pas dire que les rencontres sont inexistantes, ou inintéressantes. En 5 mois de travail, je connais pratiquement tous mes collègues. Les Canadiens sont des personnes curieuses et qui, contrairement à beaucoup d’Américains, voyagent beaucoup, connaissent l’Europe, sont curieux de ceux qui viennent séjourner dans leur pays et prendront toujours le temps de venir converser avec vous et de vous interroger sur vos projets ou vos voyages. Avec ma collègue portugaise, je peux parler des Ferias qui animent les pays de la Méditerranée et évoquer les souvenirs de mon Erasmus à Séville. Avec mes collègues iraniennes, je peux discuter des similitudes de la langue ou de la culture turque et persane. Ma coloc’, qui est également ma collègue, est de père Slovaque et de mère Finlandaise, elle a passé une partie de son enfance en Suède, avant de venir s’installer à Vancouver avec ses parents. Ces derniers m’ont accueillie à bras ouverts dans leur famille, m’invitant à leur réveillon de Noël, dès le jour où j’ai aménagé chez leur fille. Il n’est pas rare que je prenne la route avec elle, le week-end, pour aller leur rendre visite à Port Moody. Et il ne se passe pas un week-end où elle ne me propose une sortie, ou une activité à travers laquelle elle-même repart à la découverte de sa ville.
Tout cela ne signifie pas qu’il faille occulter son esprit critique et encenser chaque fait, mais la critique n’est juste que si elle arrive à se départir de jugements à l’emporte-pièce et de généralités pauvres, nés de la paresse de l’esprit qui risque d’invalider tout l’intérêt du voyage.
Soulever les quelques bisbilles propres au milieu du travail, et les élever au rang de généralités, sous l’impulsion d’une mauvaise journée, relève presque de la mesquinerie. L’ironie et l’humour sont parfois à utiliser avec précaution si l’on ne veut pas terminer par vomir sur son blog, dans le but unique d’amuser la galerie, rejoignant lentement mais certainement le rang des « prétendus » imbéciles que l’on cherchait à décrier. La critique peut être intelligente sans être virulente, méprisante ou arrogante.

Ce matin, je suis tombée du lit avec toutes ces réflexions en tête. Aussitôt arrivée au travail, j’ai envoyé un mail à Sophie en lui disant que notre conversation de la veille m’avait laissée sur ma faim et que je souhaitais creuser davantage le sujet. Je lui ai proposé de l’interviewer pour le blog, recueillir le témoignage de son parcours de Québécoise plongée pleinement dans la vie de la côte ouest canadienne. Elle a accepté ma proposition et j’espère vous faire le compte-rendu de cette rencontre très prochainement.

Aux lecteurs de passage, aux futurs expatriés et PVTistes, je ne dirai qu’une chose, ne vous laissez pas influencer outre mesure par les témoignages, bons ou mauvais. Ne vous embarrassez pas de mille questions auxquelles vous n’aurez les réponses qu’une fois sur place. Achetez votre billet, faites vos valises, profitez sereinement de votre entourage avant de les quitter pendant un temps, et embarquez pour l’aventure. Voyez par vous-même, vivez par vous-même. Le PVT est une expérience formidable, et aucun blog ne pourra rendre compte de l’expérience que vous vivrez, sur un plan personnel. Partir à l’étranger, exprimer des émotions dans une nouvelle langue, éprouver sa personnalité dans un nouvel environnement, et se défaire peut-être d’une vieille peau qui vous ralentissait, est une expérience qui n’a pas de prix, aussi terrifiante qu’elle puisse paraître au premier abord. Elle vous bouscule, elle vous pousse à tout mettre en balance, mais au final, elle vous inspire avant tout de nouvelles idées.
Et comme le dirait Douglas Coupland, l’un de mes écrivains préférés, Vancouverois de surcroît, Travel dissolves you. It makes you need to rebuild yourself, forces you to remember where you’re from.

Retour à la vie à Vancouver

2009-02-15T17:44:00.000-08:00

Il semblerait que l'hiver s'éloigne tout doucement à Vancouver. Sauf catastrophe climatique non-attendue, et compte tenu des week-ends ensoleillés qui se sont succédés ces dernières semaines, on peut dire que le temps est à nouveau arrivé de renouer avec la vie en plein air.
Samedi, ma coloc' et moi en avons donc profité pour aller crapahuter sur les hauteurs de North Vancouver, direction le pont de suspension Capilano. Aller ou ne pas aller à Capilano bridge est un débat qui fait fureur parmi les voyageurs infortunés de Vancouver. Et pour cause, le coût exorbitant de près de 28$ pour la traversée de ce pont d'une longueur de 136 mètres, suspendu à une hauteur de 70 mètres au-dessus du fleuve Capilano.

D'aucuns lui préféreront le pont suspendu Lynn Bridge qui, bien qu'il ait la réputation d'être moins impressionnant, ne coûte rien du tout.
Toutefois, l'avantage ici est qu'une fois le Capilano bridge traversé, un cricuit supplémentaire vous attend. Plusieurs ponts suspendus relient une série d'arbres, permettant une balade dans leurs branches, à 100m du sol.

En contrebas, un autre chemin balisé permet des points d'observation agréables, et plusieurs haltes pour profiter de la sérénité des lieux, sur des bancs ou des chaises en bois, de style rustique.

Bon, d'accord, là je me laisse un peu emporter par mon récit, parce que c'est l'endroit touristique par excellence, vous y trouverez autant de sérénité que dans un grand centre commercial nord-américain.
En plus, c'est vrai, c'est super cher 28$ pour tout ça! Pour qui on nous prend? Bon, je m'éloigne un peu. D'ailleurs j'avais un bon de réduction de 50%, de quoi je me plains? Je me suis très bien amusée.

A noter aussi que le fleuve Capilano est l'une des principales sources d'eau potable à Vancouver. Si vous poussez un peu votre balade, en dehors du parc, vous tomberez sur le barrage Cleveland et son réservoir d'eau qu'est le lac Capilano.

Merveilleux le lac:

Bref, une sortie à ne pas manquer si vous avez un bon de réduction! Non mais!

La révolte du Canadien au travail

2009-01-30T11:44:00.002-08:00

Aujourd’hui, Ken a décidé d’étrenner sa jolie chemise bleu turquoise qui accentue son teint hâlé. Derrière les verres teintés de ses lunettes Gucci qu’il porte dans l’enceinte des bureaux, on devine le regard coquin de l’homme qui cherche à séduire, du Monsieur Qui Veut Plaire à Tout le Monde.
Col amidonné replié soigneusement sur sa nuque fraîchement rasée, doigts manucurés, sourcils épilés; ce garçon aurait des leçons de coquetterie à me donner.
C’est le Ken de Barbie, en version metrosexuel. Enfin si ce n’est pas un pléonasme de l’exprimer ainsi, vu la tenue vestimentaire fort discutable du Ken en question.
C’est le François dans « Juliette je t’aime », dents blanches parfaitement alignées, à l’émail scintillant.
Dans sa vie de star imaginée, son eau de cologne est le tapis rouge qui se déroule sous ses pieds et annonce sa présence partout où il arrive.
C’est jour de bal pour Ken. Rien ne le trouble en ce jour de sortie où il nous honore de sa visite. Sa tête pivote élégamment sur son buste océan, à l’affût de la moindre attention. Il est tout pimpant, tout pirouette. Fraîchement sorti de son trou à rat, le sous-sol sans fenêtre de l’imprimerie où il travaille. Malgré sa réclusion et le climat de Vancouver, Ken a toujours un teint à nous faire pâlir d’envie.
Ken est notre homme de génie, notre espoir créatif, mais à son plus grand désarroi, il vit dans l’ombre des projecteurs, sous les spots grésillants et clignotants des tubes de néons de sa cave. Il observe les ombres se mouvoir sur la paroi, mais il n’a pas atteint la connaissance. Il a beau discerner une lueur, là-haut, l’étincelle ne prend pas au fond de son esprit irradié par les rayons UV de ses séances de banc solaire. Tout ce que sa cave lui renvoie, c’est l’écho de sa vacuité. Alors Ken, il joue avec les ombres, il agite les marionnettes multiples d’une identité qui cherche à s’affirmer dans l’apparence, plutôt que dans la substance. Créatif, Designer ou Typesetter? On a du mal à le cerner, à prendre la véritable mesure de ses capacités. C’est un touche-à-tout qui ne brille dans rien, et aspire la plupart du temps à la médiocrité. Victime de la mode et Bouffon de la cour sont les seuls titres que je lui concède sans discuter.
Mais le problème avec Ken, c’est qu’il est gentil tout plein, aux yeux de tout le monde. Il n’a jamais un mot plus haut que l’autre. Quand vous faites une erreur, c’est lui qui s’excuse. Il vous recommande pour un « Way to go » auprès de votre supérieure. Il est courtois. Il vous lèche les bottes. Il vous tartine du you guys rock ! dans sa correspondance. Il sait parler aux femmes et aux aveugles sans discernement.
Dès qu’il entre dans une pièce, les demoiselles commencent à piaffer et piailler autour de lui. Mon indifférence passe pour de la froideur. Alors ce jour-là, je fais un effort moi aussi, je me tourne vers lui et je cherche un truc gentil à dire :
- Oh Hi Ken, très belle ta chemise...
- Oooooh, thank you !!! dit-il d’une voix qui se dissout dans la reconnaissance, la bouche en cul de poule et les mains jointes devant la poitrine.

Tout le monde il est beau, tout le monde il est gentil. Et moi aussi, parfois, je suis happée dans le monde merveilleux de Ken et Barbie au travail. Dans cet environnement lisse où aucun conflit n’émerge, où l’on s’excuse platement des blagues un peu piquantes à l’adresse des collègues, où l’on organise des réunions pour se congratuler et déclarer que tout va bien, et enfin, où, au paroxysme d’une crise de réunionite aigue débridée, on consent à l’impossible, et l’on scelle le tout par une promesse.

Ma mission, pour mes trois derniers mois de travail dans la boîte, va consister, avec une collègue, à chercher des idées de concepts pour une série d’annonces publicitaires. A plusieurs reprises, je mets en avant la nécessité d’acquérir un nouveau stock d’images et de faire appel à un Designer externe et expérimenté, qui puisse nous aider au niveau du graphisme, à défaut de pouvoir s’offrir les services d’une véritable agence de publicité.
On consent à ma requête, à condition de limiter les coûts, et les recherches visant à définir le cœur de cible sont lancées. Le processus tire en longueur, mais nous finissons tout de même par organiser une seconde réunion, en présence de deux commerciaux, afin d’obtenir leur feu vert et d’attaquer concrètement le travail.
Sauf qu’au lieu d’un consensus à l’amiable, on se fait un peu démonter sur la procédure adoptée. Cerise sur le gâteau, la responsable ressort les vieux dossiers, en toute innocence, et comme si le sujet n’avait jamais été abordé, elle lance :
- La procédure mise à part, la question que je me pose, moi, c’est : « Comment allons-nous atteindre notre objectif sans aucun budget alloué à ce projet ? ». Parce que je vous préviens, nous avons 0 $ à y investir !
Voilà qui est un peu déroutant quand je repense aux 20 réunions précédentes pour arracher la promesse, même timide, d’un budget aussi mince soit-il.
Tout à coup, les visages se grippent, les doigts se resserrent nerveusement sur les stylos, les nerfs sont à vifs et la tension est palpable. Sortant de ma torpeur habituelle lors des réunions, je me redresse sur mon siège et savoure le spectacle. Enfin, ça devient intéressant ! Enfin, ça s’énerve et ça veut certainement se taper dessus !
Monsieur Le Commercial croit bon d’en rajouter :
- Nous n’avons pas besoin de faire appel à un quelconque professionnel. Je pense qu’il y a assez de personnes créatives autour de cette table que pour apporter des idées fraîches et pondre quelques concepts.
Voyez-vous, Monsieur Le Commercial pense qu'est capable de faire de la publicité quiconque a été exposé longtemps à celle-ci, en tant que spectateur.
Il est comme ces jeunes d’American Idole qui pensent pouvoir chanter parce que leur playlist tourne toujours en boucle, et que leur salle de bain offre une bonne acoustique.
Quelques dents grincent dans la salle de réunion.
- D’ailleurs, rajoute-t-il, c’est moi qui ai trouvé le dernier concept sur lequel nous avons basé nos dernières campagnes. Quant à notre phrase d’accroche, je l’ai piquée au candidat d’une émission de télé-réalité qui en avait fait son mantra.
Ah oui, bien sûr, le fameux concept qui nous vaut la réputation actuelle dont on essaie de se départir désespérément.
Quelques nez fument dans la salle.
La réunion s’achève dans le brouillard totale, et sur une note peu concluante.

La collègue avec qui je suis censée travailler sur les annonces m’interpelle très rapidement après la réunion, pour me demander ce que j’ai pensé de son déroulement.
À vrai dire, je m’en fiche comme de la chemise turquoise de Ken. Son seul intérêt a été de me divertir. Ma main cherchait presque à tâter du pop corn, les habitudes nord-américaines commencent à s’installer.
Ceci dit, je réponds, et sincèrement :
- Beaucoup de blabla pour peu de résultats. Et c’est quoi cette histoire de 0 $ de budget ? Je pensais qu’on aurait notre stock d’images et un Designer ?
- Exactement ! répond ma collègue d’une voix étranglée et le visage empourpré de colère. Je ne sais pas toi, mais moi, je suis vraiment énervée ! I’m really pissed off ! Grrrrrr ! Bullshit &@#%***!

Le pop coooooooorn !!!!!

Quand je retourne à mon bureau, je reçois un appel de Ken, en direct de la cave-imprimerie.
Sur un ton courtoisement contenu et plein de morgue, il me dit :
- Je t’appelle parce que j’ai un petit problème avec le document que tu m’as envoyé en correction.
- Ah ?
- Quand tu me demandes une correction, je voudrais que tu l’écrives sur le document principal, et que tu évites de me mettre une note qui me renvoie à un autre document, pour aller chercher l’information. Ça me fait perdre mon temps.
- … je comprends, mais le document auquel je te renvoie est agrafé au document principal. Tu dois juste tourner la page et recopier une ligne.
- Je préfère que tu l’écrives en manuscrit sur le document principal, s’obstine Ken, parce que je ne peux pas me permettre de voyager d’un document à un autre.
- Très bien Ken, comme tu voudras.
Aujourd’hui, Mesdames et Messieurs, une étoile s’en est allée. La starlette qui nous faisait des ronds de jambes est morte en tournant une page !
Apparemment, c’est la journée nationale de la révolte canadienne au travail.
Faut dire que Ken doit avoir ses motivations. C’est vrai quoi, il est beau gosse, un chef d’œuvre de symétrie, un tout parfait. Et s’il refuse de se muscler le pouce et l’index en tournant une page, c’est probablement pour éviter qu’ils soient disproportionnés au reste de sa main.

Je retourne voir ma collègue :
- Il nous faut absolument un Designer externe ! Je doute fortement des compétences et de la flexibilité de Ken quant à gérer un tel projet ! I’m really pissed off ! Grrrrrr ! Bullshit &@#%***!

Le lendemain, pour une raison quelconque, ou pour éviter d’échauffer davantage les esprits, on annule la réunion hebdomadaire habituelle.
- À moins que vous ne ressentiez l’envie irrépressible de nous faire partager un épisode de votre travail, dit la Sup’, je reprogramme la réunion pour la semaine prochaine.
- Parfait pour moi, je réponds.
- Pareil, réponds ma collègue, moins je partagerai avec vous et mieux vous vous en porterez les gars.
VLAN ! Là-dessus, elle tourne les talons, rejette ses cheveux en arrière et s’éloigne d’un pas ferme.

Il aura fallu quatre mois pour que les fissures lézardent la surface parfaite de cette amabilité généralisée et sans faille. Et après une si longue période, la moindre discorde prend des allures de chaos.

Ma collègue boude dans son coin pendant deux jours.
Chacun feint d’ignorer son humeur.
Ken continue à m’appeler pour m’offrir, en première loge, sa dernière stupidité en date.
Le projet n’avance plus.
L’ambiance est lourde.

Tout cela laisse penser que les mois à venir vont être invivables, que le conflit va se transformer en pugilat, que des clans vont se créer, que des têtes vont tomber. Bref, tout ce dont on a l’habitude dans un environnement de travail hyper compétitif européen.
Mais c’est le Canada ici, et le travail n’est toujours que le travail. On réserve nos ulcères à notre vie privée.
Au final, le soufflé retombe vite, et tout se règle à l’amiable, après une discussion sereine dans le bureau de la Sup’++. On décroche une nouvelle promesse de budget, cette fois moins nébuleuse.
Ken est toujours aussi Ken, mais il a rangé ses griffes de félin-coquin.
On retourne à la normale, et on se remet à la tâche.
Voilà, c’est fait, c’était la révolte du Canadien au travail.
Bien sûr, ça peut paraître mortellement ennuyeux tout ça. Mais le travail est ainsi fait que l’on finit souvent par s’y ennuyer ferme, en dépit de nos efforts. Et dans ce cas, autant le faire dans une ambiance pacifiée, accompagnée souvent de franches rigolades, il faut bien l’avouer.
D'ailleurs, si je revois Ken, promis, je ferais appel à ma courtoisie toute canadienne : je lui dirai que j’aime sa chemise, et qu'il a bonne mine sous son cancer de la peau. Et peut-être même qu’avant de partir, au risque de tomber dans la disgrâce, je finirais par lui déclarer que ce fût un plaisir de travailler avec lui…

Road trip to San Francisco

2009-01-21T17:23:00.002-08:00

Dans ma rubrique retro-blog de ce mois, je demande le voyage à San Francisco. Eh oui, c’était il y a trois semaines déjà, mais ça mérite tout de même quelques mots. Les vacances tant attendues sont arrivées, avec ce pouvoir magique de nous plonger dans l’instant présent, gommant les circonvolutions vaines de l’esprit, lorsqu’il est plongé trop longtemps dans la neige, la pluie et la grisaille à Vancouver.
Sept compagnons de voyage, deux voitures qui se suivent et communiquent par talkie walkie, beaucoup d’arrêts Starbucks pour s’injecter une forte dose de café dans le sang, surtout pour nos courageux chauffeurs.

A l’aller, 18 heures de voiture, quelques cachets contre la nausée, sur les routes sinueuses le long de la côte. Des paysages magnifiques, tout au long du parcours, d’abord à Eureka, en Californie, en traversant Humboldt Redwood States Park. Cette fameuse forêt est peuplée de séquoias pouvant vivre plus de 2000 ans, dépassant les 100 mètres et dont les cimes plongent vertigineusement dans le ciel. La promenade y est impressionnante!

Ensuite, le long du Pacifique, à l’heure où la Belgique entrait dans la nouvelle année:

Pour arriver enfin à San Francisco et prendre un bain de foule sur Market Place, criant notre joie et accueillant la nouvelle année sous le spectacle des feux d’artifice.

Les deux jours suivants ont été consacrés à la visite de San Francisco, essentiellement dans les quartiers ayant été le berceau de la contre-culture hippie des années 60: North beach et Height and Ashbury.

Voici le Vesuvio Cafe, à North Beach, le bar qui a vu la naissance des beatniks à San Francisco. QG de Jack Kerouac et de plusieurs poètes de la beat generation, dans les années 50.

Le City Lights Bookstore, la librairie du poète américain Lawrence Ferlinghetti, également propriétaire de la maison d'édition du même nom qui a fait paraître les travaux littéraires des poètes de la Beat Generation, tels que Jack Kerouac et Allen Ginsberg.

Zeotrope, la maison de production du réalisateur Francis Ford Coppola.

Castro, le quartier gay de San Francisco. Ne manquez pas de regarder le dernier film de Gus Van Sant "Milk". Il relate la vie et le combat de Harvey Milk, cet homme politique, militant des droits civiques homosexuels, qui a vécu à San Francisco, dans les années 70. La performance de Sean Penn y est époustouflante!

Nous avons également été retenus une demi-journée en prison, de notre plein gré, pour nous imprégner de l’atmosphère glauque et de l’énergie psychopathe qu’ont laissées à Alcatraz les plus grands criminels des Etats-Unis.

Le séjour à San Francisco s’est terminé comme ça, la petite bande au complet posant devant le fameux Golden Gate Bridge de San Francisco, sous le soleil radieux de la Californie!

Et si vous souhaitez voir toutes les photos du voyage à San Francisco, cliquez ici.

It's snoooowing!

2008-12-17T02:01:00.000-08:00

Même pas vrai qu'à Vancouver, il ne fait que pleuvoir. Parfois, en hiver, il neige aussi. Dans ces cas-là, la ville devient la risée du pays, paniquant pour 3cm de neige, tandis que les voitures patinent sur les routes, à défaut de posséder des roues approriées.
Depuis samedi soir, ça commence donc à peler sérieusement. Les trottoirs sont encore enneigés, la température a chutée, et la neige tombe de plus belle aujourd'hui.

Aussi, la période d'hibernation commence tout doucement. Ce week-end, ma colocataire et moi avons donc initié nos journées chocolat chaud et dvd. Nous avons osé une expédition très rapide, à 3 blocs de la maison, pour faire un saut à la vidéothèque et pour acheter le sapin de Noël, décoré en deux temps trois mouvements, entre deux épisodes de Lost.

Pour info, j'ai déménagé le 1er décembre pour la troisième fois en 5 mois. Je suis tellement rôdée que, maintenant, je peux plier bagages en claquant des doigts. Etant donné que je ne louais qu'une chambre, j'étais plus ou moins consignée dans celle-ci lorsque je rentrais chez moi. Avec l'approche de l'hiver, je savais que je serais moins motivée à mettre les pieds dehors et j'ai donc donné mon préavis à mon propriétaire, afin de trouver un endroit un peu plus convivial où passer l'hiver. Cette fois, j'ai battu mon record en trouvant un logement en deux jours, à un bloc de mon lieu de travail. J'étais déjà tellement près que je n'aurais jamais pensé me rapprocher davantage. Le plus drôle, ceci dit, c'est que durant mes recherches, j'ai répondu totalement par hasard à l'annonce de l'une de mes collègues. Nous travaillons sur le même plateau mais pas dans la même équipe, et en un mois et demi de travail, je n'avais jamais eu l'occasion de faire sa connaissance.
Deux semaines plus tard, le 30 novembre, elle venait me chercher en voiture, embarquant mes affaires dans sa jeep branlante. Arrivées à l'appartement, elle a poussé la porte, et j'ai mis les pieds dans ce que j'espère être mon logement définitif à Vancouver. Mes semelles ont exprimé leur joie par un couich-couich-clap-clap. J'ai baissé les yeux au sol:
- Oh-ooh
- Ah oui, tu ferais mieux de garder tes chaussures, m'a prévenue ma coloc', nous avons une inondation.
La moquette était arrachée et rejetée en tas au milieu de la pièce.
- La bonne nouvelle, c'est que nous allons avoir du parquet pour remplacer cette horrible moquette. Le problème, c'est que je ne sais pas combien de temps ça va prendre, il se pourrait que l'on vive sur le béton pendant quelques semaines. Welcome home. Désolée.
- C'est rien, j'ai répondu, tu ne le sais pas encore, mais j'ai la poisse, cette situation m'étonne à peine.
- Ca alors, a répondu ma coloc', avec une étincelle dans les yeux, moi aussi j'ai la poisse!
Yeah, hi5, ma coloc' et moi avons un tas de choses en commun.
Finalement, le parquet a été posé assez rapidement, le week-end suivant. Pendant que l'ouvrier s'affairait au travail, tôt dans la matinée, nous avons dû quitter les lieux et nous sommes allées tuer une journée au planétarium, assistant à toutes les représentations, et finissant par somnoler, sous le dôme illuminé, la tête dans les étoiles.

Deux semaines plus tard, la neige est là. Le timing est parfait, tout comme ma nouvelle colocation!

La croisère s'amuse

2008-12-12T00:54:00.001-08:00

Ici comme ailleurs, le mois de décembre charrie son cortège habituel de festivités, mais je n’ai jamais été autant plongé dans cet esprit festif, au boulot, qu’en cette fin d’année à Vancouver.
Nos réjouissances ont commencé dès le premier décembre avec le traditionnel événement 25 lbs for Christmas où, chaque jour, les employés apportent à tour de rôle de quoi se régaler la panse. Les victuailles sont exposées quotidiennement sur notre fameuse table à cake, près de la photocopieuse, et dès 8.30 du matin, chacun peut s’empiffrer de nachos, cookies, tartelettes, salade et chocolat. Ça mâchouille à tous les bureaux, toute la journée. Impossible d’avoir une conversation avec quelqu’un qui n’ait pas la bouche pleine.
- Oh-groumpch-Hi-gloups-how’s it going-crac-miam ?
Aussitôt repus et envahis par un sentiment de culpabilité, nous voilà expiant notre gourmandise, croisant le fer avec la misère, plongeant à corps perdu dans l’opération Sauver la Wii. Animés par le devoir impérieux de secourir le tiers-monde, les enfants soldats, les cancéreux, les invalides, les Causes Perdues (de vue) Retrouvées à Noël, un élan de générosité naît de manière explosive, pour s’exprimer par l’achat répété et compulsif de ticket de tombola – dont les bénéfices sont versés à l’une ou l’autre de ces œuvres caritatives – susceptibles de nous faire gagner une Wii, ou des places de hockey pour un match des Canucks.
Côté décoration, partout autour de nous, le kitsch est à son apogée. C’est le grand marché de Noël sur notre plateforme de travail : les guirlandes ondulent, les boules multicolores se déhanchent, les chaussons rouge vif sont suspendus au plafond, sans parler des kilomètres de fils de loupiotes bleus dont se pare la façade du bâtiment.
La cerise sur le gâteau, bien entendu, c’est la Christmas Party, où plutôt LES Christmas Parties : celle du département et celle prévue pour l’ensemble de la compagnie.
On a beau ne pas être adepte de la culture d’entreprise, Carol ship boat dinner fait rêver les esprits, et l’on bafoue joyeusement ses principes pour une soirée sur un bateau devant effectuer une croisière de trois heures, le long de Burrard Inlet, afin de profiter d’une belle vue de nuit sur la ville.

Pourtant, c’est la pire idée que l’on puisse avoir en hiver, à Vancouver, comme chacun finit par se le dire quelques heures plus tard, en quittant le bateau sous la pluie, frigorifié, et blême des secousses infligées par l’eau tumultueuse.

Par ailleurs, pour la petite anecdote concernant le bateau, « Carol » n’est pas un prénom féminin dont le Capitaine a baptisé celui-ci, en souvenir d’un amour de jeunesse, dans l’un des ports où il a jeté l’ancre à une époque. Que nenni, puisqu’en anglais, « Carol » signifie aussi chant de noël, et quelle n’est pas ma surprise quand, après le repas, toute la petite troupe se met à entonner des chants de Noël, les yeux rivés sur un livret de paroles, la mine concentrée. Please, shoot me now !
Le seul chant que l’on écoute avec le plus grand bonheur est celui d’un collègue, à l’esprit subversif, qui, inspiré par cette période de crise économique, s’empare du micro, pour chanter une composition de son cru : We’re dreaming of a big fat bonus, sous le rire étranglé du management.

Bref, c’est le mois de la bringue, et il est difficile de rester concentré sur son travail quand tout le monde s’agite pour un rien. Jouant le jeu des festivités, je me laisse distraire, plus que jamais, passant plus de temps à me balader et à discutailler à gauche à droite qu’à avancer réellement sur mes projets. Je délaisse mes dossiers pour rédiger le nouveau post de mon blog, au dos d’un rapport d’une campagne de marketing que je suis censée mettre à jour pour le lendemain. De temps en temps, je soulève le document pour jeter un œil à une nouvelle de quelques pages, trouvée sur Internet, et que j’ai imprimée et glissée sous mes papiers officiels, afin de m’offrir un brin de lecture au boulot.
Je dois avouer, j’ai particulièrement hâte d’arriver à la fin du mois. Non que je craigne, à ce rythme-là, d’être terrassée de joie par les fêtes de fin d’année, mais je pars à San Francisco avec des amis, le 30 décembre. Nous allons nous y rendre en voiture et y passer le cap du Nouvel an. Du coup, je bouillonne d’impatience, et le travail passe automatiquement au second plan, rendant mes journées un peu longues! Mais vous avez beau essayer, chères journées, de vous étirer tant que vous le souhaitez, vous finissez tout de même par passer, et à une vitesse plutôt surprenante. C’est pas le début d’une route que je vois se profiler à l’horizon, là-bas ? Mais si, bientôt...

Obama : Yes we can ! / Canucks : yes we keep trying…

2008-11-12T01:26:00.000-08:00

Au Frog and Firkin, le soir des élections américaines, le cœur des Vancouverois est partagé entre l’intérêt qu’ils portent à la course présidentielle chez leurs voisins, et le match que disputent les Canucks, leur équipe de Hockey favorite, contre les Nashville.
Je me retrouve au bar, face à deux écrans qui transmettent simultanément les deux événements. Sur fond sonore de glisse et de bousculade sur la glace, je suis le dépouillement des votes sur CNN. À mes côtés s’installe un jeune étudiant qui d’entrée de jeu affiche sa position sur la question : Je viens de terminer ma journée de cours et je suis arrivée directement ici. Je ne m’intéresse pas vraiment à la politique, mais je trouve qu’Obama devrait remporter la présidence. Ce sera sa seule déclaration de la soirée, avant de se laisser happer par les deux écrans aguicheurs qui lui font face. Il est moins bavard que son voisin, un homme à l’accent nasal qui s’épanche au bar, au maximum de sa voix. Sous prétexte de discuter avec le barman -qui lui interagit par devoir, à la pensée du pourboire en perspective- il finit par abreuver la salle entière des détails du système de vote aux Etats-Unis.
L’indifférence affichée de l’un et l’intérêt excessif de l’autre traduit toute l’attitude des Canadiens vis-à-vis de la politique américaine. Tout comme leurs voisins aujourd’hui, les Canadiens sont allés aux urnes, le 14 octobre, pour leurs élections fédérales. Elles n’ont pas suscité le même engouement et, pour la première fois dans l’histoire du Canada, le taux de participation est passé sous la barre des 60%. Et s’il est vrai que l’on a le gouvernement que l’on mérite, les Canadiens sont en droit de se remettre en question, aux vues des résultats. Le conservateur Stephen Harper, qui avait organisé ces élections anticipées, afin d’obtenir la majorité au gouvernement, a été reconduit pour un nouveau mandat… toujours avec un gouvernement minoritaire.
Après 300 millions $ de dépenses électorales, les Canadiens garderont simplement de ces élections le souvenir de quelques joutes télévisuelles entre Stephen Harper, le conservateur, et Stéphane Dion, le chef de file du parti libéral. Le tout prenant la forme de spots publicitaires très créatifs, ayant pour objectif de se démolir mutuellement, plutôt que de présenter son programme. C’est assez amusant pour le spectateur européen, habitué à des débats électoraux plus conventionnels, mais j’en pleurerais si j’étais Canadienne.
C’est donc sans surprise que le soir des élections américaines, un commentateur, sur une chaîne canadienne, exhortait son président Harper à favoriser des rapports plus qu’engageants avec la Maison Blanche, afin de rehausser sa cote de popularité auprès des citoyens canadiens, qui soutenaient Obama quasi à l’unanimité.
Pour les Canadiens, l’élection d’Obama est pleine de promesses. Ils espèrent enfin l’avènement d’un partenaire désireux de les impliquer plus sérieusement dans la politique étrangère et celle du continent nord-américain. Et ce n’est guère une bagatelle pour le Canada qui reproche encore au président sortant de n’avoir jamais eu la délicatesse d’inviter l’un de ses dirigeants dans son ranch texan.

Hasard du calendrier ou orgueil canadien, il n’en demeure pas moins que, de plus en plus absorbés par le jeu des Canucks, mes compagnons de bar ne s’aperçoivent même pas de la proclamation du président vainqueur et des différentes transmissions en direct, d’un peu partout aux Etats-Unis.
Sur la chaîne sportive, le gardien de but des Nashville tombe à genoux, accusant sa première défaite, le palet s’enfonce dans son filet, et les Canucks viennent de marquer leur premier point.
À Phoenix, en Arizona, on attend le discours du candidat républicain vaincu.
À Chicago, une foule en liesse acclame le Président Obama. Dans une autre ville, au milieu d’éclats de joie, une caméra effectue un gros plan sur des larmes qui inondent le visage d’un vieil homme noir. En bonne spectatrice, je succombe à l’attitude escomptée à la vue de cette image et, oui, je pense à Martin Luther King s’écroulant sur le balcon d’un hôtel à Memphis, je pense à Malcolm X et à son regard intransigeant, je pense à Rosa Parks et à une révolte entamée dans l’habitacle d’un bus.
Pendant que je me laisse gagner par ces émotions faciles (merci la télé, pour une fois je ne lutte pas), au bar, tout le monde retient son souffle, avec moi… mais pas pour les mêmes raisons. Sur la glace, Nick Tarnasky, le joueur n°55 des Canucks, et Shane O’Brien, le joueur n°74 des Nashville, viennent de s’empoigner, dans un baroud traditionnel au jeu de Hockey.
À phoenix, en Arizona, un John Mccain résigné et fatigué s’appuie à son pupitre, et salue la victoire d’Obama, dans un discours plein de dignité, interrompu par une succession de huées dans la foule.
Sur la glace, le n°74 et le n°55 ont délaissé palet, crosses et gants, pour se balancer des coups de poings à mains nus.
À Chicago, par-dessus la mêlée, des drapeaux américains claquent entre les mains de citoyens de plus en plus excités à l’attente du discours qu’est sur le point de délivrer le nouveau président américain.

Je me redresse sur mon siège et me surprends à m’écrier Oooh, yeaaaah !!! en chœur avec mes compagnons de bar, les yeux rivés sur l’écran de la chaîne sportive, exultant au deuxième point marqué par les Canucks. Vancouver, sort de ce corps !
C’est que j’ai découvert le Hockey il n’y a pas très longtemps, et je l’aime pour une raison très primaire : tous les coups (bas) sont permis ! Les déplacements sont tellement rapides que je n’arrive à apercevoir un but que lorsque les joueurs ou les spectateurs poussent des cris de joie, que j’accompagne avec quelques secondes de décalage. Le reste du temps, des colosses s’empoignent, s’envoient valser contre la paroi qui détermine le terrain, ou sont mis sur la touche, se rendant sur le banc des pénalités comme des princes à fière allure, crachant des rivières de sang et de f-word de leur mâchoire désarticulé.

Pour une fois, on reconnaît un sport d’équipe pour ce qu’il est : des instants de brutalité pure où des clans et des nations peuvent exprimer leur humeur belliqueuse sans la supervision de l’ONU.
(Bon, j’avoue, c’est ma définition bien féminine et personnelle du sport d’équipe)
Sacrifiant à la tradition canadienne, j’ai regardé mon premier match de Hockey dans un pub, il y a un mois, à l’ouverture de la saison des jeux. C’est là que j’ai découvert les Canucks, lors d’un match contre les Calgary Flames. Je me souviens que ce soir-là, le match s’était ouvert sur une cérémonie d’hommage rendu à Luc Bourdon, un joueur des Canucks de 21 ans qui a perdu la vie dans un accident de moto, en mai. Avec une empreinte bien américaine, l’hommage en question était on ne peut plus sirupeux : chant à la guitare de My boys gonna play in a big league, close-up sur des enlacements, plan sur le meilleur ami du joueur, Alex Burrows, assis au sol, dans une position recroquevillée, les larmes lui montant aux yeux chaque fois qu’il levait ceux-ci sur l’écran où défilaient les images de son coéquipier. Le tout fut arrosé d’une dizaine de plans successifs, et de plus en plus serrés, sur des doigts qui se resserraient dans l’étreinte de deux mains : celle de la mère et de la petite amie du joueur.
J’étais exaspérée avant même que le jeu ne débute, mais à la manière dont on est agacé quand, malgré tout, on ne reste pas insensible à la mort tragique d’un jeune de 21 ans. Corde facile…
Le jeu qui a suivi à emporté toutes ces premières impressions dans un tourbillon de buts successifs, 6 au total, marqués par les Canucks, qui étaient remontés à bloc ce soir-là.
C’est lors de ce jeu que je suis devenue fan d’Alex Burrows, le numéro 14 des Canucks. Après avoir marqué le second but, il a eu ce geste de victoire absolument formidable : glissant sur ses patins, dans une attitude aérienne que seuls possèdent les joueurs de Hockey, il a rejeté le buste en arrière, ramené un bras vers le corps, tendu l’autre devant lui et, imitant l’archer qui bande son arc, il a tiré une flèche imaginaire dans le ciel. Quelle classe ! Il a tout déchiré, comme diraient les jeunes.
Etait-ce un geste à l’adresse de son ami Luc Bourdon ? En tout cas, le lendemain, lorsqu’un journaliste du Vancouver Sun l’a interrogé sur les résultats épatants du jeu, lui demandant si, à son avis, quelque part, dans le ciel, Luc Bourdon avait un doigt sur le palet, Alex Burrows est resté prudent, rationalisant la performance de son équipe, et déclarant que les joueurs s’étaient quand même beaucoup entraînés.
Il faut dire que c’était une question tricky pour notre joueur. Quand on fait partie d’une équipe qui n’a jamais remporté la Coupe Stanley - Le plus ancien trophée d’Amérique du Nord, décerné par la Ligue nationale de Hockey – au grand dam des supporters qui restent fidèles, mais dont la foi rapetisse progressivement comme une peau de chagrin, il serait suicidaire d’attribuer les mérites de la victoire à quelque phénomène surnaturel orchestré par un coéquipier décédé. Certains supporters tueraient pour moins que ça !

À Chicago, au Grant Park, un tonnerre d’applaudissements accueille Barak Obama, le 44e Président des Etats-Unis.
Une voix puissante, à l’intonation modulée, déclare ce que tous souhaitent entendre, depuis si longtemps : If there is anyone out there who still questions the power of our democracy, tonight is your answer… Changes come to America.
Le Canadien à l’accent nasal, qui tenait le crachoir, se tait, pour la première fois de la soirée. L’étudiant qui était installé à mes côtés a quitté le bar, décidant probablement qu’il n’était résolument pas intéressé par la politique, ou le Hockey.
Obama clôture son discours :
America can change, yes we CAN !

À la fin du speech présidentiel, les Canucks ont remporté leur victoire avec un score de 4 contre 0 pour les Nashville. Pour autant, on sait que la Coupe Stanley ne se profilera pas de sitôt à l’horizon, puisque les performances de l’équipe restent encore trop irrégulières.

Et toi, Luc, tu penses quoi de l’élection d’Obama ? Et puis, juste de toi à moi, dans l’intimité de mon blog, c’est quoi cette histoire de doigt sur le palet ? Tu étais vraiment impliqué dans la victoire des Canucks le soir où ils affrontaient les Calgary Flames ?
En tout cas, n’hésite pas à t’exprimer librement sur ce blog, sur ces sujets, ou d’autres de ton choix. Par contre, loin de moi l’idée de dévaluer ton statut de mort, mais je vais te demander d’utiliser la fonction « commentaire », comme le commun des mortels pas encore morts. Enfin, en tout cas, évite les manifestations supranaturelles sous forme de bug s’il te plaît ! Merci, et si on ne t’entend pas, paix à ton âme vieux…

*Si vous souhaitez en savoir plus le thème des Canucks et de la Coupe Stanley, il a fait l’objet d’un documentaire intitulé « Forever Faithful » dont voici la bande-annonce sur le lien suivant :
http://canucks.nhl.tv/team/console.jsp?catid=616&id=24311
Petite vidéo qui donne déjà une bonne idée du phénomène Canucks à Vancouver!

Halloween, ou pourquoi je n’ai que trois photos valables de cette soirée…

2008-11-02T22:37:00.000-08:00

À l’arrière de sa ceinture, elle a épinglé un pompon blanc comme neige, assorti à la couleur de son pantalon et de sa veste de ski, suffisamment courte pour lui permettre d’exhiber son piercing au nombril. Des lunettes de ski lui barrent le front, rehaussées par un serre-tête d’où émergent deux oreilles de lapin.
Dès qu’une personne apparaît dans la pièce, elle lui tourne le dos, remue son derrière pour imprimer une petite secousse à son pompon et, lançant un regard mi-coquet, mi-scabreux par-dessus son épaule, pose la question fatidique :
- Alors, tu devines en quoi je suis déguisée ?
La personne prise ainsi au dépourvu garde généralement quelques minutes de silence. C’est à ce moment-là qu’apparaît le deuxième indice : une paire d’oreilles qu’on lui agite devant les yeux, un visage à quelques millimètres du sien, et la pression qui monte, amplifiée par une situation quelque peu grotesque :
- Aloooors ? Tu devines ?
- Ben…euh… un lapin des neiges ?
- Ouééé, s’écrie le lapin des neiges, en tapant dans ses mains, en décibels happy-hystérique qui vous déchire les tympans. Bravo, Happy Halloween !
- Euh, à toi aussi…
Gloussement embarrassé et grande embardée pour contourner le lapin fou-fou d’Halloween, des fois qu’un comportement imprévisible accompagnerait le déguisement. Et puis on a du plain sur la planche ce soir, merci bien. Au passage, on lâche un petit cute, par courtoisie ; et elle se remet à applaudir comme si on avait réactivé la pile Duracel. On s’étonnerait à peine de lui trouver de la poudre de neiges au bord des narines.
Je me promène une partie de la soirée avec mon appareil photo en main. J’ajuste les réglages qui vont me permettre de capturer les clichés des maisons les mieux décorées dans le voisinage, tout cela sous la lumière feutrée des bougies nichées dans des citrouilles éventrées, animées de grimace en dents-de-scie, ou au regard renfrogné. J’écarte les lattes des stores baissés pour observer la transhumance, d’une maison à une autre, de mini-spider man, de fées clochette, de Zorro, de pirates et de preux chevaliers. Parfois l’un d’entre eux s’engage dans l’allée et je m’empresse de baisser à nouveau les stores, afin de ne pas attirer leur attention vers la maison. La fête ne bat pas vraiment son plein ici, à l’intérieur. Je suis venu aider deux amis à déménager. Le salon ressemble à un marché aux puces. Des cartons et des valises s’empilent dans chaque coin de la pièce, et des meubles en pièces détachées jonchent le sol. J’enjambe une pile de livres, un carton de dvd, le pied d’une table basse, je me penche et ramasse une brassée de lattes de lit, avant de ressortir charger la voiture. Chaque fois que l’un d’entre nous sort de la maison, un groupe d’enfants s’agglutine autour de cette personne pour s’exclamer d’une seule voix Trick or Treat, les plus petits se contentant de tendre leur sac pour demander des candies, d’une voix douce mais entraînée. Les bras chargés, on se contente de hausser les épaules, d’un air gêné, expliquant aux parents, se tenant à quelque distance de là, que nous sommes en plein déménagement. Les parents en question agitent alors le bras vers leurs enfants, pour battre le rappel, nous lançant parfois un regard indigné au passage. Et chaque fois que l’on atteint enfin la voiture, on finit par exprimer notre embarras de n’être pas équipé pour l’événement.
- Vous avez vu le nombre d’enfants qu’on doit remballer ? C’est gênant à la fin.
- Oui, on n’a vraiment rien à leur donner ?
- Moi j’ai des cigarettes dit quelqu’un en tâtant le paquet dans sa poche, d’un air machiavélique.
On ricane tous, une lueur amusée dans les yeux, l’imaginant distribuer des cigarettes, une à une, à un troupeau d’enfants qui se bousculent devant lui, les yeux écarquillés.
- De toute façon, c’est le dernier voyage en voiture pour ce soir. Après ça, on rentre récupérer nos feux d’artifice et on file au parc.
- Oui enfin, on fait quand même un tour du voisinage, pour voir les maisons et prendre des photos ? j’interroge.
- Oui, bien sûr, moi aussi j’aimerais prendre des photos, intervient G., à mon intention. T’inquiètes, c’est prévu dans le programme de la soirée.
La voiture chargée repart vers la nouvelle maison, avec deux du groupe à son bord. G. monte prendre une douche, l’artificier vérifie ses munitions, je vais chercher à manger, et le lapin des neiges, à quatre pattes, cherche son pompon détaché, pour la énième fois de la soirée.
Je reviens trois quarts d’heure plus tard et après avoir mangé, la soirée prend le genre de tournure que je déteste. On a tous l’air sur le départ, mais personne n’est vraiment prêt, sauf peut-être moi qui, appareil au poing, commence à mitrailler le groupe, juste par impatience et par ennui.
J’insiste un peu, pour bien faire comprendre que je veux aller prendre des photos, accompagnée ou pas :
- Bon, on sort ou quoi ? Je voudrais prendre des photos.
- Oui, on y va.
Encore une demi-heure d’attente.
- Euh, bon les gars, moi j’ai vraiment envie d’aller prendre des photos. Si vous avez l’intention de passer la soirée ici, je vais faire un petit tour et je reviens plus tard.
- Non, non, attends-nous, on veut aussi prendre des photos.
Le groupe se rassemble péniblement sur le perron, mais deux manquent à l’appel et on les attend plus ou moins, avant d’avoir la brillante idée de les appeler, pour apprendre qu’ils ne reviennent pas ce soir, finalement.
- Bon on va faire les photos alors ?
J’ai vraiment l’impression de peser trois cents tonnes ce soir, à les lourder avec mes photos, depuis le début de la soirée.
- D’abord le feu d’artifice, dit l’artificier qui s’impatiente aussi depuis un bon moment, mais lui pour ses pétards.
- Aaaaargh, bon, allons-y alors !
Pan-Pouf-Pfiouuuuu-vrac-crac-cric. Wouhou, ça c’est fait. Rien de vraiment impressionnant si vous voulez mon avis. Surtout qu’on se tient presque à deux kilomètres, de peur de se faire dynamiter la tête. Au final, c’est surtout l’artificier qui est tout content et qui, sur le chemin du retour, observe un silence de satisfaction assouvie, un sourire s’étirant largement sur son visage. Veinard !
Quand on revient vers la maison, les rues sont déjà plus désertes, les enfants s’éparpillent, allant probablement dormir ou vomir leurs candies, dans des draps de lits Barbie ou spider man.
On ne rentre pas à l’intérieur de la maison, mais c’est tout de même l’heure de la pause, et on s’installe sur le perron. Je commence à tripoter et chipoter nerveusement les molettes et les boutons de mon appareil photo, je pianote sur le boîtier, je lance des regards à G. qui, je ne sais à quel moment, est allée chercher son ordinateur portable et montre les clips de ses chansons préférés sur youtube, à notre artificier, qui lui discute équipement de ski avec le lapin des neiges dont les yeux rétrécissent curieusement.
- Les pho…
- Oui, attend-moi, j’aimerais en faire aussi.
Je prends mon mal en patience, cesse de les prendre en photo pour me distraire, puisqu’ils se prêtent trop joyeusement à mes séances, et me rabats sur des photos de la maison à côté, superbement décorée, soit dit-en passant.

Au moment où j’attends un petit sursaut d’activité en mitraillant une citrouille sous toutes ses coutures, la foule se réintroduit à l’intérieur. J’emboîte le pas à G. Cette fois, je hausse un petit peu le ton :
- On fait quoi là ? On sort ou pas ? On va se promener ?
- Oui, oui, moi aussi je… et elle tourne les talons sans achever sa phrase avec beaucoup de conviction.
L’artificier est au téléphone, dit qu’il ne sait pas, qu’il va nous demander, oui, peut-être qu’on y sera. Demande confirmation de l’adresse : Commercial Drive. Raccroche.
- Les gars, j’ai un copain qui m’appelle pour me dire qu’il y a une soirée à Commercial Drive. Je ne sais pas ce que vous en dites, personnellement, je suis plutôt partant pour une promenade.
- Non, non, allons à la soirée, s’emballe G. qui essaie de motiver l’artificier.
De mon côté, je fais non de la tête, et l’artificier me pointe du doigt pour détourner l’attention qui se porte sur lui.
- Dilek non plus ne veut pas y aller, on ne veut pas aller à la soirée.
Ce n’est pas la porte à côté, et si la fête est nulle, ça va être une plaie pour trouver un taxi en cette soirée d’Halloween. En plus, je n’ai pas un rond sur moi, et ça signifie que je vais devoir attendre le bon vouloir de chacun pour qu’on rentre tous ensemble. Bref, une réplique de la soirée d’aujourd’hui, mais en version si on la rejoue pour toute la nuit, je vais finir par étriper quelqu’un.
- Allez, allez, Dilek, insiste G., viens à la soirée.
- Non, sans moi, je réponds, mais, bien entendu, ma voix continue à se dissoudre en cette soirée d’Halloween et, malgré nos protestations, à l’artificier et à moi, on se retrouve sur le départ, au bord du trottoir.
Le lapin des neiges est sur un petit nuage de whisky qu’elle biberonne depuis le début de la soirée, dans son berlingot de sportive qu’elle utilise d’ordinaire pour ses boissons énergisantes, la vielle de ses entraînements de rugby.
- Oh et puis, f… l’entraînement de demain matin dit-elle, avant de vérifier que son pompon est toujours en place et d’entamer une progression en zigzag sur le trottoir.
Je me retourne vers mon compagnon d’infortune, aussi peu motivé que moi, et que j’entends murmurer :
- Je regrette vraiment d’avoir mentionné cette soirée.
Je grimace un sourire et mes lèvres lui articulent :
- I-HATE-YOU !
Il lève les paumes au ciel, la tête rentrée dans les épaules et l’air sincèrement désolé.
Je me retourne vers G., cette fois, plus fermement je lui dis :
- Je rentre chez moi, je n’ai vraiment pas envie d’aller à cette soirée.
- Ooooh, allez, fais-le pour moi, j’aimerais vraiment que tu viennes.
Tout comme moi, j’imagine, j’avais vraiment envie de prendre des photos ! Ma réponse est catégorique :
- Non !
Dans la maison à côté, le propriétaire se penche sur les citrouilles qui bordent les rampes d’escaliers menant au perron. Il soulève les couvercles découpés en leur sommet et souffle les bougies à l’intérieur, une à une. Les lueurs vacillantes laissent place à des cavités ténébreuses qui ferment les yeux sur la nuit, engloutissant la fumée dans l’air, et humant, par leurs narines excavées, l’odeur de poudre d’artifices.

Mon unique consolation est la satisfaction de planter ma petite bande. Rien de pire que de se faire entraîner contre son gré à une soirée.
G. hoche la tête, pour me faire comprendre qu’elle n’insistera pas davantage. L’artificier prend un air envieux et dépité, en me voyant partir. Le lapin des neiges bat lentement des cils, deux fois, et avec un décalage d’une demi-minute sur les autres, réalise que je les quitte, et se met à agiter longuement la main, pour me saluer.
L’idée de lui décrocher son pompon me traverse vaguement l’esprit, juste histoire de m’amuser à l’imaginer le cherchant toute la nuit, à quatre pattes, à la soirée sur Commercial Drive. Cette fête qui a volé la vedette à mon programme Promenade d’Halloween, et que le lendemain, ils ont défini comme sucky.
Ça valait bien tout ce manège.
Happy Halloween !

Fall in Vancouver : working in an office, waiting for birth cakes, Halloween and the Christmas party …

2008-10-22T23:48:00.000-07:00

Je ne vais pas vous chanter le grand couplet de la recherche de boulot, mais pour ceux qui ne le savent pas encore, depuis que j’ai retiré mes mains de la farine, je travaille comme Assistante Marketing dans une compagnie d’assurance qui se trouve à cinq minutes de chez moi. Je prends assez bien mes marques et, hier, je me suis rendu compte, non sans une certaine fierté, que les différents projets commençaient enfin à prendre leur envol sous ma direction.
Le monde des assurances est tout nouveau pour moi, et il faut se faire à l’idée que l’on va travailler en prononçant au moins 20 fois par jour les mots: mort, mutilation par accident, veuf, orphelin, incapacité ; avant d’enchaîner avec les 25 maladies les plus graves au Canada, ou les causes de mort précoce : cancer, sclérose en plaques, Alzheimer, Parkinson, diabète... Les premiers jours, ça a un peu réveillé mon côté hypocondriaque et j’ai commencé à identifier les symptômes de toutes ces maladies à la fois, dans mon corps, dès que j’avais un point de côté ou que j’éternuais. Ma supérieure m’a rassurée en me disant que c’était normal, Dieu merci. Pour me changer les idées, elle m’a invitée à quitter mon bureau pour aller manger le gâteau d’anniversaire de Fran, suivi de celui de Paul, avant d’aller luncher pour le départ de Bob. Bob nous quitte pour un autre département, et j’ai eu l’honneur immense de signer sa carte de départ : « Congratulations, it’s been great working with you. All the best ! ». Et à table, je n’ai pas manqué de demander à ma supérieure qui était ce Bob avec qui j’avais eu autant de plaisir à travailler.
Ma supérieure est formidable, d’après toutes les personnes qui m’arrêtent trois fois par jour, dans les couloirs, pour me rappeler que j’ai de la chance de travailler avec elle, au moment crucial où j’ai besoin d’atteindre la machine à café. C’est vrai qu’elle a de l’humour et, chose plus importante, elle comprend le mien auquel les autres Canadiens restent parfois désespérément imperméables, s’ils ne me font pas carrément l’affront de répondre, en toute courtoisie, à une remarque faite sans une once de sérieux. Et je ne sais si c’est parce qu’elle n’est pas mariée à un Canadien, ou qu’elle à vécu trois ans à l’Ile Maurice, mais à un certain stade du processus, elle a échappé au formatage de l’esprit anglo-saxon canadien, parfois un peu trop lisse à mon goût. Bref, sa personnalité possède un certain relief qui fait peut-être un peu défaut autour de nous. Tenez, pas plus tard qu’hier, un chauffard s’excitait sur son klaxon, juste sous notre fenêtre, et quand ma supérieure a levé la tête pour s’écrier : « Oh, shut up ! », j’ai eu les larmes aux yeux, et j’ai presque eu envie de me lever pour aller l’embrasser. Ça change des Canadiens gentils qui n’arrêtent pas de se confondre en excuses même quand ils ont le droit de pousser une petite gueulante.
Faut dire aussi que ma supérieure, elle vit surtout au rythme des birth cakes, soulignés en rouge dans son calendar, elle se concerte avec nous, les filles du département marketing, pour trouver des idées de déguisement pour Halloween au bureau, et elle regrette profondément de ne pouvoir assister à la Christmas Party de cette année, évoquant régulièrement celle de l’année dernière avec beaucoup de nostalgie et d’émotion.
On voit rapidement où sont les priorités et l’on s’adapte en conséquence.
En plus, toutes les deux, nous avons les meilleures places au bureau, juste devant les fenêtres qui donnent une vue sur Broadway. Nous pouvons donc interrompre nos conversations sérieuses, sur l’un ou l’autre projet, pour commenter le va-et-vient des gens dans la rue.
- Tiens, il va falloir lancer le projet !’(çéçà ! »’(è » qui est des plus urgents puisque… Oh, mais regarde, un mec habillé en cow-boy. Je ne rêve pas, il a un stetson et des santiags aux pieds ?
- Exact, par contre son sac de shopping rose à l’épaule, ça casse un peu le mythe du sombre cow-boy viril de l’ouest.
- Mmm, enfin, tout ça pour te dire qu’il faut discuter de ce projet, on peut le faire demain, entre le birth cake d’Ida et celui de Tim si tu veux.
Je vais le noter dans mon calendar, ralentissant quand même pour regarder par ma fenêtre, en cette belle journée ensoleillée. À hauteur de ma fenêtre, un arbre balance ses branches aux feuilles rouges diaphanes. Certaines tombent en tourbillonnant, comme dans la chanson des colchiques dans les prés, cette ritournelle obsédante qui envahit mon esprit chaque automne depuis l’école primaire où l’on nous faisait apprendre par cœur cette comptine agaçante.
L’automne a de belles couleurs à Vancouver, aux tonalités nombreuses et surprenantes… Ça se fête ça non ? Ça mérite un cake, je trouve !
Et puis, si je m’envoie un bon paquet de sucre dans le sang, ça pourra peut-être affecter ma mémoire, et j’arrêterai de chanter colchiques à tue-tête, à longueur de journée. Bien que, je dois avouer, je n’ai jamais trouvé meilleur décor pour le faire, et ça me met parfois de bonne humeur…

Hiking in the rain : même pas mal… ouch ! suivi de My french working travellers fellows in Vancouver

2008-09-24T11:05:00.002-07:00

Ce week-end, presque deux mois après m’être remise péniblement de ma randonnée traumatisante à Grouse Mountain, j’ai remis le couvert pour une nouvelle escapade dans la nature. Accompagnée d’un ami français, Jonathan, j’ai décidé d’attaquer Mount Symour, à North Vancouver. Cette balade de presque 10km nous a menés à 1450m d’altitude, dans les hauteurs surprenantes de Vancouver.
Samedi matin, je bondis de mon lit à 7h30, animée par le goût de l’aventure, si facilement accessible dans cette ville. Je prépare mon sac consciencieusement. Lors de ma première randonnée à Grouse Mountain, je suis tombé dans le piège de tout novice, et j’étais équipé d’une demi-bouteille d’eau de 30cl qui traînait dans mon sac presque par hasard. Je l’ai bue goutte à goutte, et uniquement lorsque je sentais que ma langue collait à mon palais et qu’il y avait un risque imminent d’étouffement. Cette fois-ci, je suis à la lettre les conseils de John, randonneur chevronné, et j’embarque une bouteille d’un litre d’eau, un casse-croûte, des barres de céréales et un red-bull (ça c’est ma petite touche personnelle). Alors que j’entasse mes victuailles dans mon sac, je lance un regard rêveur par la fenêtre, souriante et impatiente à l’idée de la journée qui m’attend. Sauf que là, stupéfaction, je vois le sol humide, et cette chose qui nous tombe du ciel, que l’on ose à peine évoquer ici, de peur de la provoquer : la pluie ! La pluie ? Quelle ironie. Depuis que je suis ici et malgré la réputation pluvieuse de Vancouver, je n’ai dû connaître que 5 jours de pluie sur deux mois. Mais le jour où je décide de partir en randonnée, bien entendu, il pleut des cordes dès les premières heures du matin. Ceci dit, pas question de la laisser entamer ma motivation, je continue à me préparer avec deux fois plus d’entrain.
Arrive mon colocataire qui, à son tour, jette un coup d’œil par la fenêtre et annonce, d’un air solennel :
-Ça y est, l’hiver a commencé
-Mais non, enfin, on est qu’en septembre
Je dois leur paraître bien naïve parfois.
Il hoche la tête et hausse les sourcils.
- Si, si, c’est parti là, ça va continuer comme ça jusqu’en mars.
-Mais non
-Mais si, je t’assure
-Bon, euh, ça suffit, t’es en train de me gâcher la journée. Je pars en randonnée aujourd’hui.
-Haha
-En plus, j’ai entendu dire qu’on aurait des éclaircies
(En fait, je ne suis pas sûre d’avoir entendu quoi que ce soit de pareil, mais j’ai besoin d’y croire)
-C’est possible, tu vas où ?
-Mount Seymour
-Ah non, à North Vancouver il pleut beaucoup plus.
Là dessus, il se lance dans une explication météorologique pointue où il m’explique que pour éviter la pluie, je dois aller beaucoup plus haut. D’après ce que je comprends, je vais boire la tasse, et ma journée en montagne ne sera pas loin de ressembler à une journée en mer. Et devinez quoi ? Son discours n’arrive pas à me miner le moral. Par précaution, tout de même, je retourne en courant dans ma chambre, prendre un survêtement en plus et mon anorak. Sur le coup, ça me paraissait une bonne idée. Ensuite, quand vous êtes trempés jusqu’aux os et que chaque couche de vêtement vous alourdit davantage, sans pour autant vous réchauffer, vous changez d’avis sur la question. Mais ça c’est une autre histoire.
Je quitte donc la maison d’un pas léger, mon sac sur le dos. Je retrouve John et nous prenons le bus pour North Van. Arrivés là-bas, nous savons qu’il y a encore 4km à parcourir pour arriver au pied de la montagne où commence la randonnée. Malheureusement, ce parcours n’est desservi par aucun transport public, et nous devons nous y rendre en stop. Nous nous mettons donc sur le bord de la route, pour lever le pouce.
La circulation n’est évidemment pas très importante. Compte tenu des conditions climatiques, très peu de randonneurs s’aventurent à Mount Seymour ce jour-là, et donc peu de voitures empruntent cette route.
Pour ne pas perdre trop de temps, nous décidons d’entamer une partie du parcours à pied, tout en levant le pouce à la moindre voiture qui passe. Après cinq minutes de marche, une voiture s’arrête. Au volant, un jeune homme, torse nu, au physique athlétique, déverrouille les portières et nous déballe un discours empressé où se mêlent l’angoisse et la confusion. D’une traite il articule :
-Montez les gars j’ai perdu mon ami on était à vélo mon pneu a crevé il m’a proposé de me donner son vélo pour que j’aille chercher la voiture pendant qu’il m’attendrait sur le côté de la route avec mon vélo et j’ai déjà fait trois fois le tronçon de route où nous nous sommes séparés et je ne vois vraiment pas où il peut être je suis super stressé je me suis dit que si je vous prenait ce serait bon pour mon karma et que par le biais de cette bonne action j’aurais la chance de retrouver mon ami je suis super stressé je suis super stressé vous allez où ?
Je comprends mieux pourquoi il est torse nu à présent, il est effectivement super stressé, comme il le dit, et ça doit probablement lui infliger de bonnes suées.
Assise à l’avant du véhicule, je ne sais trop quoi lui dire. Cette route est déserte et sombre, car ombragée par des colonnes d’arbres relativement hauts qui bordent les côtés. Les virages sont plutôt serrés et ce ne serait pas difficile de se faire faucher par une voiture, à un tournant, c’est un peu ce qui nous avait inquiété aussi.
C’est horrible mais vrai : le malheur des uns fait le bonheur des autres. Je n’ai presque pas un mot de consolation pour ce jeune homme. Je me cale dans mon siège et je regarde défiler avec plaisir chaque mètre qui glisse sous les roues et qu’il ne nous faudra pas parcourir à pied.
De toute manière, on retrouve rapidement son ami sur le bord de la route. Il se déplaçait vers le haut tandis que son ami le cherchait plus bas.
Dans la joie et l’euphorie, notre conducteur enfile son tee-shirt et tombe dans les bras de son ami, nous offrant en avant-première le spectacle d’une accolade émouvante et soulagée.
Et le résultat de cette exultation, pour nous, est un lift au pied de la montagne.

Nous commençons notre randonnée en douceur. Bien que plus long, le parcours est plus rocailleux et moins abrupt que celui de Grouse Mountain. Moins périlleuse, la ballade ne m’en paraît que plus détendue et agréable.
Le seul point commun avec ma première randonnée est ce brouillard qui, ce jour-là est même plus présent, puisque le temps est pluvieux. Je souris quand John, relevant ce que j’avais moi-même observé à Grouse Mountain, me demande : « Tu ne trouves pas que cette ambiance fait penser à Blair Witch Project ? »
Nous avons donc marché jusqu’au sommet de la montagne, pendant deux heures, avec des « waaaw », « wouuuw », « c’est splendide ! » et des « Dire qu’on est au Canada ! »
Dans des moments pareils, on a vraiment l’impression de renouveler notre foi en ce séjour. Regardez ce spectacle à tomber à la renverse :

Ah non ! Pardon, ça c’était ailleurs et un autre jour, sorry, problème de manipulation dans mes photos… de rien les filles, vous voyez que je pense à vous !

Et donc, pour en revenir au Mount Seymour (pas d’objections, aujourd’hui c’est la rubrique nature&découverte), voici quelques photos de nos deux aventuriers courageux, sous la pluie, à qui, lorsque nous avons demandé notre chemin, le chauffeur du bus pour North Van, roulant les yeux au ciel, a répondu:
- Vous voyez pas qu’il fait un temps exécrable ? Vous trouvez vraiment que c’est une journée pour partir en randonnée ??!
Je crois que si nous étions ses gosses, il aurait ponctué sa remarque d’une pair de claques.
Je n’ai qu’une chose à lui dire : rabat-joie !

John, mon guide chevronné, qui gonfle ses biceps pour me dire que c’est un fortiche et qu’il va arriver là-haut comme un grand… ou John remontant la lanière de son sac à dos, et qui n’envisageait pas une rando aussi humide puisque selon ses renseignements, la météo prévoyait de la pluie le dimanche et non le samedi, d’où notre choix (et, bien entendu, loi de la vexation universelle oblige, il a fait splendide dimanche…)

Et puis :

Moi, souriante et décontractée, contente de ne pas ramper à quatre pattes sur une pente escarpée de Grouse Mountain, les mains libres pour prendre des photos, et sur le point de me faire réprimander par l’Office du Tourisme de Vancouver, pour discréditer GM qui est probablement l’une des plus grosses attractions touristiques de la ville.

Et voici ce que même la pluie n’a pas pu gâcher ce jour-là, sauf peut-être un peu sur les photos… désolée pour les gouttes sur l’objectif :

Le brouillard nous empêche d’évaluer réellement les hauteurs où nous nous trouvons, mais il n’est pas épais au début, et la vue reste tout de même impressionnante. Je trouve même que le cadre à quelque chose de cinématographique. La brume coiffe discrètement les montagnes, se déplace en glissant progressivement, tout en épousant les contours des sommets. Ce détourage donne une impression de cascade à l’horizon, dont les embruns voilent partiellement la vue.

Nous sommes arrivés au sommet de Mount Seymour trempés jusqu’aux os, mais grâce à la marche, pas encore frigorifiés. Sans faire de chichi nous nous sommes installés sur un pic ruisselant, et nous avons cassé la croûte, juchés sur les hauteurs de North Van.

Pour le retour, nous avons de la chance, au pied de la montagne, à l’endroit où commence la randonnée, nous regardions un peu désespérément les quelques voitures qui peuplaient timidement le parking en nous disant que le stop dans l’autre sens n’allait pas être plus facile, surtout maintenant qu’on était tout dégoulinant et que l’on commençait à sentir le poids de nos vêtements trempés qui nous frigorifiait instantanément.
Juste à ce moment-là, une voiture a ralenti à notre hauteur et une dame au volant a baissé sa vitre, pour nous lancer :
- You guys need a ride down ?
Nous avons même eu un moment d’hésitation, avant d’avancer vers la voiture, tellement cela paraissait trop beau et suspect à nos esprits européens.
Mais non, c’est bien ça l’idée que l’on se fait de la gentillesse infinie des Canadiens. Et je dis cela sans ironie. Les gens ici sont parfois un peu folkloriques, mais ils n’en restent pas moins courtois et serviables. Sans aucun doute, on sait comment mater le peuple dans ce pays.

Par contre, les chauffeurs de bus, ils ont beau être courtois, on n’est jamais reconnaissant puisque toujours de mauvaise humeur de les avoir attendus une éternité. Le retour North Van jusqu’à Kits n’était pas des plus agréables, le coup de barre et les frissons sont arrivés en même temps. On se retenait pour ne pas claquer des dents. Ça aurait fait un peu douillet après une journée d’une telle intensité. C’est d’ailleurs pour ça que je n’irai pas vous raconter que le lendemain, je me suis réveillée avec l’impression qu’on m’avait coulé 3 tonnes de plomb dans chaque jambe, et que trois jours plus tard, j’attends encore que ça passe…

Et comme mes jambes sont plus ou moins paralysées depuis, impossible d’aller de l’avant. Je vous plonge donc dans le passé, introduisant un flash-back relatant la veille de la journée rando.
Voici la chronique suivante de mon retroblog.

My french working travellers fellows in Vancouver

Pour faire honneur au Programme Vacances-Travail et à la communauté des voyageurs qui l’entoure, j’ai répondu à l’appel lancé sur le forum, pour une rencontre entre pvtistes français qui a eu lieu la veille de ma journée en randonnée, le vendredi. Nous avions rendez-vous pour un verre dans le dowtown, au Fountainhed pub. La soirée promettait d’être riche en rencontres et en échanges, une quinzaine de pvtistes ayant répondu à l’invitation. À mes côtés, j’ai embarqué John, bien qu’il ne soit pas pvtiste ; mais comme je ne suis pas Française, je me suis dit qu’à nous deux, nous remplissions mieux le critère de participation, chacun ayant ce qui manque à l’autre.
Le bar en question se trouve tout près de l’auberge dans laquelle j’ai logé la première semaine, et c’est toujours une sensation étrange de revoir ces rues que j’ai arpenté avec curiosité, mes premiers jours à Vancouver. C’est un mélange de familiarité et de souvenirs déjà lointain d’une époque où je mettais 20 minutes à parcourir 2 blocs sur Davie Street, soit parce que j’avais manqué de trébucher sur un SDF, soit parce que je ralentissais pour répondre à un second, faisant la manche, que je n’avais pas de cigarettes, à un troisième pas de briquet, et à un quatrième, pas de monnaies.
Nous arrivons sur place en début de soirée, et je parcours rapidement la salle du regard, à la recherche d’un étendard français, un drapeau bleu-blanc-rouge ou un portrait en pied de Sarkozy, que je risque de manquer si je porte mon regard trop haut (quoi mes préjugés sur la France ? N’importe quoi ! ). À ma plus grande déception, je n’ai droit qu’à un bras se levant du milieu de la salle. Un mec à la coiffure de Bernard-Henri Levy, vêtu d’une chemise blanche, nous fait signe d’une table bondée où il semble présider, dans une attitude semi décontractée, une réunion des anciens de l’ENA. Nous nous dirigeons vers nos nouveaux amis, pour les présentations, mais nous encombrons l’allée qui se trouve entre la rangée de tables et le bar. Nous serrons péniblement quelques mains, nous déplaçant tantôt à gauche, tantôt à droite de la table, afin de désengorger le trafic de serveurs causé par notre présence. Nos pvtistes profitent nonchalamment du spectacle. Juchés sur leur tabouret, les bras croisés devant leur verre, leur tête pivote de gauche à droite, comme s’ils suivaient un match de Roland Garros à la télé. Après avoir salué trois personnes et m’être fait bousculer par quatre serveurs qui me lancent « Excuse-me ! », avec une pointe d’agacement à peine dissimulée, je renonce aux bonnes manières et je me range timidement sur le côté, où je retrouve John qui a dérivé dans le même espace, coincé entre deux tables.
Nous nous lançons un regard un peu perplexe. Ce n’est pas que nous espérions nous voir dérouler le tapis rouge mais là, faut carrément mendier une place à leurs côtés. Et peut-être même qu’on va devoir payer des pots pour les remercier de nous adresser la parole.
- On n’a pas de places
- Non, ils sont complets, et on dirait qu’ils n’ont pas l’intention de bouger
- Pas vraiment
- Allons nous installer au bar me dit John, déjà prêt à battre en retraite, en m’indiquant une extrémité du bar en L, plutôt éloigné de la table en question.
- Commandons à boire de ce côté-ci du bar, pour commencer, et puis on avisera, je réponds, encore pleine d’espoir.
Je me dis qu’à notre retour, avec nos verres en main, ils vont probablement finir par se pousser, ne serait-ce que pour éviter qu’on en renverse le contenu sur leurs jolis vêtements, à chaque bousculade des serveurs.
Mais c’est peine perdue mes amis, nous restons plantés avec nos verres, toujours imitant la trajectoire d’une balle de tennis. Finalement, nous lançons l’ultimatum :
- Bon, on va aller s’installer là-bas dans le fond, au bar, parce qu’on est un peu dans le passage, y a pas vraiment de place.
Une aimable jeune fille qui nous tournait le dos jusqu’à présent se retourne :
- Ah mais non, restez, on va se serrer. Il y a un tabouret ici, il suffit d’aller en chercher un autre.
Pas trop tôt, je suis impressionnée. Je vais chercher un tabouret en abandonnant John à nos nouveaux amis, mais à mon retour, je le vois de nouveau à l’écart, et cette fois-ci, deux autres personnes se sont ajouté au groupe dont un qui s’est accaparé le tabouret libre et a sèchement dégagé John avec un « I was sitting here ! » qui invite à raser les murs.
Et en effet, le mec en question est petit mais épais, et dans son regard de desperado transparaît une rage couvée depuis la prime enfance, si j’en crois son intensité. Moi non plus, en être raisonnable, je n’irai pas lui disputer son tabouret.
Mais d’abord, je croyais que c’était une soirée entre pvtistes français ? C’est qui cet intrus de Canadien dans notre environnement ? Y a du laisser aller là, je flaire chez les Français une tentative d’ouverture sur une autre culture. C’est inhabituel et ça reste très maladroit, parce qu’ils vont chercher chez les autres ce qu’ils ont déjà chez eux en nombre suffisant, des grognons grumpy-cranky (quoi mes préjugés sur les Français ?)
Nous prenons nos verres, et cette fois-ci, sans leur demander leur avis, nous allons nous accouder au bar avec les vrais poivrots du vendredi soir, pour une soirée authentique.

Tant pis, de toute façon, je ne me sentais pas d’humeur à poursuivre avec 15 personnes le genre de conversation auquel j’ai souvent droit chaque fois que je rencontre un Français :
-T’es Française-eeee ?
(Pour la petite parenthèse, "eeee" est la transposition phonétique de ce "e" long que les Français mettent à peu près à la fin de tous les mots. A noter que ce "e" peut s'identifier à un "e" kilométrique chez les Parisiens)
-Non, Belge
-Belge-eeee ? C’est marrant-eeee !
Vraiment ? Qu’est-ce que ça a de marrant ? T’as déjà vu un film des frères Dardenne ? Tu trouves ça marrant ? Ca t’amuse la misère du Borinage ? Quoi ils sont Liégeois, ne change pas de sujet, on n’est pas ici pour débattre du cinéma belge.
-Mais t’as pas d’accent-eeee ?!
Bien entendu, si je n’ai pas l’accent de Benoît Poelvoorde, une fois, c’est tout de suite déroutant. Eh non, désolée, mais en principe, d’ici quelques mois, je devrais parler le Franglais de Jean-Claude Van Damme. On peut se reprendre un verre pour l’occasion. Je vais rester aware et déjà réserver mon tabouret.

Et après ces vagues présentations, ils seraient sans doute retournés à leurs conversations habituelles : le vin, le fromage, les crêpes et Nicolas Sarkozy (mais enfin, quoi mes préjugés sur la France?)

Non, vraiment les soirées entre pvtistes français, c’est pas pour moi.
En plus, je n’ai certainement pas fini d’en découdre avec eux puisque j’aggrave mon cas à chaque ligne. Et pendant que vous lisez cette chronique, un chain-mail circule probablement dans la boîte de tous les Français de Vancouver, afin qu’ils boycottent toute jeune femme belge qui correspondrait à ma description ; tandis que BHL, qui avait organisé la soirée du pub, fulmine devant son écran d’ordi, prend note de mon nom qu’il souligne de deux traits rageurs en cassant la pointe de son crayon, avant d’envoyer un mail à l’administrateur du site pvtiste, introduisant une requête visant à supprimer mon compte sur le forum, afin que soit lavé l’honneur des expats français à Vancouver, par ce bannissement sec et irrévocable.
Au même moment, de l’autre côté de l’Atlantique, dans notre plat pays, les activistes du RWF-Rassemblement Wallonie-France ajoutent mon nom à leur liste noire, pour avoir compromis leurs efforts d’annexion à la France, en suggérant peut-être une légère différence culturelle, même entre francophones.

Et comme le dit un proverbe de chez moi : celui qui dit la vérité doit avoir un pied à l’étrier.
Huuuuh ! tagada, tagada, tagada !

Je dédie cette chronique à tous mes amis Français, d’ici, de Belgique et d’ailleurs. Bien entendue, je vous porte dans mon cœur (là c’est la partie des hommages à gogo, parce que je commence à craindre d’être taxé d'anti-Français), sans quoi je ne me permettrais pas une telle ironie. À vous : Jonhatan, Emmanuelle, Caro S, Loïc, Guilhem, Raïffa, et Mickael.
Eh oui, ils ne sont pas nombreux, et il a vraiment fallu les trier sur le volet.
Ah zut, voilà que je remets ça !
Non mais, sérieusement, vous êtes malins mes amis, vous avez tout de suite compris. Cette chronique à volontairement pour objectif de provoquer l’ire française, afin d’augmenter le trafic sur mon blog.
Rien de plus.
Je le jure une fois.

It’s all about choices

2008-09-08T11:46:00.002-07:00

Je suis revenue à la civilisation !
Voilà une grande nouvelle qui continue à m’émerveiller chaque matin lorsque je me réveille avec le bruit de la circulation, des moteurs qui ronronnent et vrombissent sous ma fenêtre, ou des voisins qui entretiennent une conversation matinale, par clôtures interposées, dans leurs jardins mitoyens.
Depuis le 31 août, j’ai officiellement quitté le voisinage bucolique d’Arbutus&Nanton pour venir m’installer à Maple&12thAvenue, à deux blocs d'une artère principale où se trouve un supermaché et un vendeur ambulant de hot-dogs qui occupe le coin de la rue, répandant son odeur de graillon sur le parking du supermaché, de bonne heure le matin.
A 15 minutes à pied, quelques blocs plus haut, se trouve la plage de Kitsilano ; et à 10 minutes de marche, MacDonalds&Broadway, où j’ai à présent établit mon QG.
Je sais ce que j’avais dit au sujet de ce quartier, mais comme le dit sagement le dicton, Il ne faut jamais dire : fontaine, je ne boirai pas de ton eau !
Mais pour être sincère, c’est le hasard plus que la détermination qui m’a amenée ici.
Un dimanche après-midi, je suis dans le Downtown, assise sur l’un des rondins de bois qui bordent la plage d’English Bay. Je regarde les vagues et je rumine mon désespoir suite à l’état de mes recherches d’un logement, envisageant soudain la solution la plus extrême : quitter Vancouver et m’établir à Toronto tant que mes valises ne sont pas encore défaites. C’est à ce moment-là que mon téléphone sonne et qu’un homme me hurle dans le combiné :
- HEY, VOUS CHERCHEZ TOUJOURS UN LOGEMENT ?
- Oui, je réponds, mais pouvez-vous me rappeler de quelle annonce il s’agit ?
- La chambre sur 12th&Maple, à 650$. CA VOUS INTERESSE OUI OU NON ?
J’écarte le téléphone de mon oreille et je l’observe un instant dans ma main, d’un air contrarié. Quoi encore ? Qui est ce barge qui m’appelle cette fois-ci ? Où sont les gens normaux dans cette ville ?
- Allo ? Allo ? ALLO ?
Retour à la conversation téléphonique, brouhaha et crépitement sur la ligne,
M., give me the phone, enough now, give me this phone !
S’en suit un éclat de rire, avant qu’une voix plus nette et posée n’émerge du chaos d’une conversation en arrière-plan, pour s’exprimer avec une pointe d’amusement :
- Allo ? Vous êtes Dilek ?
- Oui, c’est bien moi
- Excusez mon ami, il est fou
Je sais M’sieur, je n’attire que ceux-là. Mon karma doit dégager un message assez inquiétant qui n’invite que ce genre d’énergumènes à me trouver.
- Vous m’avez envoyé un mail pour une chambre à louer, êtes-vous toujours intéressée ?
Tout cela s’annonce de manière assez positive, et pourtant, je me sens soudain effrayée à l’idée de répondre par l’affirmative. Le genre de réponse qui me vient spontanément à l’esprit est plutôt : A. Vraiment ? Je voulais juste commander une pizza en ligne, j’ai dû me tromper de site. Désolée, au revoir. B. Je travaille pour un bureau de statistique qui étudie le marché immobilier à Vancouver. Je recense la fréquence des réponses aux offres de logement. Merci pour votre appel. Adieu !
La raison l’emporte et je finis par répondre, un peu à contrecoeur et de manière suspicieuse :
- Oui, bien sûr, je suis toujours intéressée.
- Eh bien, écoutez, vous avez de la chance. J’ai effacé votre mail deux fois, d’habitude je ne loue pas aux filles, j’en ai eues quelques-unes ici, je trouve qu’elles ne sont pas propres…
Charmant, quelle belle entrée en matière…
Mais vous êtes de Belgique, alors je me suis dit que je devais vous répondre finalement…
- … vraiment, et pourquoi cela ?
- Je viens de Belgique moi aussi, j’habite à Vancouver depuis 35 ans.
- Ah bon ? De quelle ville êtes-vous ?
- Bruges
- Belle ville, qu’est-ce qui vous a amené ici ?
Après m’avoir demandé quelle langue je parle, il switch la conversation dans un français très correct et me raconte que ses parents ont divorcé quand il était plus jeune, et que sa mère est venue s’installer à Vancouver. Il a donc fini par la rejoindre.
A mon tour, je lui raconte mes débuts à Vancouver, ma difficulté à trouver un logement, la recherche de boulot, et en vrac, l’anecdote du nom sur mon CV, à Educacentre.
Il est indigné par cette histoire et je m’en réjoui, car je suis d’humeur misérable ce jour-là, et j’ai grand besoin que quelqu’un me prenne en pitié.
- Ecoutez, vous êtes juste partie du mauvais pied mais nous allons arranger cela. Je vais faire mon possible pour vous aider. Venez voir la maison, j’ai deux chambres de libres, une dans le grenier et une au sous-sol. Si l’endroit vous plaît, vous serez prioritaire sur les autres candidats pour le choix de la chambre.
Nouvelle agitation derrière lui, il entretient une conversation en aparté avec son ami le fou, rigole, puis reviens à moi :
- Non, ce n’est rien, c’est juste mon ami qui demande si vous avez les cheveux longs. Il est vraiment fou. C’est que les filles, vous savez, ça perd leurs cheveux, et après on en trouve partout.
La question est amenée sur le ton de la plaisanterie, mais je peux comprendre à son gloussement embarrassé qu’il attend lui-même une réponse sérieuse à ce sujet.
- Disons simplement qu’il existe des filles qui savent utiliser un balai.
- Oui, bien sûr, répond-il, d’une voix à peine rassurée.
Mais de mon côté, j’ai mes propres inquiétudes et interrogations.
- Et… euh… juste par curiosité, votre ami, il vit là aussi ?
- Non, pas du tout, il est simplement venu m’aider à nettoyer la maison. Elle était dans un sal état. Les deux locataires qui l’ont quittée l’ont très mal entretenue. Je ne m’en sortais pas tout seul.
Plutôt soulagée, je conviens avec lui d’un rendez-vous dans l’heure, et je saute dans le premier bus pour Kitsilano.
Arrivée sur place, je fais la connaissance de F., le propriétaire, un homme svelte d’une cinquantaine d’année, au crâne dégarni, dont le sommet luit. A ses côtés se tient son ami, M. le fou. Son corps rachitique est vêtu d’un simple caleçon remonté jusqu’au haut du nombril. Il me fait penser à un gamin en culotte courte qui s’est dévêtu au fil de ses cavalcades dans la maison, accablé par la chaleur. Il a une voix fluette que je n’avais pas notée au téléphone (puisqu’il criait) et un débit de parole lent, bien qu’intarissable.
Il s’élance vers moi et me demande d’emblée :
- Alors, vous allez prendre la chambre ?
Tout ce que mon cerveau et mes narines peuvent enregistrer, c’est ce relent d’alcool qui déferle sur mon visage. Soit les Vancouverois ont la même manière d’accueillir les candidats à la location, soit je dois cesser une bonne fois pour toutes mes visites à l’heure de l’apéro.
F. intervient aussitôt et l’écarte d’un geste délicat mais ferme de la main.
- Attends une minute M., elle n’a même pas encore vu la chambre.
M. fait un pas en arrière, comme un enfant vexé d’avoir été réprimandé sévèrement, il étire la ceinture élastique de son caleçon et la fait claquer sur son abdomen.
Trente secondes d’accalmie plus tard, et avant que le propriétaire n’ait vraiment pu s’imposer, il revient à la charge.
- Ok, allons visiter la maison alors ! c’est par ici !
Il m’entraîne au sous-sol pour le début de la visite. F. nous emboîte le pas et après cinq minutes de course d’un étage à un autre, en passant par le jardin et la terrasse, je connais tous les recoins de la maison, y compris la partie du propriétaire dans laquelle je ne suis même pas censée m’aventurer. J’aime beaucoup la chambre au grenier. Elle est charmante par rapport à tout ce que j’ai vu jusqu’à présent.
A la fin de la visite, il se tourne vers moi, approche son visage à trois millimètres du mien et m’interroge à nouveau :
- Bon alors ? Vous prenez la chambre oui ou non ? Je vous ai tout montré maintenant, il n’y a plus rien d’autre à voir.
Je lance un regard à F., dans l’espoir qu’il vienne à ma rescousse.
Il intervient en calmant à nouveau son ami.
- Ok M., inutile de la brusquer.
Mais tout de suite après, il pose lui aussi un regard interrogateur sur moi et je me vois obligée de lui donner un semblant de réponse.
- J’aime bien la chambre du dessus, mais je dois tout de même y réfléchir.
- Oui je comprends tout à fait dit F., le propriétaire, je ne veux pas vous mettre la pression
- Mais à quoi vous voulez réfléchir dit M., vous la voulez ou pas ? C’est quoi le problème ? C’est trop cher, c’est ça ?
Oh, merci pour la perche, je n’y avais pas pensé !
- Effectivement, 650$ est mon budget limite. C’est ce que je suis prête à payer si je n’ai vraiment pas la possibilité de faire autrement.
- Bon, très bien, répond M., dans ce cas c’est 600$ pour vous !
- Wohohooo, intervient F. qui éclate d'un rire gêné.
- Ben quoi ? répond M., elle ne peut pas te payer 650$, pour elle se sera 600$ et puis voilà.
F. gratte le sommet de son crâne luisant.
- Bon, eh bien, vous pouvez remercier M., tranche-t-il, ce sera donc 600$ tout compris pour vous.
- J’apprécie le geste, je réponds, mais je vais tout de même vous donner ma réponse plus tard.
Aussi vite, profitant de l’absence momentanée de M. qui s’est éclipsé de la pièce, j’interroge F.
- Il est vraiment agité votre ami. Il est toujours comme ça ?
- Non, répond-il d’un air désolé, il a un peu trop bu. Mais d’habitude c’est quelqu’un de vraiment bien vous savez. Il m’a aidé quand ma mère était malade, dans ces dernières années. Elle était en chaise roulante et c’est M. qui s’est occupé d’elle la plupart du temps. A l’époque il ne buvait pas une goutte d’alcool. Ensuite, je ne sais pas ce qui lui a pris…
Il s’interrompt soudain et se frotte le menton d’un air pensif :
- Oui, enfin, il ne buvait pas une goutte parce que justement il avait un problème d’alcoolisme. Il est resté sobre plusieurs années en fait.
- Je vois, j’ai en effet l’impression que l’alcool ne lui réussit pas trop…
- Euh, non, pas vraiment, mais là c’est un peu de ma faute. J’avais besoin d’aide pour nettoyer la maison, mais il m’a dit qu’il ne s’y mettrait pas sans un verre. Alors je lui en ai servi un, mais au final, il a sifflé toute la bouteille.
Oui, logique, si j’avais un ami alcoolique, j’en profiterais aussi pour acheter ses services contre une bonne bouteille de gnôle. C’est moins cher qu’une femme de ménage à la journée. C’est un marché tout à fait honnête.
Sur ce, nous passons sur la terrasse ou nous retrouvons M., un grand verre de whisky à la main.
- M. ! s’exclame F., qu’est-ce que c’est que ça ? J’espère que c’est du coca.
En effet, il doit y avoir 4 ml de coca dans son whisky, je crois apercevoir 3 petites bulles qui pétillent à la surface de son verre.
M. serre sa boisson contre sa poitrine et hausse les épaules plusieurs fois de suite, toujours dans une attitude puérile. Puis il renverse la tête en arrière et s’envoie tout le contenu du verre dans le gosier.
Et de nouveau, il crie à mon adresse :
- BON ALORS, VOUS LA PRENEZ CETTE CHAMBRE OUI OU NON ?
Cette fois, sans attendre ma réponse, il disparaît à nouveau à l’intérieur, sans doute pour aller se chercher un autre verre de coca.
F. secoue la tête :
- Oh my god, c’est pas possible, j’arrive pas a croire qu’il ait fini toute la bouteille.
Je prends une profonde inspiration, me tourne vers lui et lance tout de go :
- Bon écoutez, je vais être honnête avec vous : j’aime vraiment beaucoup la chambre, sa localisation est superbe, le prix me convient, mais votre ami (et je pointe un doigt en direction de la maison où l’on entend l’ami en question, parler et crier à tue-tête) il me met vraiment mal à l’aise. Donc ma question est la suivante : est-ce qu’il traîne souvent dans les parages ? Je suis sûre que c’est quelqu’un de bien, je comprends qu’il vous est cher pour des raisons personnelles, mais j’avoue qu’il me rend nerveuse et qu’il est la seule raison pour laquelle j’hésite en ce moment.
F. hoche la tête en approuvant, et là-dessus, il fait une chose qui me laisse sans voix. Il crie vers la maison :
- M. ! M. ! Viens par ici !
M. arrive en titubant sur ses jambes.
- Tu sais ce qu’elle me dit ? Elle me dit qu’elle est intéressée par la chambre mais que tu lui fais peur. Tu peux être fier de toi !
Gloups, je crois que je suis en train de me liquéfier sur place. Y en a pourtant un des deux qui est censé avoir la tête sur les épaules.
M. se tourne vers moi et je grimace un sourire embarrassé. Ses yeux à présent injectés de sang me lancent un regard absent. Soudain, une lueur illumine son visage, il redresse l’échine, tend le bras et m’indique la maison de l’autre côté de la clôture.
- Nous avons de nouvelles voisines et elles sont lesbiennes !
Puis il se met à courir à travers tout le jardin en chantonnant :
- Nos voisines sont lesbiennes, elles sont lesbieeeeennes !
F. et moi secouons la tête à l’unisson. Impossible de lui faire entendre raison, il est déjà beaucoup trop loin.
- Bon ok dit-il le proprio, d’un air résigné, je vais appeler l’un de ses amis et lui demander de l’emmener en désintoxication. Il s’en est occupé plusieurs fois, et sa mère ne veut plus entendre parler de lui donc c’est la seule solution que j’aie… Mais de toute façon, rassurez-vous, il ne vit pas ici et s'il se retrouve à nouveau dans cet état, il ne mettra plus les pieds dans cette maison.
Et à mes côtés, pour preuve de sa bonne foi, il décroche son téléphone et appelle l’ami en question pour lui expliquer la situation.
Je continue à arpenter la maison, fais connaissance avec mon colocataire potentiel, retourne voir la chambre, admire depuis la terrasse la vue du jardin soigneusement travaillé, tout en continuant à réfléchir. Je suis vraiment indécise et je me sens amère. J’avais pensé qu’après plusieurs visites je finirais par tomber sur LA place où j’aurais envie de poser mes valises pour le restant de l’année. Or, je ne me vois pas vivre dans cette maison jusqu’à la fin de mon séjour, malgré la chambre tout à fait correcte. Cette habitation à une configuration particulière qui isole chaque occupant dans son espace. Et les seules pièces communes sont la salle de bain et la cuisine. Donc, en gros, pas vraiment d’espace où « traîner » et discuter entre colocs.
Pendant que je réfléchis à tout cela sur la terrasse, F. le proprio et mon coloc potentiel viennent me rejoindre. Dans la maison à côté, les voisines se retrouvent également sur la terrasse et une conversation s’engage spontanément entre les deux maisons. Soudain, sans que je ne comprenne comment le sujet arrive sur le tapis, tout ce petit monde se met à parler de tremblement de terre. La Colombie Britannique est une zone sismique, et depuis plus de dix ans, si je ne me trompe, on attend à Vancouver un tremblement de terre que l’on prévoit de grande intensité. The Big One, comme on l’a déjà surnommé.
Voilà une conversation qui tombe à point, précisément le jour où je remets en question mon séjour à Vancouver.
- Ah tiens, d’ailleurs, dit F. en interrompant la conversation, je me demande si…
La fin de la phrase s’achève dans un marmonnement incompréhensible mais il se met à secouer légèrement les poutres qui soutiennent la terrasse sur laquelle nous nous trouvons. Il hausse les épaules et conclut :
- Mmm, c’est une vieille maison, mais je suppose que ça devrait aller.
Je l’observe d’un air anéanti, les épaules affaissées, les bras flasques le long du corps. Je lève les yeux au ciel et je me mets à rêvasser d’un avion qui file vers l’est, avec moi à son bord. Je me vois descendre de l’appareil, d’une démarche soulagée et aérienne, foulant le tarmac de l’aéroport de Toronto, ma nouvelle terre sainte imaginaire, et tombant aussitôt à genoux pour baiser le sol.

Après deux jours, toute cette confusion s’est tassée, et j’ai finalement donné une réponse positive. En discutant avec des personnes qui vivent à Vancouver depuis plus longtemps, je suis arrivée à la conclusion suivante : rien n’est permanent ici, ni job, ni logement. S’imaginer le contraire c’est vivre en décalage par rapport au rythme imposé, c’est peser le pour et le contre quand vous n’avez pas le temps de vous accorder cette réflexion, puisque au même moment, quelqu’un d’autre bondit sur l’opportunité, conscient qu’il n’y a pas d’engagement qui ne puisse être rompu en deux semaines ou en un mois.
Dans un sens, c’est tout à fait rassurant, ça prouve que vous n’êtes jamais embarqué pour une galère de longue durée si quelque chose vous déplaît.

Deux jours après m’être installée dans ma nouvelle demeure, j’ai aussi trouvé un job à temps partiel dans une pizzeria. En passant de longs tests dans une agence de recrutement, je me suis sentie rebutée à l’idée de travailler à nouveau dans un bureau, et j’ai eu l’envie de m’essayer à autre chose. Je me suis dit qu’après tout, cette année devait également servir à élargir mon horizon de travail.
J’ai donc adapté un CV pour le travail dans la restauration et je l’ai imprimé en plusieurs exemplaires dans l’idée de les distribuer aux cafés et restaurants sur Broadway. Après en avoir distribué seulement trois, j’avais un job dans une pizzeria le soir même.
J’ai appris à faire des salades et à étaler la pâte.
Je me suis réveillée tous les jours de la semaine la gorge irritée, à cause de mes allers et venus dans la chambre froide où il fallait régulièrement aller chercher les plateaux de pâtes et les ingrédients à pizza.
J’ai eu mal au dos.
La plante de mes pieds a pelé.
J’ai souffert de courbatures.
J’ai maudit ma vie.

Mais j’ai appris des choses.

En deux jours de travail, j’avais déjà développé un bon « slap » comme ils disent ici.
En trois jours, je faisais presque tournoyer la pâte sur mes doigts. Mais pas à l’horizontal comme vous le voyez faire à la télé, plutôt à la verticale. Oui, je sais, c’est une tactique différente mais tout travail requiert un peu de créativité. Il faut innover et se réinventer sans cesse.
En quatre jours, je prenais la commande des clients sur un nouveau système informatisé, comme une pro. Une pizza primo shrimp, supplément fromage ITEMS DONE, section suivante, boissons, une canette de Canada Dry, ITEMS DONE, section suivante, side stuff, 10 hot wings, ITEMS DONE, suivant condiments, chipotle chilandro, ITEMS DONE, payment, clink, à la caisse !
Je lançais ensuite ladite commande en cuisine, avant de retourner moi-même au plan de travail, à côté de la caisse, pour préparer une partie de ce que j’avais ordonnée. Techniquement, j’ai donc travaillé sous mes propres ordres ! Ceci dit, je ne sais pourquoi, dans le même temps, mon slap s’est fait plus brutal. J’ai commencé à assener des coups de poings assez violents sur la pâte, et mes collègues me disaient: Don’t get mad at the dough, the customers will think that you hate your job. Quelle idée ? Je suis si contente d’expérimenter un nouveau boulot pour un salaire de crève-la-faim. Si je travaille 7j/7 à temps plein dans cet endroit, dans deux mois, je devrais être capable de payer un mois de loyer et de passer à l’étage suivant sur la pyramide alimentaire, après les boissons et les céréales qui constituent l’essentiels de mon alimentation.
En cinq jours, oui CINQ déjà, j’avais accumulé assez de rancoeurs et de fatigue que pour rendre mon tablier.

Hier, j’ai recorrigé mon CV avec un ami canadien qui s’est gentiment proposé de m’aider à reprendre ma vie en main. Je lui ai promis que dès aujourd'hui, j’allais commencer à postuler pour un job payé décemment.
Effectivement, j’ai peut-être plus de chance en mettant en avant ce que je sais faire. Ce n’est pas le moment de réfléchir à une réorientation professionnelle. Il en va de ma survie ici. Je vais donc arrêter de me prendre pour Toni Mitchelli dans Madame est servie, ou pour Brian Flanagan dans Cocktail.
Je ne sais pas où j’ai la tête parfois…
Vous ne trouvez pas que souvent, la vie ressemble à un énorme fast-food ? Il faut décider rapidement de ce que l’on veut. A l’odeur, tout paraît alléchant, et une fois consommé, tout est absolument écoeurant.
Est-ce de la paresse ou de l’utopie de vouloir une vie simple, sans responsabilité, où l’on passe son temps à prendre le soleil sur une terrasse, à bouquiner, à voyager, à télécharger ses photos de vacances sur Flickr, à écrire sur son blog et à se poker sur Facebook ?
Et bien sûr, j’aimerais être payé de l’or en barres pour faire tout cela.
ITEMS DONE.
J’envoie la commande !

It's not a house, it's a lifestyle

2008-08-19T12:46:00.001-07:00

Pour reprendre au chapitre "Je suis toujours en train de me chercher un logement", revenons sur l'un de mes sujets obsessionnels préférés "La vie à Kitsilano"!
Kitsilano, rappelez-vous, est ce quartier hyper tendance, QG des hippies-alter-artistes-végétarien-adpetes de yoga, et dont les premières avenues se trouvent à quelques blocs de la plage de Kitsilano et de la fameuse, "Ô fameuse", Avenue Broadway, où s'alignent, entre autres, boutiques design, bars et restos prisés.
Une fierté pour les habitants de Kits (c'est ainsi qu'on a le droit de l'appeler quand on obtient sa carte de membre) qui peuvent probablement se targuer de vivre à Vancouver sans jamais ressentir le besoin de mettre un pied dans le Downtown. "Pourquoi faire? On a tout ce qu'il nous faut ici..."
Tous mes efforts et toutes mes recherches, ces derniers jours, ont donc convergé vers Kitsilano. Depuis samedi, j'ai visité 4 maisons dans ce quartier, et j'ai annulé deux rendez-vous dans le Downtown, où j'avais décidé de ne chercher qu'à la fin du mois, si rien de mieux ne se présentait.
Mon rituel depuis quelques temps consiste à me lever de bonne heure pour consulter les annonces, y répondre et attendre un rendez-vous. La fin du mois s'approchant, les annonces réellement intéressantes n'apparaissent que maintenant et, plus important, les gens se donnent enfin la peine de revenir vers vous, puisqu'il leur faut trouver des colocataires dans les jours à venir.
Il faut dire également que je me suis pas mal spécialisée dans l'art du harcèlement. Lorsque je n'obtiens pas de réponse à mon premier mail, j'en envoie un deuxième, voir un troisième, jusqu'à ce que l'auteur de l'annonce me réponde par une ligne laconique, sur un ton que j'imagine parfaitement agacé, que la chambre est déjà prise, ou mieux, qu'on m'appelle pour me donner un rendez-vous et récompenser ainsi ma persévérance (appelée acharnement par certains).
Je me suis également rendu compte que les gens postent généralement leur annonce après minuit. Il est donc impératif de surfer une petite heure voire plus, entre minuit et 1h30 du mat' , pour répondre aux annonces durant la nuit, afin que les personnes qui travaillent puissent recevoir votre mail en premier, à l’aube, et vous donner un rendez-vous pour la soirée. Vous me suivez toujours? Pour égayer cette activité plus que barbante et décourageante, à la longue, il vous est fortement recommandé d'introduire dans votre lecteur un DVD de Friends, et de vous interrompre à intervalle très régulier pour rire d'un bon jeu de mots et vous rappeler que la vie ne se résume pas à des nuits d'insomnie sur Craigslist.

Enfin, quoiqu'il en soit, je m'égare. Elle est pas belle ma stratégie? Si seulement je le savais! C'est pas le tout d'obtenir un rendez-vous, il faudrait aussi tomber sur un logement décent où l'on pourrait envisager de vivre. Et là ça se corse, parce qu'à Vancouver, en ce mois d'août où je me retrouve en pleine compétition avec les nombreux étudiants qui se cherchent également une chambre pour la rentrée, les propriétaires vous présentent, de manière éhontée, des chambres aussi grandes que la cuvette de leur salle de bain, pour la bagatelle de 650CAD, en vous affirmant qu'il s'agit là d'une qualité standard à Vancouver et que vous ne trouverez jamais mieux. Si c'est le cas, je ne vois pas trop l'intérêt de payer un loyer pour la superficie d'un banc public où j'ai la liberté d'élire domicile gratuitement...

Un soir de "Craiglsist&Friends" où je continuais à m'abîmer la vue devant mon écran d'ordinateur, je tombe sur l'annonce de loin la plus surprenante et la plus séduisante que j'ai vue jusqu'à présent. Elle est intitulée : Room in Kitsilano: it's not a house, it's a lifestyle. Une bande de 4 colocataires (Federico, un italien, Mike, un australien, Nicci, une neo-zelandaise et Brie, une canadienne) cherchent une cinquième personne pour intégrer une maison dans laquelle ils s'évertuent à perpétuer, depuis des années, un véritable système de vie communautaire. Ils partagent leurs repas, participent de manière égalitaire et régulière aux tâches ménagères, organisent des sorties ensemble, écoutent la même musique et rient des mêmes blagues, puisqu'ils ont le même sens de l'humour et qu'ils ont été eux-mêmes castés selon une procédure ultra-sélective qui avait pour objectif de regrouper des clones sous le même toit. Leur annonce fait facilement deux pages, rédigées dans un ton "cool-f******-AWESOME" et elle est étayée par quelques photos d'une belle maison, soigneusement décorée et haute en couleurs. Sur la dernière photo, un groupe de jeunes, dans le living room, discutent et rient (des mêmes blagues!), sans se soucier de l'objectif; tandis qu'à l'avant plan, un jeune homme, guitare en bandoulière, s'élance dans les airs, d'une belle pirouette rock and roll.
Tout cela à l'air too much, je le sais bien : cette mise en scène qui se trahit dans l'effort même de ne pas révéler son manque de spontanéité. Pourtant, ça reste bluffant, et je suis prise d'une envie folle de connaître ces gens et de vivre dans leur maison. Le mythe de l'auberge espagnole se dessine devant mes yeux. Je pense à mes colocs qui s'enfilent des pots de crème glacée Ben&Jerry, en gloussant devant la télé, avec pour seule interaction le passage religieux de la télécommande, d'une personne à une autre, et je décide de répondre à l'annonce!
Mes colocs potentiels demandent aux candidats d'envoyer un mail, le plus long possible, précisent-ils, racontant qui ils sont et ce qu'ils attendent de la vie en communauté, avec le maximum de détails mais, surtout, très important, sur un ton qui pourraient les aider à mesurer l'ampleur de l'humour que possède le candidat puisque, en avoir est la condition sine qua non pour décrocher une visite.
Je me lance donc immédiatement dans la rédaction de ma carte de visite. Drillée par le ton de leur propre annonce et par un épisode de Friends qui tourne en arrière-plan sur mon ordinateur, je me laisse déborder par l'euphorie de l'exercice et finis par mélanger la réalité et la fiction, dans le récit de ma vie et des motivations qui m'ont poussée à venir à Vancouver.
En vous résumant, je leur raconte que j’ai travaillé dans une agence de publicité, pendant des années, malgré que cette activité allait à l’encontre de mes principes, et que la honte m’a poussé à mentir à mon entourage, qui ignore que je suis au Canada et pense que je travaille pour une ONG, actuellement en mission humanitaire en Afrique. En vrac, j’ajoute que mon patron m’a proposé de reprendre les rênes de la boîte quand je lui ai annoncé ma démission, que je veux bien faire don d’un rein si ça peut m’aider à obtenir leur chambre, que j’ai encore de nombreuses histoires passionnantes à raconter, sur mon enfance et la manière dont j’ai appris mon adoption, mais que pour dénouer ma langue, il me faut un rendez-vous pour venir visiter la maison.

J’opte pour le second degré plutôt que pour un récit mi-sérieux, mi-enjoué. Après tout, je me dis, je n’ai pas à déballer ma vie aux premiers qui me le demandent, sous prétexte que je veux une chambre. Si nous partageons le même état d’esprit, ils seront les premiers à en prendre conscience et à l’apprécier.

Le lendemain, bonne surprise, je reçois une réponse dans laquelle Mike, Federico, Brie et Nicci me félicitent d’avoir envoyé le mail le plus long et le plus amusant. Et un bon point pour moi ! Ils me demandent de passer samedi, à 17h, pour visiter la maison et leur raconter l’histoire de mon adoption. La phrase est ponctuée par un smiley « ;-) », et je souris de plaisir à la manière dont ils rebondissent sur cette facétie qui clôturait mon mail.
Je réponds sur le même ton que je ne manquerai pas le rendez-vous et qu’en attendant, je vais profiter de mon temps libre pour peaufiner mon histoire d’adoption, et m’empresser d’appeler ma maman, afin d’épicer mon récit de quelques détails croustillants…

Le samedi, à l’heure prévue, j’arrive dans cette petite maison pleine de charme à Kitsilano. La photo ne mentait pas, la maison est soigneusement aménagée, aucun élément n’a trouvé sa place au hasard, les murs sont peints de couleurs chaleureuses, les cadres ne pendent pas de traviole, les canapés ne sont pas éventrés (pour vous donner une idée de tout ce que j’ai déjà vu), le plancher ne grince pas, bref, rien à dire sur la maison.
Je serre la main de Mike, Nicci et Brie. Par contre, ce ne sont absolument pas les mêmes visages que sur la photo de l’annonce, et ces trois-là sont déjà sérieusement rétamés à l’alcool, à cinq heure de l’aprèm’.
Brie m’apprend que Federico est en Italie pour le moment :
- Mais attends, je vais te montrer sa photo, on en a une sur notre ordi.
Elle se dirige vers un écran d’ordinateur qui occupe un coin de la pièce et se met à chercher parmi les différents dossiers. Elle finit par me dénicher une photo sur laquelle Federico apparaît de la taille d’un caillou. Ils sont à plusieurs autour d’une piscine, tout ce que je peux distinguer c’est un torse velu. Federico, je te reconnais bien là.
- On ne le voit pas très bien sur cette photo, me dit Brie.
Aha ! On a le même humour et le même sens de l’observation on dirait.
- Attends, il doit y avoir d’autres photos, ajoute-t-elle d’un air enthousiaste.
Au moment où je me demande si elle est sérieuse, un attroupement se fait autour de l’ordinateur. Mes joyeux compagnons rigolent à gorge déployée à la moindre parole, parlent les trois-quarts du temps dans leur barbe, et communiquent à coups de private jokes.

J’ai droit à un tour de la maison, alimenté par les plaisanteries de Mike, ce mec vraiment lourd qu’on ne croit exister que dans les films. En plus, notre homme est néo-zelandais et son accent est suffisamment compliqué à comprendre sans qu’il ne se sente obligé de se lancer dans ses borborygmes d’alcolo.

A plusieurs reprises, Brie lui plante son coude dans les côtes, plisse les yeux, lui lance des regards assassins, qu’elle croit discrets, et fait mine de s’éclaircir la voix, à son égard. Elle finit par lacher :
- Mike, je crois que ça suffit maintenant, tu as assez bu comme ça. Tu devrais t’arrêter maintenant.
Puis, louchant sur la bière qu’elle tient elle-même en main, elle ajoute :
- D’ailleurs, je crois que je devrais m’arrêter également.
Hic !
Mike hausse les épaules et va se resservir une bière, totalement indifférent à la requête de son amie. Il revient dans le living room et enchaîne sur la remarque de Brie.
- Tu sais, je n’ai pas bu tant que ça, je me comporte tel que je suis au naturel.
- Mike, je ne crois pas que les gens soient tous en mesure de comprendre ton humour, à première vue, ça peut paraître effrayant, et grossier.
- Oui mais, insiste Mike, si je suis vraiment comme ça, où est le mal à agir de la sorte ?
S’ensuit une discussion d’un quart d’heure pour savoir où devrait s’arrêter la courtoisie, si nous souhaitons donner libre cours à notre personnalité.
J’écoute cette conversation, Ô combien passionnante, sur l’être et le paraître en société, un sujet de discussion que je pensais révolu depuis l’époque des dissertations de mon adolescence.
L’atelier débat étant momentanément suspendu, Mike, Nicci et Brie me demandent de leur faire un petit rappel de ma biographie. Avant que je n’ouvre la bouche, Nicci dit :
- C’est toi qui a été adoptée n’est-ce pas ?
- Aha, oui, l’histoire de l’adoption, rajoute Mike, tandis que Brie ouvre de grands yeux amusés et curieux.
J’ajoute en continuant la plaisanterie :
- C’est ça, je suis bien cette personne
- Tu peux nous en dire plus à ce sujet ? m’interroge Mike, et les autres dodelinent de la tête, suspendues à mes lèvres.
Les blagues les plus courtes sont les meilleures, comme on dit, donc je conclus :
- Vous me donnez la chambre et je vous donne mon histoire.
Tout le monde rigole de bon cœur et on continue la conversation dans un esprit bon enfant, qui va rapidement à la débandade et frôle la débilité dans les questions telles que :
- Et quelle est ta couleur préférée ? Comment tu gères les conflits ? Moi je suis un agressif passif, et toi Brie ? Dis-donc Nicci, qui s’est occupé de l’arrangement des fleurs dans ce vase là-bas ? Y a une tige nue qui dépasse du bouquet. Au fait, tu t’y connais en ornement floral ? As-tu un don particulier ? Quelque chose que l’on pourrait apprendre de toi ? Tu aimes le formage ? Nous on adooore manger.
La minute d’après, je me retrouve à partager un plateau formage avec toute cette bande, à laquelle s'ajoute la voisine du dessous, et la conversation continue à partir en vrille, en arrière-plan. Soudain, en parlant de l’origine de mon prénom, de la Belgique et autre, tout le monde baisse d’un ton et Brie prend un air sérieux. Sans me regarder, et en chipotant dans le plat d’olives devant ses yeux, d’un air un peu embarrassée, elle demande :
- Et donc…tes parents… pas tes parents adoptifs je veux dire… tes vrais parents… est-ce que…
J’interromps Brie avant qu’elle n’achève sa question, juste pour m’assurer que nous sommes toujours sur la même longueur d’onde, et je m'adresse à tout le groupe :
- Dites, les gars, vous aviez bien compris que cette histoire d’adoption n’était qu’une plaisanterie ?
Quatre pairs d’yeux se détachent rapidement du plateau fromages pour se poser sur moi, avec étonnement. Brie, en particulier, prend un air ahuri :
- Tu as menti ? Tu n’as pas été adoptée ?
Mike, au comble de l’excitation (à mettre sur le compte de sa dixième bière qu’il fait passer par un verre de vin) s’exclame :
- Tu as menti pour décrocher un rendez-vous ? Hahahah !!!
Tel est pris qui croyait prendre ? Je m’explique :
- Non, ce n’est pas un mensonge, allons, c’est une plaisanterie, du second degré.
- Du what ?
- Second degré ? Second degree ? Vous n’avez pas ça ici ? Apparemment ça doit être de l’humour typiquement belge.
Ils sont beaucoup moins bavards tout à coup, grand moment de solitude pour moi, personne ne réagit ni ne comprend où je veux en venir.
- Second what ? répète Mike qui bug sur l’expression.
- Bon, ça ne porte probablement pas le même nom, mais c’est… euh… quand je dis une chose, qui est totalement probable mais que par ma manière de l’exprimer, un peu exagérée, j’invite plutôt mon interlocuteur à l’interpréter sous un angle humoristique. Mon mail avait un peu ce ton-là, mes propos n’étaient pas toujours à prendre au sérieux.
Mes interlocuteurs restent bouche bée, jusqu’à ce que Nicci brise le silence :
- Et tes amis qui pensent que tu travailles pour une ONG et que tu es en Afrique ?
- Eh bien, c’était du second degré justement.
- Et la proposition de ton patron, quand il appris que tu voulais partir ? ajoute Brie, le souffle coupé.
- Second degree ? je réponds d’une voix blême.
Est-ce qu’ils pensaient aussi que j’avais réellement l’intention de faire don d’un rein pour eux ??!
Après un moment de silence qui me paraît une éternité, la conversation reprend son cours, et je suis plus ou moins ignorée, à mon plus grand soulagement.
Je quitte la maison quand le second candidat arrive (mon vieux, tu ne sais pas ce qui t’attend) et lorsque je jette un coup d’œil à ma montre, je me rends compte que je suis restée là-dedans exactement trois heures !
Je n’ai même pas le souvenir d’avoir passé un entretien pour un job, qui ait été si long.

Aujourd’hui, devant mon ordinateur, sur la page des annonces, je réalise qu’il est temps pour moi d’élargir le rayon de mes recherches, à moins que je veuille continuer, comme ces derniers jours, à côtoyer la noblesse de Kitsilano dans toute sa splendeur. Ces gens précieux à l’égo demesuré qui, pour vous offrir leur chambre, testent votre degré de compatibilité en vous passant au scanner ou en vous invitant à un café, pour vous parler de leur régime végétarien, de leurs séances Pilates ou de leur iMac.
Je n’ai pas le profil pour un environnement si sélect.

D’ailleurs, ça tombe bien. Ce matin, j’ai reçu un mail de Mike-Brie-Nicci qui m’annonce qu’ils ont passé un très bon moment avec moi, qu’ils voudraient garder contact et peut-être organiser quelques sorties ensemble, mais qu’ils ont décidé d’opter pour un ratio 2 filles/3 garçons dans la maison.
Ils peuvent dire ce qu’ils veulent, je ne suis pas dupe, je sais ce qu'ils pensent. A Vancouver, on ne partage pas sa maison, et encore moins son lifestyle, avec une mythomane qui fait passer sa maladie pour un trait culturel propre à son pays…

Suburban life’s paranoia and other stories

2008-08-07T02:21:00.002-07:00

Cinq jours de repos bien mérités dans un lit Queen size!
J'ai effectivement quitté l'auberge vendredi dernier, prenant le taxi sous l'une des premières averses de Vancouver, pour débarquer à Eddington Drive, devant une maison cachée par une forteresse de haies dont la hauteur pourrait rivaliser avec la tour de Babel.
Dans les fourrés, une ouverture de la largeur d'une porte donnait accès à un chemin dallé, à peine visible, recouvert de hautes herbes écrasées au sol par des passages répétitifs. Chemin balisé par les voies de la nature, qui règne ici en maître.
J'ai réussi péniblement à atteindre la porte, pour soulever un paillasson trempé et pesant dix tonnes, afin de récupérer ma clé dissimulée en dessous.
Caro DG, non, je n'ai pas trouvé pour autant ma villa 5 chambres - 3 salles de bain - piscine intérieure en bord de mer. Je n'étais pas loin de ça:

mais manque de pot, j'ai pris la porte à côté...

Grâce à Gilles, le pvtiste belge dont je vous parlais dans mon premier post, j'ai bien trouvé un toit, qui est également le sien. Gilles s'en va le 15 août et je lui ai proposé de reprendre sa chambre, puisqu'il m'a longuement chanter les louages de ses colloc' canadiennes et de la maison. En attendant, j'occupe la chambre d'une des filles qui est en vacances.
Lors de ma première visite, je venais de passer une heure dans la maison d'une amie, et l'endroit était tellement poisseux que, par comparaison, en arrivant à Eddington Drive, j'ai eu le sentiment de pénétrer dans un palace.
Le premier jour, j'ai trouvé la maison charmante, mes colloc' sont sympathiques et occupent souvent le salon, ce qui est l'idéal quand on ne veut pas rester enfermée dans sa chambre et que l'on souhaite profiter des pièces communes pour discuter et faire connaissance avec les gens qui partagent notre quotidien. A Vancouver, les loyers étant chers et les logements difficiles à trouver, il est habituel d'avoir une personne vivant dans le salon. Par manque d'espaces communs, chacun finit donc par s'isoler dans la pièce qui lui est réservée, et cette ambiance est assez déprimante. J'ai personnellement tenté d'éviter ce genre d'habitation dans mes recherches, jusqu'à présent.

Mes valises posées, je suis sortie faire les courses, j'ai un supermarché qui se trouve à cinq minutes de chez moi. Malheureusement, je suis rentrée bredouille car il est difficile de trouver quoi que ce soit qui ne fasse pas 20 litres ou 15 kilos. Quand on achète des articles en petite quantité, on ne se pose pas trop de question, ça va du rayon au panier sans autre forme de procès. Mais quand on est amené à acheter une brique de lait de 15 litres, ça nous pousse à certains questionnements existentiels: tiens, est-ce que j'aime suffisamment le lait que pour acheter la brique de 15 litres? Comment pourrais-je rentabiliser le lait en dehors de son utilisation pour le café? Je pourrais peut-être faire des crêpes ou des gaufres pour impressionner mes collocs? Non, non, mauvaise idée, si elles goûtent à quoi que ce soit que tu cuisines, non seulement tu mettras leur vie en danger, mais tu auras anéanti toutes tes chances de te lier d'amitié avec elles! Bah, je peux probablement me passer de lait, c'est pas pour les quelques gouttes que je verse dans mon café. En plus, il paraît que ses vertus sur l'ossature se limitent à l'âge de la croissance. En dehors de cela, on dit qu'un adulte pourrait parfaitement se passer de lait pour le restant de ses jours. Je peux bien m'en passer pendant un an!
En rentrant du Safeway, après avoir traversé un énorme parking et longé le gigantesque terrain de sport de l'école qui se trouve en face de la maison, je me rends compte que le quartier est vraiment calme. Rien à voir avec Westend dans le Downtown que je trouvais déjà bien tranquille, malgré les résidents qui promenaient leur chien ou faisaient leur jogging. Ici, il n'y a ni chien, ni résident, ni même un oiseau qui chante dans les arbres. J'entends mes semelles claquer sur le bitume, et ça me file la chair de poule.

Quoi qu'il en soit, après un bref passage à la maison, je ressors, prenant le bus pour le downtown afin de régler quelques affaires. Il me faut 20 minutes pour arriver dans le centre, ce qui est une bonne moyenne. L'ennui c'est les 25 minutes qu'il faut attendre à l'arrêt. A mon retour à Bruxelles, je vais faire un don à la Stib, pour me faire pardonner de les avoir traités d'incompétents pendant si longtemps. Le réseau des transports en commun à Van est une aventure en soi, et le plan de la circulation des bus, encore une énigme à ce jour. En gros, l'arrêt n'indique jamais le numéro des bus qui y passent. Je tombe sur mon bus par hasard, ou sur un autre, et je monte dedans. Il n'est pas rare que j'en descende après deux arrêts, soit parce que ce bus ne va absolument pas là où je présumais, soit parce que je l'ai pris dans la mauvaise direction.
Je retourne voir Keith au Sinclair Centre, au sujet de mon numéro de sécu. Il m'a laissé sans nouvelle tandis que j'attendais un appel de sa part le mercredi. Sur place, il m'en fait encore une bonne puisqu'il n'arrive pas à accéder à mon dossier, confondant deux lettres dans le nom de mes parents. Dommage que je ne reste qu'un an à Vancouver, autrement je viendrais étudier tous les jours ce personnage et sa vie, pour en tirer un film.
Après rectification de l'info, et à mon grand soulagement, je repars avec mon numéro de sécu. Au final, rien qui ne pouvait être réglé en une semaine.

A la fin de mon premier jour d'expédition hors du quartier, je n'arrive pas à retrouver mon bus, le 16, dans le centre-ville. Je marche plusieurs blocs, dans une direction puis dans une autre, en déduisant le parcours en fonction des ponts qu'il faut emprunter pour rentrer chez moi.
Impossible de trouver l'arrêt!
En dernier recours, je téléphone à mon coloc', Gilles
- Gilles, excuse-moi de te déranger, mais je suis dans le downtown et je n'arrive pas à trouver l'arrêt du bus 16 pour rentrer à la maison.
- Tu ne trouves pas le bus? Hahaha!!
- Mmmm...
- Tu es où exactement?
- Je suis sur Davie St &Granville St, normalement il traverse ce pont, donc l'arrêt devrait se trouver ici, non?
- Non, il ne prend pas le même pont à l'aller et au retour, tu dois aller à l'ouest.
- D'accrod, l'ouest étant?
Sacré Gilles, il est si content de connaître ses points cardinaux. Il m'a fait le même coup quand il m'a indiqué le chemin de la maison, pour la première visite. J'avais également fini par l'appeler, totalement excédée.
- Si tu vas vers Stanley Park, c'est à l'ouest
- Gilles, concrètement, tu peux me donner le nom d'une rue? Une intersection?
- Mmm, non, je ne connais pas le nom des rues, va à l'ouest, tu vas trouver.
Davie St & Howe était l'info que je recherchais. Amis pvtistes vivant à Arbutus, prenez note!
En rentrant chez moi à 22h30 seulement, je commence à jeter un autre regard sur le quartier, pour ce que je peux en voir, car mon parcours d'une dixaine de minutes est chichement éclairé par... un seul réverbère. Elément unique que je considère comme un autel de la civilisation devant lequel je me prosterne dorénavant à chaque passage.
Mon arrêt de bus est en bordure d'une autoroute, sur un chemin qui longe le parking du supermarché, assez glauque à parcourir. Arrivée devant le terrain de l'école, je me dis que l'endroit est vraiment propice au décor d'un film d'horreur. Derrière moi, j’imagine déjà l’ombre d’une machette s’étirer au sol. A part le faible halo projeté par le seul réverbère du quartier, impossible de voir à plus de 3 mètres devant soi. Je suis sûre qu'ici, si quelqu'un vous coupe la tête et la balance dans un buisson, personne ne tombera dessus avant sa fossilisation, parce que certains sentiers n'ont probablement pas été empruntés depuis la création de ville!
Après avoir longé la moitié du terrain de sport, je me suis suffisamment monté la tête que pour paniquer et presser sérieusement le pas pour le reste du trajet. Arrivée devant la maison, je ne vois même plus où je mets les pieds et je progresse à tâtons jusqu'à la porte.
Dans le salon, l'une de mes coloc' passe la soirée avec un ami, et j’en profite pour m’enquérir de la sûreté du quartier, particulièrement pour les rentrées tardives. On me répond que c'est un quartier calme et sans risque. Et moi d'insister:
- Justement, c'est tellement calme, il pourrait vous arriver n'importe quoi et personne n'en saurait jamais rien.
L'ami de la coloc' rétorque sur un ton ironique:
- J'en connais une qui aurait bien besoin d'habiter à Gastown.
Gastown est le quartier des drogués, prostitués et agités en tous genres. Une zone de non-droit où la police n'ose pas s'aventurer, si j'en crois les rumeurs. On m’a conseillé de l’éviter tout au long de mon séjour, si possible!
Conclusion, un quartier calme est un quartier sûr, raisonnement qui dépend des habitudes de chacun. Pour ma part, je me sens plus en sécurité dans un quartier animé, ou du moins éclairé!

En journée, voici pour vous donner une idée de l’ambiance mortellement ennuyeuse qui règne dans ce quartier où il doit faire bon vivre quand on a 95 ans, et que l'on est content de pouvoir prendre 15 minutes pour traverser la rue sans risquer de se désarticuler sur le capot d'une voiture.

Et voici la vue que j’ai de ma chambre. Attention, les deux lumières sur les côtés ne sont pas des lampadaires, ce sont des spots qui éclairent l’entrée d’une école... en plein milieu de la nuit.

Je monte dans ma chambre, déballer partiellement mes affaires. Je pose un genoux à terre, et en me relevant, mon jean est couvert de poussières. Ce tapis n'a pas flirté avec un aspirateur depuis longtemps.
Installé à mon ordinateur, je tape sur mon clavier en m’interrompant toutes les cinq minutes et, armée d’un spray Mousti Mug, je me rue dans chaque coin de la pièce pour chasser les nombreux moustiques attirés par la végétation rampante autour de la maison.
Plus tard, dans la salle de bain, après m'être brossé les dents, j'hésite pendant cinq minutes, devant l'évier, à me demander où je pourrais poser ma brosse à dents, avant de décider qu'elle serait mieux dans ma chambre, dans un endroit que j'aurais désinfecté au préalable.
Le lendemain matin, je m'initie au quotidien de mes coloc' qui sont des accros de la télé. Ca commence de bonne heure, avec un bol de céréales devant le petit écran, s'enfile tous les programmes, et ne discute quasiment que pour commenter ce qui passe à la télé.

Au bout de deux jours, le palace commence à se transformer en citrouille, et me voilà de retour sur Craigslist, après avoir annoncé à la maisonnée que je ne reprendrai pas la chambre de Gilles.
Je suis donc à la recherche d’un nouveau logement pour le 1er septembre. Cette fois, pour m'encourager, je fais un recueil des perles qu’on trouve sur le site de recherche.
Voici mon best of :

"i would like someone fun and easy going and tidy, and who will smoke a j with me every now and then."

"Looking to share "my" home with someone who loves food and wine. Could be a psychopath, but must have a love for wine and food."

"I'd say we are better than your standard roommates. We are activity focused, we always have coffee on, and we don't sweat the small stuff. You will never come home to a "who drank my milk" sticky note on the fridge."

"bed rooms are on either side of the apartment so if youre stumbling home one night w/ company i probably will never ever care. unless youre doing it on the couch..."

"We really don't want someone who is completely unsocial and freaky, and hides in his room every moment he is home but just as much don’t want a roomie who is an animal."

"I am looking for a cute female roomate to share my 2 bedroom 2 bath condo with.
I am a good looking, fit, 28 year old male, own my condo outright, but i get lonley here somtimes and would like a female presence.
Shoot me a email and we can go from there, (maybe we click and other arrangment's could be made) ;)"

"I would love to find someone to consider as a friend long after we have parted ways and you (for example) are rich and famous and I (for example) have married a rock star and have kids and a dog and live in Malibu."

Pour le reste, les plaisirs de la vie à Vancouver se poursuivent sous une météo tropicale. Et c'est un pur bonheur! Qui a dit qu'il ne faisait jamais plus de 26° à Vancouver? 30° fidèles depuis lundi!
En vrac, je citerai ma première poutine.

Et il se trouve que l’endroit qui fait les meilleures poutines à Vancouver se nomme « Belgian Fries », situé sur Commercial Drive.

Mon premier réel bain de soleil à Spanish Bank Beach

Mon premier burger chez Mary’s, sur Davie St

Pour la petite explication, les gens ne se promènent pas toujours en chapeau de cow-boy (pas rare non plus, ceci dit). C’était le jour de la Gay Pride, qui est un grand événement dans la ville, car il faut savoir que Vancouver est réputé pour sa forte population gay. Désolée, je n’ai pas de photos du défilé pour vous. Ayant fêté dignement mon anniversaire la veille, j’ai manqué le réveil pour assister à la parade, au petit matin. Ceci dit, toute manifestation publique dans laquelle je ne suis pas susceptible de trouver mon Prince Charmant ne m’intéresse que moyennement. Et je laisse à d’autres la Belle au bois dormant !

Quelques mots également sur les choses sérieuses qui devraient nous occuper ou nous préoccuper ici, et que l’on trouve toujours un moyen de reporter au lendemain : la recherche d’un boulot !
Contrairement à d’autres personnes très sérieuses et que j’admire énormément, mon CV anglais n’était pas prêt à mon arrivée, et ce malgré mes efforts (ni soutenus, ni sérieux, j’avoue) pour le rédiger, pendant presque deux mois, à Bruxelles.
Je me suis donc acquittée de ma tâche hier, rédigeant un CV selon les critères canadiens, avant d’aller le faire corriger aujourd’hui chez Educacentre. Il s’agit d’un centre d’information qui aide et conseille les francophones, fraîchement débarquées, dans leurs démarches multiples et plus particulièrement pour la recherche d’un emploi. Divers ateliers se donnent durant la semaine, et surtout, une conseillère particulière vous aide à rédiger ou à adapter votre CV.
Après un formulaire d’inscription à compléter à l’accueil, la réceptionniste m’a donc emmenée dans le bureau de Rose, la conseillère anglophone qui a corrigé mon CV et qui ponctuait chacune de ses phrases par « Oh, cool ! »
- Rose, je te présente une personne qui vient de Belgique
- Oh, cool !
- Elle est ici pour un programme vacances-travail
- Oh cool !
- Son CV est déjà prêt mais elle aurait besoin que tu y jettes un coup d’œil
- Oh, cool !
- Son nom est… ? Désolée, je ne sais plus
- Dilek. D-I-L-E-K
- Oooh…

End of the « cool », Rose fait la moue en entendant mon prénom, et son visage se grippe davantage quand elle le voit sur mon CV, à côté de mon nom de famille. D’emblée, elle m’annonce :
- Si je peux me permettre une remarque, en toute sincérité, je pense qu’avec ce prénom et ce nom, vous avez zéro chance qu’un employeur vous réponde. Et devant mes yeux, son pouce et son index forment un « 0 ».
Je me tais, stupéfaite par sa remarque, ou par sa sincérité, et je la laisse continuer sans intervenir :
- C’est comme ça, c’est une chose qu’il faut savoir sur le Canada, les gens n’aiment pas les noms qui ne sonnent pas d’ici. D’après vous, que fait un employeur quand il reçoit un CV comme le vôtre, malgré toutes les compétences que vous y mentionnez, si le nom qui figure dessus est « Kabatoum-badi patakita » ?
J’éclate de rire tellement je trouve cette comparaison exagérée, cette manière de tourner un nom, peu commun, certes, en une appellation à la consonance absurde. Rose, en revanche, reste très sérieuse. De nouveau, son pouce et son index se mettent à l’action, pour mimer, cette fois-ci, deux doigts qui pincent avec dégoût le coin d’une feuille, pour la laisser tomber aussi vite dans une corbeille. Belle performance de mime du classement vertical.
- Désolée, dit-elle, c’est vraiment ce qui va se passer. Ils vont s’imaginer que vous ne parlez pas anglais ou alors ils n’oseront pas appeler car ils seront embrassés à l’idée d’être incapables de prononcer votre nom. Je ne sais pas si on peut vraiment parler de racisme, ajoute-t-elle.

Eh bien, je sais en tout cas ce que je me dirais si à Bruxelles, chez Actiris, on me demandait de changer mon nom pour obtenir un entretien ! Mais nous sommes au Canada ici, et je dois faire preuve d'ouverture d'esprit et du moins être capable d’entendre tous les points de vue, sans me braquer.
- Tenez, moi, par exemple, poursuit Rose, je m’appelle en vérité Tamia Rosa Hemreck, mais j’ai changé mon nom pour Rose Hamy, parce que mes amis et les gens en général sont incapables de retenir mon nom.
Chère Madame, si je m’appelais Tamia et que mes amis étaient incapables de retenir un nom si facile, c’est eux que je changerais et pas mon nom !
Je ne relève pas, parce qu’au même moment, je commence à me demander si c’est la raison pour laquelle je suis la seule, dans mon entourage, à m’étonner d’obtenir si peu de réponses pour les demandes de logement.

Rose, toujours en l’absence d’une attitude d’approbation de ma part continue son monologue :
- Je vous dis ça pour vous aider, parce que ce serait vraiment dommage que vous viviez des difficultés alors que si vous aviez la possibilité de rencontrer les employeurs en personne, vous auriez toutes les chances d’obtenir un travail, parce que vous avez vraiment une superbe personnalité.
A ce stade, je ne peux vraiment pas réprimer une pointe d’ironie parce que je suis là depuis cinq minutes et que j’ai royalement prononcé dix mots.
- Comment savez-vous que j’ai une superbe personnalité ? On ne se connaît que depuis cinq minutes.
Rose prend une profonde inspiration, pince les lèvres, réfléchit et reprend :
- Laissez-moi vous expliquer les choses autrement. Votre nom va faire fuir les employeurs, mais si vous avez la possibilité de les rencontrer, si vous leur serrez la main comme vous avez serré la mienne, et si vous leur offrez ce formidable sourire que vous avez là et qui illumine votre visage, ils vont tout simplement vous adorer. Vous êtes une personne qui présente bien. Et voilà, c’est comme ça, conclut-elle en français.

Et voilà ce que l’on nomme ici la personnalité!

Je quitte le centre avec un CV joliment modifié, ayant tout de même refusé que Rose me rebaptise. Je finirais peut-être par m’y résoudre, si mes recherches se corsent. Mais dans l’immédiat, l’idée me rebute, question de principe.
Si vous avez du temps, les amis, vous pouvez toujours me chercher un nom de scène pour Vancouver.

En tout cas, papa, maman, je ne vous remercie pas pour le nom et le prénom que vous m’avez donnés, mais je vous suis infiniment reconnaissante d’avoir investi dans cet appareil dentaire qui me permet aujourd’hui d’avoir un joli sourire, susceptible de plaire à tous les Tamia Rosa Hemreck que je vais rencontrer dans cette ville. Rose, pour les intimes, les imbéciles qui ne peuvent retenir cinq lettres s’enchaînant harmonieusement pour donner Tamia !
Rose et son visage froissé à l’évocation de mon nom, comme un CV que l’on chiffonne dans son poing…

Sweet Home Vancouver

2008-07-29T03:59:00.001-07:00

Dans la catégorie problème administratif lié à mon maudit passeport, je demande le scénario catastrophe suivant...

Lorsque vous arrivez à Vancouver pour un Working Holiday Program, le Sinclair Centre est un passage obligatoire. C'est dans ce bureau que vous devez vous rendre pour obtenir votre numéro d'assurance social, simplement muni de votre passeport et du permis de travail que l'on y agrafe à votre entrée sur le territoire canadien. Le seul inconvénient de cette démarche, si vous n'avez pas de chance, est une file d'attente de plus d'une heure. En dehors de cela, votre numéro arrive par la poste une semaine après que vous ayez rempli le formulaire, et mieux, il vous est communiqué oralement le jour-même. Théoriquement, vous pouvez donc commencer à travailler dès le lendemain! Magnifique, non?

Le quatrième jour à Vancouver, afin de ne pas m'éterniser à l'auberge, je me concentre essentiellement sur ma recherche de logement, déjà depuis deux jours. Ce matin-là, toutefois, je pique un peu du nez sur mon clavier. Même mon mail type, envoyé en réponse à toutes les annonces, perd de sa fraîcheur. Ca donne à peu près: "Je suis super sympa, propre et ordonnée (faut mentir un peu), je ne me drogue pas, vivre avec moi est un bonheur, je suis sociable (continuer à mentir), j'ai une conversation super intéressante, je peux être un vrai moulin à paroles quand je m'y mets (il faut mentir, mentir, mentir, et ne pas hésiter à en rajouter, surtout vers la fin. Il faut que ça respire la colocataire hors pair qu'on s'en voudrait à jamais d'avoir laissé passer). Et donc, bouquet final: je viens de Belgique, je brasse ma propre bière, vous en aurez tous les jours si vous me louez votre chambre!!!"

Lassée d'accumuler tous ces pauvres clichés de manière un peu désespérée, je me suis dit que j'allais sortir m'acheter une carte SIM, pour mon gsm, histoire de prendre l'air et d'acquérir par la même occasion un numéro où l'on peut me joindre pour m'informer des heures de visite.
Je me balade sur Robson Street, ce paradis en ligne droite où vous pouvez trouver absolument tout ce que vous cherchez. D'ailleurs, c'est simple, lorsque vous arrêtez une personne dans la rue pour lui demander où trouver telle ou telle chose, elle réfléchit 30 secondes, avant de s'exclamer d'un air illuminé "Oh, yeah! Go on Robson Street!".

Je me procure donc mon numéro vancouverois à "Robson Heaven", avant de me rendre compte que je ne suis pas loin de la banque RBC repéré quelques jours plus tôt. Histoire de faire d'une pierre deux coups, je me rends également à la banque m'ouvrir un compte. Je suis assistée dans mes démarches par une dame d'une humeur extrêmement joviale pour une personne travaillant dans une banque. On a pas l'habitude de voir ça chez "Fortiche" (afin de conserver l'anonymat de certains établissement en Belgique, nous avons préféré modifier leur nom...).
Bref, elle m'appelle dans son bureau et se donne le temps de m'expliquer tout ce qu'il faut, très clairement, demandant mon adresse e-mail et m'assurant qu'elle reprendra contact avec moi pour vérifier que tout se passe bien. Ca si c'est pas du service à la clientèle!
Pendant qu'elle remplit les formulaires à son ordi, derrière son bureau, elle redresse soudainement le buste et, tout sourire, elle me lance d'une voix claironnante:
- On est vendredi aujourd'hui!
Ah, voilà, c'était donc ça...
En voyant ma tête, surprise, elle se reprend:
- Enfin, pour vous ça ne change peut-être pas grand-chose...
- Pas vraiment, pour moi c'est vendredi tous les jours, mais je comprends ce que vous voulez dire, j'étais comme vous il y a juste quelques mois.
Elle rigole et m'interroge sur les motivations de mon voyage au Canada, avant de me demander pourquoi j'ai choisi Vancouver en particulier.
Pauvre imbécile que je suis, je lui fournis la réponse qui aurait pu être celle d'un sans-abri ici:
- Parce que c'est la ville où il fait le moins froid!
Là, elle change quand même de tête, visiblement un peu vexée par ma réponse...
Note pour plus tard, si on me repose la question, mettre en avant la beauté de la ville, son dynamise et la sympathie des Vancouverois. Ne pas donner une réponse qui fait penser que la décision a été prise par dépit!

En sortant de la banque, je me sens relativement d'humeur à relever d'autres défis administratifs. Etant donné que je suis à deux pas du Sinclair Centre, je décide d'y faire un crochet afin de demander mon numéro d'assurance sociale, bien que ce ne soit pas dans mes priorités immédiates.

Après dix petites minutes d'attente, j'entends mon nom, prononcé Daïlek, bien entendu (j'aime bien aussi ceux qui ne veulent prendre aucun risque et qui se contentent d'épeler mon nom plutôt que de le prononcer "your name is I-S-I-K, right?"). Mon interlocuteur est un type un peu louche, étouffé par une cravate, et dont les yeux s'humidifient chaque fois qu'il s’envoie une grande lampée de son coca, posé sur son bureau, dans une énorme chope de verre. Associé à son regard exorbité, ça lui donne un air plutôt effrayant. Rien de rassurant non plus dans sa manière de s'exprimer. Le laïus qu’il me sert d’emblée me donne l’impression qu’il est en train de me lire mes droits.
- Je suis ici pour vous aider à obtenir votre numéro de sécurité social, et pour ce faire, je vais vous poser une série de questions et vous demander de remplir un formulaire. Sans s'interrompre, il me tend un carnet et continue, je vais avoir besoin de votre passeport et j'aimerais que vous commenciez par écrire le nom de vos parents là-dessus. Est-ce que tout vous paraît clair?"
L'heure n'est pas à la rigolade, et je m'exécute aussitôt.
Pendant que je m'occupe de ma paperasse, l'employé saisit mon passeport, l'ouvre à la page où est attaché mon permis de travail, tapote sur son clavier, revient à mon passeport, passe successivement de son écran à mon passeport. Au final, il délaisse totalement son ordinateur pour se lancer dans une étude plus approfondie de mon passeport qu'il soulève, examinant par transparence le verso de mon permis de travail.
C'est probablement à ce moment-là que je devrais commencer à m'inquiéter, mais notre homme, lui, garde une expression impassible, donc pourquoi s'en faire?
Il finit par me rendre mon passeport:
- Vous recevrez votre numéro de sécurité social dans un mois.
- Pardon?
- Vous recevrez...
- Oui, j'ai compris, mais pourquoi dans un mois? Ca ne devrait prendre qu'une semaine, non?
- Non
- Mais... je ne comprends pas, je connais des gens qui ont fait ces démarches et m'ont dit avoir eu leur numéro le jour-même, bien que la confirmation soit arrivée par courrier une semaine plus tard.
- Eh bien, ce ne sera pas le cas pour vous.
- Pourquoi?
- Parce que dans votre cas, il y a un problème.
Si je comprends bien, la placidité est un des traits de notre homme, en aucun cas cela signifie qu’il faut éviter de s’alarmer.
- Mais quel est le problème?
Il secoue la tête et hésite à me répondre:
- Mmmm, je dois vérifier certaines choses à votre sujet.
Je m'affaisse sur ma chaise:
- Est-ce que vous ne pouvez pas m'en dire plus sur le problème en question??
- Les données n'ont pas été enregistrées correctement sur votre permis de travail, en comparaison à votre passeport.
- Quelles données précisément?
- Je ne peux rien vous dire.
Me voyant un peu dépitée et pas vraiment disposée à partir sans avoir un élément de réponse, il finit par prendre une profonde inspiration et lache:
- Tout ce que je peux vous dire, c'est que vous n'êtes pas la seule à qui ça arrive, c'est un problème qui se pose souvent. Un cas similaire s'est présenté vingt minutes plus tôt.

Soulagée de n'être pas soupçonnée de grande criminalité sur le territoire canadien, je me fais plus audacieuse et insiste sur l'importance d'obtenir ce numéro au plus vite, autrement je vais perdre un mois sur mon visa de travail. Il finit plus ou moins par me promettre de reprendre contact avec moi et me demande dans tous les cas de repasser mercredi si je ne reçois aucune nouvelle.
Tandis que je m'apprête à quitter son box, il me dit:
- Au fait, mon nom est Keith.
Très intéressant, Creepy-Keith!
- Enchantée d'avoir fait votre connaissance.
Et tout en le quittant, je prie pour ne pas retomber sur lui mercredi.

Le cinquième jour à Vancouver, comme je l'avais précisé dans mon post précédent, je vais visiter un appart. Je vous passerai les détails pour éviter de me couvrir de ridicule. En gros, je n'ai pas lu l'annonce attentivement et j'ai confondu "appart to share" et "room to share". Il s'agissait donc d'un appart avec une chambre à coucher, qu'il fallait partager avec une autre locataire, tandis que la propriétaire habite et travaille dans le salon, qui n'est donc pas considéré comme une pièce commune.
Visite oppressante s'il en est. C'est le dernier endroit au monde où je m'imagine habiter.

Fin d'après-midi, je me dirige vers Kitsilano, le quartier des hippies, des artistes et des adeptes du yoga. L'endroit où je rêve d'habiter!
Je prends le bus et descends à Kitsilano beach, respirer la brise marine.

Je m'aventure ensuite dans les rues, m'abîmant dans la contemplation de quelques somptueuses maisons, plantées dans un cadre magnifique.

J'écourte ma visite car je reçois des sms d'une part de ma compagne de chambre Neo-zelandaise, Heleen, et d'autre part, de Jonathan, un Français venu travailler au Centre Culturel Francophone de Vancouver. Tous les deux veulent aller voir le feu d'artifice (cette fois la représentation des Etats-Unis, c'est un soir par pays). Rendez-vous à l'angle de Davie St et Thurlow d'où l'on descend à English Bay Beach pour la soirée.

Le sixième jour à Vancouver, je suis décidée à relâcher un peu la pression et je décide de consacrer cette journée à la détente et à la découverte de la ville, au-delà du downtown. Je troque mon statut de working traveler à la recherche d'une chambre pour celui, bien assumé, de touriste dégainant son appareil photo à tout va.
Je traverse le downtown à pied, pour atteindre le seabus d'où je me rends à North Vancouver, après une traversée de 10 minutes. Au port, je traîne un peu à admirer la vue, le downtown vu d'en face.

Je me promène ensuite dans le marché couvert de North Vancouver, le second marché le plus important après celui de Granville Island (dont j'ignorais jusqu'à l'existence) m'apprend mon Lonely Planet.

Tout le long du port se déroulent des représentations de groupes par-ci, des festivals par là. On attendait la pluie ce dimanche, mais la météo est clémente, et c'est bien à raison qu'un choeur chante "It's a Bright Shiny Sunday" à plein poumons.

Après une petite trotte, je prends le bus pour Grouse Mountain, station de ski en hiver et haut lieu des randonneurs en été. On peut arriver au sommet de la montagne en skyride où à pieds, via une route balisée à flanc de montagne, sur un parcours de 3km, en pente raide (dénivelé de 900m, mais ça je vais l'apprendre au cours de ma progression...).
Après une courte hésitation, je décide d'emprunter le "Grouse Grind". La durée moyenne de la marche est estimée à 1h30. Je suis moyennement rassurée par l'énorme panneau qui met en garde les "hikers" sur la difficulté du parcours et décline toute responsabilité en cas d'accident ou de décès, mais soit, je ne résiste pas à l'appel de l'aventure. Par ailleurs, je prends cette marche avec philosophie, et je me dis que ce sera mon petit pèlerinage pour trouver un logement. Si j'arrive au sommet de cette montagne, je vais trouver une chambre spacieuse à Kitsilano, à deux pâtés de maison de la plage, avec une superbe vue sur les Rocheuses!

Il m'a fallu 20 minutes pour me rendre compte que mon idée n'était pas très brillante... Le parcours est effectivement difficile, et la grande sportive que je suis aurait peut-être eu besoin d'un entraînement intensif, de chaussures adaptées et d'une indifférence à certaines hauteurs, ce qui n'est pas le cas quand on a habituellement le vertige sur une chaise!
L'envie de rebrousser chemin se fait rapidement sentir. L'ennui, c'est qu'en me retournant, waouuuw, je me rends compte que le chemin est déjà trop escarpé à mon goût (Oh et je n'ai encore rien vu), et que je serais incapable d'effectuer la descente. Je n'ai donc d'autre choix que de continuer vers le sommet.
Après la première demi-heure, je cesse enfin de penser que mon coeur et ma tête vont exploser. Au début de ma marche, j'entendais le sang gronder dans mes oreilles de manière presque inquiétante. Inspirer par le nez, expirer par la bouche, comme disait nos profs de sport, je réussis à ajuster ma respiration et à trouver mon rythme. Ca ne m'empêche pas de m'arrêter à plusieurs reprises, forcée de m'appuyer sur un rocher pour reprendre mon souffle. Ceci dit, chaque fois que je fais une halte, une nuée de moustiques vient m'assaillir et je suis obligée de me remettre en marche aussitôt. Lorsque je me mets sur le côté pour reprendre mon souffle, je me fais doubler par des gens qui pensent que je m'arrête pour leur céder le passage et lancent à mon adresse "Oh, Thank you!". Un homme, la soixantaine grisonnante, passe devant moi en sautillant sur les rochers, il me fait un grand sourire et lance "tough hard, hah?" avant de disparaître aussitôt. Touché dans mon orgueil, je me redresse péniblement, m'agrippe aux rochers, aux branches, tire sur mes bras et pousse sur mes jambes de toutes mes maigres forces.
Au fur et à mesure de ma progression, j'ose me retourner, ça me change des coups d'oeil furtifs et effrayés par-dessus mon épaule, au début, quand je m'encourageais à ne regarder que mes pieds, histoire de garder mon sang-froid. J'ose finalement me retourner, regarder en bas, et la beauté du paysage se révèle de toute part, des troncs d'arbres renversés majestueusement, les rochers couverts d'une végétation luxuriante, et une nappe de brouillard qui se forme tandis que le jour tombe et que je commence à atteindre le sommet de Grouse Mountain.

Arrivés à ce stade du récit, je suis sûr que vous m'imaginez terminer ma marche juchée sur le pic d'un rocher surplombant la ville. Non, que les choses soient bien claires, j'ai bien fini mon ascension sur les rotules. Voilà ce que ça donne quand on voit enfin le bout du tunnel, ou le sommet de la montagne, devrais-je dire.

Quoi qu'il en soit, arrivée là-haut, la vue est totalement obstruée par un brouillard épais, ce qui ne permet pas de profiter énormément du paysage. Mais qu'il fait bon respirer l'air frais là-haut, dans cette atmosphère Blair Witch Project.

Et voici un ours en captivité, dans cette ambiance particulièrement envoûtante.

Je discute avec une bande de Canadiens de mon âge, dont j'avais fait la connaissance sur le parcours. Ce sont des collègues, pour la plupart, travaillant dans l'animation et membres d'une équipe de Soccer. Ils se sont fixé comme objectif de grimper Grouse Mountain une fois par semaine, afin de se mettre en condition physique et d'être plus performants durant les jeux. Ils m'invitent à partager des nachos avec eux puis proposent de me raccompagner à l'auberge. Inutile de dire que je suis ravie de ne pas devoir m'infliger, pour le retour, le bus, le seabus, et à nouveau le bus dans le downtown pour rentrer à l'auberge.

Le septième jour à Vancouver, deux compagnes de chambre quittent l'auberge le même jour. Simone retourne en Suisse et Heleen, la Neo-zelandaise, également à Vancouver pour un programme Work and Travel, va s'installer dans le quartier de Kitsilano. Je traîne à l'auberge toute la journée, à passer les annonces au peigne fin, encore et encore, à envoyer des mails, à attendre des réponses. Fin d'après-midi, Oliver, un ami de l'auberge venu de Hambourg me retrouve dans la cour, bientôt suivi par deux autres allemands de la même ville. Nous décidons d'aller prendre un verre dans un Pub anglais de Granville Street où se joue de la musique Live. Oliver tanne chacun d'entre nous, toute la soirée, pour qu'on aille demander au chanteur de nous interpréter "Sweet Home Alabama". Face aux refus qu’il essuie successivement, je décide de lui faire plaisir et je me porte volontaire pour aller réclamer "Sweet Home Alabama" au guitariste.
Deux chansons plus tard, notre homme entonne la chanson tant attendue sous une salve d'applaudissements, venant principalement de notre table, on l'aura deviné.

Et c'est ainsi que je clôture mon septième jour à Vancouver. Ma première semaine. C'est ici que se termine la structure chronologique de mon récit. Il existe un dicton en turc qui dit que l'hospitalité ne dure que 3 jours. C'est rude, mais en gros, ça signifie qu'après trois jours, on cesse de vous ménager, vous perdez votre statut d'invité ou de voyageur, et vous êtes prié de trouver vos repères. J'ai prolongé cette période à 7 jours, pour effectuer la transition en douceur. Mais dorénavant, je suis chez moi, je n'ai plus vraiment à compter les jours, mais plutôt à les vivre.

Sweet Home Vancouver...

Welcome to Vancouver!

2008-07-24T11:14:00.003-07:00

Et comme promis, voici les premières nouvelles:

Je suis arrivée saine et sauve à Vancouver, après un parcours presque sans faute. Le vol jusqu' a NY s'est bien passé, j'ai gentiment attendu mes 6h d'escale en bouquinant à l'aéroport. Avec une heure d'avance, je me suis installée devant la porte d'embarcation pour le vol suivant. Je voulais manger un bout et me retaper avant la seconde partie du voyage, mais à table, en inspectant mes affaires du regard, j'ai eu le sentiment qu'il me manquait quelque chose. Je n'ai pas mis longtemps à trouver ce que c'était: la maudite pochette rouge de Connections, celle qui trône sur mes valises, sur la photo du premier post, avait disparu. Le problème, c'est que cette pochette contenait mon passeport, ma carte d'identité et mon billet! Pas de panique, me suis-je dit, je ne suis pas bête, j'ai du la ranger quelque part, c'est ce que je transpote de plus précieux avec moi! J'ai commencé à vider le contenu de mon sac sur la table, en tentant de garder mon calme. Au bout de 5 min, le sac était vide, et impossible de me mentir davantage: J'AVAIS PERDU MON PASSEPORT et tous mes papiers importants!
J'ai couru comme une dératée jusqu'au contrôle de sécurite, alerter tous les agents sur mon passage... Arrêtez tout, mon passeport a disparu, des terroristes l'ont probablement volé!
C'est vrai qu'il est facile de céder à la paranoïa en cas de pépin!
Je suis revenue sur mes pas et je suis entrée dans toutes les boutiques qu'il y avait sur mon parcours, demandant après mon passeport. Finalement, dans une boutique où je n'avais même pas le souvenir d'avoir mis les pieds, et qui vendait des sweatshirts et accessoires de la police de New York (ne rigolez pas j'avais 6 heures à tuer), une employée m'a dit avoir trouvé la pochette et l'avoir envoyé au Service Centre de Continental. Je suis pratiquement tombée à genoux pour la remercier, et ça l'a bien amusée. Premier sentiment exprimé de manière très spontanée dans ma nouvelle langue: "Oh Goood, Thank you soooo much!!!!"
Je suis revenue à la porte d'embarcation, en nage, mon coeur battant à tout rompre. Je me suis envoyée deux comprimés de Sedanxio, censés me détendre dans l'avion, et que j'avais déjà pratiquement mastiqués et avalés avant de prendre de l'eau.
Le plus drôle finalement, c'est que le vol a été retardé de trois heures. On nous a débarqués de l'avion en raison d'un problème technique impossible à réparer. Il a fallu attendre l'arrivée d'un autre avion. Et pendant que tout le monde râlait, je serrais mon sac contre moi (avec mon passeport soigneusement rangé dedans!), somnolant avec un sourire niais, simplement heureuse de pouvoir prendre ce vol!

Je suis arrivée à l'auberge en plein milieu de la nuit, épuisée, cognant mes valises partout où il était possible de le faire, trébuchant sur les affaires de mes compagnes de chambre que j'avais reveillées, au passage, en allumant les lumières. Excellente entrée en matière pour se faire des amis...

Le premier jour à Vancouver, je me suis principalement baladée dans le downtown, à la recherche d'un adaptateur qui n'a pas fonctionné, d'une carte de téléphone avec laquelle je n'ai pas réussi à appeler chez moi, et de la banque RBC que je n'ai jamais trouvé. Je suis finalement rentrée vers 17h, totalement dans le cirage, à cause du décalage horaire. Je voulais me reposer un peu mais j'ai tout simplement fini par m'endormir...
Au bout de cette journée, ma première impression du downtown était la suivante: en plein centre-ville, on trouve principalement de grands axes qui dégagent le caractère typique d'une petite ville américaine. Mais lorsque vous arrivez au bout de ceux-ci, vous pouvez voir se profiler à l'horizon la mer et les montagnes. Vancouver est une petite île, donc c'est ce paysage que vous pouvez découvrir à chaque extrémité de la ville.
En dehors de cela, deux choses m'ont frappée ce jour-là. Premièrement, j'ai trouvé la ville très calme. J'ai visité West End, un quartier où il est conseillé de se loger pour sa proximité au centre, mais j'ai trouvé l'endroit totalement mort. J'avais l'impression d'être dans un quartier résidentiel d'Evere, pour vous donner une comparaison. Ecoutez donc la schaerbeekoise se plaindre du manque d'agitations dans le quartier!
La deuxième chose, et bien que j'avais été prévenue, on y reste tout de même sensible: un nombre hallucinant de sans abris, de drogués et de malades mentaux peuplent la ville!
Dès qu'il y a un peu de verdures, vous pouvez voir les uns alignés dans leur sac de couchage, tandis que les autres s'agitent en plein milieu de la rue, les yeux injectés de sang et moulinant des bras en se parlant tout seul. On a parfois l'impression de marcher sur le Boulevard Anspach à Bruxelles, un peu partout dans la ville...
Pour citer une compagne de chambre à l'auberge, avec laquelle j'ai discuté de cela: "C'est vrai, c'est choquant, mais il paraît qu'à Vancouver, les clochards ont de l'argent et ont décidé de vivre ainsi". Mais oui ma petite, on est mignonne à 20 ans, à gober encore le mythe des clochards célestes.

Le deuxième jour à Vancouver était placé sous le signe de la chance. Je suis tombée sur la banque RBC au hasard de mes pérégrinations, j'ai trouvé un adaptateur et j'ai été engueuler le type du night shop qui m'a vendu la carte de téléphone. Même si je n'ai toujours pas réussi à appeler chez moi, à ce jour, je me suis sentie libérée d'aller l'embêter à faire le pied de grue dans son magasin pendant une heure, sans cesser de la ramener.
- Et pourquoi ça marche pas, dites?
- Mais si ça marche
- Bon, essayez alors
- D'accord je vais le faire
Vingt tentatives plus tard.
- Ben euh, ça marche pas
- C'est bien ce que je disais, on fait quoi maintenant?
Il me tend la carte
- Continuez à essayer, je suis sûre que ça va finir par marcher.

Au cours de la journée, en plein centre-ville, je suis tombée sur une compagne de chambre qui m'a proposé que nous allions manger ensemble, avant d'entamer une promenade dans le haut de la ville, du côté du port. Chouette balade qui a élargi mon horizon. Je pense que ce n'est que le deuxième jour que j'ai pu me faire une idée de la ville, qui me semble détenir un potentiel énorme. J'ai passé quelques heures avec elle et je suis ensuite rentrée à l'auberge où je devais retrouver de nouveaux amis, ma compagne de chambre néo-zélandaise, un Allemand, un Indien, et un Canadien d'Edmonton.
Nous sommes allés manger dans un fast food indigeste, comme il y en a tant ici, avant de nous diriger vers la plage pour assister au coucher du soleil et à un feu d'artifice qui a lieu traditionnellement tous les ans. Il s'agit en fait d'une compétition de feux d'artifice, avec la Chine, les Etats-Unis et le Canada en lice.
Beau spectacle, il va sans dire, et j'étais heureuse de voir du monde.

Le troisième jour à Vancouver, je me réveille avec la gnak, et je n'ai pas le choix! Je peux loger à l'auberge jusqu'au 31 juillet, ensuite, je dois en changer pour le week-end car ils n'ont plus de disponibilités, avant de revenir ici à partir du 3 août, avec une réservation jusqu'au 10 août, par sécurité. Seulement, j'aimerais trouver un logement avant la fin du mois, et il faut s'activer. Les annonces se trouvent principalement sur le site "Craigslist" bien connu des Canadiens. Sauf que nous sommes plusieurs à nous partager quelques rares annonces. La réceptionniste de l'auberge me le confirme, il est difficile de trouver un logement à Vancouver. La démarche est également particulière: il faut d'abord envoyer un mail pour se présenter, et si votre profil plaît aux habitants de la maison (ça marche principalement en colocation, en raison des prix exorbitants des loyers), vous pouvez espérer avoir une réponse et un numéro de téléphone pour appeler et visiter l'appartement. Et lorsque c'est fait, il faut attendre un coup de fil qui confirme que vous avez remporté le casting haut la main.
Mon premier rendez-vous est samedi. Je croise les doigts, mais il faut être réaliste, la première chambre visitée est rarement celle que vous louez. Enfin, du moins, me concernant, je ne pense pas être à ce point vernie!

Et c'est ici que mon long post tire à sa fin, car la faim (l'autre) commence à me tenailler. Hou le pauvre jeu de mots, faut vraiment que j'aille avaler un truc.
J'ai encore quelques heures devant moi pour continuer à prospecter et, ce soir, j'ai rendez-vous avec un pvtiste belge (le seul autre ici) qui est à Vancouver depuis plusieurs mois. Il s'est gentiment proposé de m'accompagner dans certaines démarches et de répondre à toutes mes questions.

Je vous laisse avec une photo de la soirée d'hier. Désolée pour la qualité médiocre, mais j'avais oublié mon appareil photo et j'ai donc utilisé mon gsm. Et alors? C'est pas grave, c'est pas comme si j'avais oublié mon passeport!

I'm all packed

2008-07-20T14:55:00.002-07:00

Brussels-Newark 9:45 12:05
Newark-Vancouver 18:29 21:39

Et les prochaines nouvelles, dans quelques jours, en direct de Vancouver.